Краш-тест для майора

— Идиоты. Я бы взял… И куда в итоге поступили?

— Вы опять? — обвиняюще прицеливается в меня бокалом, прищуривая глаза.

Улыбаясь доливаю вина. Внутри всё согревается от алкоголя.

— Мне просто интересно! Ну расскажите. У Вас очень красивый голос. Приятно слушать.

— Майор-пикапер… Какая редкая квалификация, — улыбается. — А ваши обычно не особо церемонятся. Чаще сразу в лоб, без всякого романтизма.

— Наши? — ревниво перевариваю я. Значит, барышня сама не «фейс», но бронировал ей СВ кто-то из наших. И должность у него приличная. Дочь, сестра, жена, любовница?..

«Спасали…» И как-то хреново спасли. Не дочь, нет. И не сестра. Они бы про «спасателей» с такими интонациями не говорили.

И обручалки нет. А ни один адекватный мужик такую жену без обручалки никуда не выпустит. Он ей кольцо на безымянный вкрутит и резьбу сорвёт. А на кольце ещё и гравировку захерачит — чья жена. Любовница, значит… Майор, подпол, полкан или генерал?.. Нет. Не генерал. Любовницы генералов даже в СВ не катаются с посторонними персонажами. Да и нет у неё во взгляде этой вседозволенности и барства, что у любовниц генералов через пару месяцев как хроническое заболевание появляются.

Ольга отводит глаза. Пауза затягивается, в моей голове ускоренно тусуются пазлы. И да… Мне хочется уколоть её побольнее! Потому что мне ревниво, жарко, болезненно. Но я не стану…

— Извините, Сергей, — резко меняется её настроение, на щеках ещё ярче расцветает румянец. — Я иногда ядовита в своих высказываниях. Вы этого не заслужили. Благодарю за ужин…

Поспешно встаёт, забирает сумку с крючка. Тревожно наблюдаю за ней, тормозя от лёгкого опьянения. Её рука ложится на ручку двери.

— Счастливого пути, — бросает она нервную короткую улыбку и открывает дверь.

— Оля!.. — подскакиваю я со рвущимся из груди сердцем. — Стой!

Ловлю её в дверях, разворачиваю к себе. Всматриваюсь в глаза, пытаясь понять.

— Что сейчас произошло?.. — шепчу я срывающимся голосом.

В её глазах что-то такое… Слишком много всего противоречивого. Но кое-что знакомое я оттуда вычленяю.

— Ты испугалась меня, что ли?

— Отпустите, пожалуйста, Сергей, я хочу уйти.

— Ты зачем меня так оскорбляешь? — переворачивается у меня всё внутри.

— Я извинилась.

— Я не про твои слова!

— Чем же тогда?

— Вернись в купе. Немедленно, — втягиваю её обратно. — Сядь.

Возвращается на своё место. Отворачивается к окну.

Меня взрывает, что наше общение, блять, так нелепо сломалось! И я беспомощно развожу руками, не понимая, как это реанимировать. Потому что не догоняю, что у неё в голове.

Но женщина не хочет общаться. Это её выбор! Она не моя женщина, чтобы я имел право как-то вмешиваться в её решения.

Закрываю на пару секунд глаза, принимая своё. Надеваю пиджак, снимаю с крючка свою сумку.

Она с тревогой следит за каждым моим движением.

— Счастливого пути, Ольга. Или не Ольга… Извини, если обидел.

Вылетаю из купе. Внутри один за другим взрываются снаряды. Оглушая и раня. Зацепила…

Блять…

Аааа!!!

Всё!

Дышать.

Не психовать.

Так бывает.

«И это было как ирис… прорастает сквозь лёгкие, раздирая нутро…» — вспоминаю её строки. Дерёт так, что хочется проораться! Иду в вагон-ресторан. Поработать до конца поездки я могу и там.

Переживёшь, майор!

Глава 4. Далеко от адеквата

На экране много букв. В слова и фразы они складываются плохо, а в смыслы не складываются вообще!

Итак, антитеррористический отдел… Главный — подполковник Муратов. Под ним две команды оперов. Один возглавляет майор Такиев, второй — майор Гузов. Еду я по душу Гузова. Именно он не дал хода делу по похищению ребёнка, а потом шантажировал Эву. В тот момент просто запуганную девочку, а сейчас — невесту самого влиятельного подполковника ФСБ Москвы, моего дядьки.

Рассматриваю его фото. Лет сорока… с рыхлой мордой… цепким взглядом. Я, блять, представляю эти допросы, домогательства и пресс, что пережила воздушная Эва…

Пиздец тебе, Гузов. И всем, кто по твою сторону встанет.

Но расследование коснётся всех, начиная с Муратова. Потому что и на его имя она писала жалобу, которой тоже не дали ход. Зато спустили предложение внедрить ее в террористическую группировку.

Муратов… Лет сорока пяти… невзрачный… Такого бы в агентуру! Как ни старайся описать — не выйдет. Ни одной яркой приметы.

Слепо листаю страницы с послужными… Не читается мне!.. Начинаю писать служебные запросы… Перечитываю — чушь какая-то. Падежи и последовательность слов спутана. Мысли мои снова улетают в сторону СВ. В груди горит и очень отвлекает.

— Заказывать что-нибудь будете? — подходит официантка.

Отдаю купюру.

— Эспрессо каждый час.

— Каждый час?..

— Да.

— А мы до двенадцати.

Смотрю на часы. Десять.

— В некоторых случаях Вы работаете до последнего посетителя, так?

— Да, но…

Демонстрирую корочки.

— Я как раз тот самый случай.

Недовольно вздыхая, официантка смотрит на меня с усталостью.

— Лично Вы мне после двенадцати не нужны. Только сам вагон. Пригласите начальника поезда, я сам с ним договорюсь.

— Спасибо… — выдыхает официантка.