Владислава Черкашина

Красивые лица

В моем мире нет плохих людей. Но нет и хороших. Пока они не докажут обратное.

Пролог

Когда началась передача, я приступила к покраске левой стены. Белоснежный цвет мягко ложился на предыдущий слой чуть посеревшего белого. Но едва заиграла знакомая музыка, как я тут же развернулась лицом к «ящику» и присела на табурет. Вот он, тот дом.

- «Дом, разрушенных мечтаний, дом кошмаров и страхов. А чего боитесь вы?» - начинал голос с заставкой.

Я бы сказала, чего боюсь я, да уже поздно что-либо менять. Это, конечно, не совсем «точка невозврата», но близко.

На экране замелькали лица. Свежие лица для телезрителей - самое начало третьего сезона. Очень красивые лица, не считая одного простенького. Зазвучал возраст героев, прозвища, видения будущего. Каждый хотел выиграть. Ну, или почти каждый. Каждый второй мысленно составил список и потратил невыигранные деньги.

Я представила, сколько домохозяек сидит сейчас у себя дома и смотрит интригующее зрелище. Местами они, должно быть, вздрагивают и морщат свои любознательные носики. Местами заливаются гомерическим хохотом. Местами…

А ведь я там была. И, несмотря ни на что, помню каждый день, каждый миг с того момента, как переступила порог «Дома».

Глава 1. Маленькая битва перед началом.

- Аль, не забудь проездной.

Я высунула голову из своей спальни. Мама с отчимом уже стояли в коридоре.

- А зачем?

- Как зачем? - мама повернулась от зеркала ко мне. - Мы едем к Петрушиной маме в деревню.

- Я не еду.

- Ну вот, - вздохнул отчим и сбросил так и не надетый ботинок, - опять начинается.

- Что значит, ты не едешь? - мама внимательно на меня уставилась. - У тебя каникулы. Одну дома мы тебя не оставим.

- А я и не останусь, - я вернулась в комнату, но почти тут же воротилась назад и протянула маме несколько листков формата А4. - Я завтра утром уезжаю в «Дом».

- Куда? - мама непонимающе переводила взгляд с бумаг на меня, так и не прочитав ни строчки. - Что еще за дом?

- Мам, ты что как не из мира сего!? Между прочим, это уже третий сезон!

Мама по-прежнему недоуменно взирала на меня и мои бумаги. Отчим курил на кухне в форточку, но я более чем уверена, он подслушивал каждое слово.

- «Дом страхов, потерянных надежд. Дом, полный ужаса, печали и скорби», - процитировала я рекламный ролик. - Ну там еще музыка такая играет загробная, тебе же самой нравится, ты помнишь? Ну? Мам?

- Ладно. Допустим, я начинаю вспоминать. При чем тут ты?

Вот почему я протягивала ей бумаги. Опять все придется говорить самой. Ну и что, что мне шестнадцать? Велика разница - два года.

- Ну да. Несовершеннолетних они принимают только под расписку от родителей.

- Не помню, чтобы я чего-то подписывала.

- И я! - поддакнул отчим с кухни.

Они с мамой знакомы всего шесть лет. Пять лет как женаты. Пять лет моему сводному брату Андрею-дуралею. Год как умер дед. Родного папы отец. А родной папа умер еще до моего рождения. Вот такая мыслительная цепь привела меня к порогу кастинга «Дома».

Во многих рекламных проспектах и даже на телевидении они утверждают, что в их доме, где снимается реалити-шоу «Дом», живут приведения. Мало кто верит. Троих, утверждавших, что видели погибших коллег по шоу, упекли в психушку. Потому что привидения у них якобы искусственные. А я надеюсь, что нет. Деда хочу найти. Не могу без него.

Год прошел.

А я не могу.

Он был всем в моем мире. Нет, не так. Он был всем моим миром.

- Я твою подпись подделала.

- Что?!

- Говорил я тебе, - опять отчим подал голос, - бери мою фамилию. Никто бы тогда не смог твою подпись подделать.

Мама неторопливо от него отмахнулась.

- Что значит, ты ее подделала?

- Ну написала как ты, что не ясно-то?

- Ты, пожалуйста, мне не хами! Вырастила на свою голову...

О’кей. Дальше все, как всегда. Тирада о несчастной жизни матери-одиночки.