Коварство дамы треф

На перекрестке Соборной и Октябрьской ко мне в машину (как мы и договорились накануне) подсел высокий худощавый мужчина с черными как смоль волосами и в небрежно расстегнутой у ворота рубашке. Меня на секунду обдало шумом улицы, сыростью и легким запахом одеколона.

— Ох и погодка! — посетовал Антон Кронштадтский, пристегиваясь ремнем безопасности. — Дождь как с ночи зарядил, так и не перестает лить.

— Куда поедем? — спросила я, выруливая от обочины и пристраиваясь в самом хвосте вереницы машин, едущих в центр. — Есть идеи, где искать Митю?

— Никаких. Ночью, когда я ушел от тебя, то наведался в парочку заведений, где он обычно проводит время. Никто его не видел уже несколько дней. Где он живет, я не знаю. А даже если бы знал — не дурак же он, в самом деле, чтобы с эдакими деньжищами тащиться к себе домой!

— Не дурак, — эхом повторила я и глубоко задумалась.

— Есть еще несколько заведений, где его можно поискать, — высказал предположение Антон.

— Поехали, — кивнула я. — Нужно использовать все шансы.

— Тогда на Тверскую. Там есть бар «Елки-Палки». Посетителей туда еще не пускают, но официанты уже на месте.

«Елки-Палки», «Гранд Парк», «Мишель» и еще несколько кабаков, баров и даже парочка недурных ресторанчиков — за целый день мы исколесили половину Тарасова, но на все расспросы о Митьке служащие и охранники заведений только пожимали плечами. Кто-то и вовсе не мог припомнить круглоглазого патлатого парнишку, кто-то уверял, что в последний раз он заходил пару дней назад. Выходило полное фиаско! А время между тем стремительно убегало, и до назначенной встречи с Полонским оставались считаные часы.

— Ладно, — в конце концов махнул рукой Кронштадтский. — С самого начала было понятно, что Митьку нам не найти. Поехали!

Мы стояли на улице на крыльце очередного кабака. Световой день давно закончился, и на улице зажигались первые фонари. Ртутно-желтые пятна светили над головой, и такие же пятна отражались в лужах. Зарядивший с утра дождик, казалось, заполнил водой весь город. Она капала с крыш, разливалась под ногами, сыпалась мелкими брызгами с веток деревьев от любого неосторожного движения. Бр-р-р… Не люблю я такую погоду!

Я переступила с ноги на ногу — замшевая обувь вконец промокла. Сейчас бы домой! И чего я не уехала с тетей Милой?

— Что будем делать теперь? — устало спросила я.

— Поехали к Полонскому.

— Чтобы он пристрелил нас обоих?

— Не пристрелит, — уверенно и спокойно возразил Кронштадтский. — Иначе от кого он тогда получит свои миллионы? К тому же он хотел поговорить со мной. Вот я его и навещу.

Спускаясь с крыльца, он угодил ногой точно в лужу, раздраженно выругался и быстро пошел к припаркованному неподалеку «фольку».

— И что ты ему скажешь? — догнала я Антона. — Что деньги умыкнул Митька, а мы ни при чем? Так его это вообще не волнует! Деньги у него выманили мы — мы и должны все вернуть.

— Поехали! — вместо ответа заторопил он меня, проворно забрался в салон и, уже пристегивая ремень, пробормотал: — Есть у меня одна идея.

Очевидно, именно от этой идеи он разом погрустнел и надолго замолчал. Какая именно идея посетила его — я даже не пыталась угадать. В любом случае лучше честный разговор с Полонским, чем игра в прятки! На этой мысли я и успокоилась.

Дом 47 на улице Огородной оказался типичной блочной девятиэтажкой в спальном районе. Приткнув «фольк» между старой «девяткой» и разбитой «Нивой», мы с Антоном прошлепали через унылый двор. Ни детской площадки, ни тесно сдвинутых скамеечек здесь не было. Над дверью в подъезд нервно мигал фонарь — очевидно, где-то замкнуло электричество. Мы поднялись на шестой этаж — я впереди, Антон позади — и остановились перед дверью, затянутой грязным дерматином. Таблички с номером на ней не было, но соседняя дверь была обозначена номером 13, а на шестом этаже остались номера 11 и 10.

— Кажется, нам сюда, — сказала я и нажала кнопку звонка.

Раз, второй, третий… Звонок зло и прерывисто гавкал внутри пустой квартиры.

— Неужели его еще нет? — удивилась я.

— Значит, подождем, — ответил Антон и оперся рукой о дверь.

В следующую секунду он чуть ли не кубарем ввалился в темное нутро коридора и выругался.

— Интересно, Полонский всегда не запирает дверей?

Я заглянула внутрь квартиры, где на полу в коридоре сидел Кронштадтский.

— Сейчас узнаем, — отозвался он, поднимаясь на ноги, пошарил по стене и зажег свет. — Эй, Марк! Ты здесь?