Крепостной остывающих мест

Сколько гордости жалкой, чтобы

                     в обветшавшее море дважды

не входить. Царапает нёбо

                 хлеб ржаной, и не лечит жажды

алкоголь. Неуютный случай.

                      Скоро ливень ударит певчий.

Там, вверху, за чернильной тучей,

                    жизнь воздушная много легче,

чем положено одноногим

                    и слепым, – и в озонной дымке

неотложные реют боги —

                            вроде чаек, но невидимки.

Знаешь магию узнаваний

                      средь огней и ангелов? Разве

не к магниту тянется магний?

               (К силе – свет, и молитва – к язве).

Откричусь когда, в глину лягу —

                      успокой меня грубой горсткой

голубой средиземноморской

            (к соли – ночь, и голубка – к благу).

Ночь блаженная, ночь кривая —

                   ясной тьмой моё сердце дразнит.

Дождь спешит в никуда, смывая всё.

                           И молния с треском гаснет.

«Неслышно гаснет день убогий, неслышно гаснет долгий год…»

Неслышно гаснет день убогий,

                        неслышно гаснет долгий год,

когда художник босоногий

                             большой дорогою бредёт.

Он утомлён, он просит чуда —

                                ну хочешь, я тебе спою,

спляшу, в ногах валяться буду —

                                 верни мне музыку мою.

Там каждый год считался за три,

                             там доску не царапал мел,

там, словно в кукольном театре,

                     оркестр восторженный гремел,

а ныне – ветер носит мусор

                               по обнажённым городам,

где таракан шевелит усом, —

                                верни, я всё тебе отдам.

Ещё в обидном безразличье

                                   слепая снежная крупа

неслышно сыплется на птичьи

                                       и человечьи черепа,

ещё рождественскою ночью

                спешит мудрец на звёздный луч —

верни мне отнятое, отче,

                         верни, пожалуйста, не мучь.

Неслышно гаснет день короткий,

                               силён ямщицкою тоской.

Что бунтовать, художник кроткий?

                          На что надеяться в мирской

степи? Хозяин той музы́ки

                             не возвращает – он и сам

бредёт, глухой и безъязыкий,

                            по равнодушным небесам.

«Говорил тарапунька штепселю: дело дрянь…»

Говорил тарапунька штепселю: дело дрянь.

Отвечал ему штепсель: не ссорятся янь и инь.

У одних на дворе полынь, у других герань.

Мир прозрачный устроен просто, куда ни кинь.

Вертихвостка клязьма спит, не дыша, в заливных лугах.

Добивая булыжником карпа, пыхтит старик,

и зубастый элвис, бегущий на трёх ногах,

издаёт с берцовой кости игрушечный львиный рык.

И полночный люд, похоронный пиджак надев,

наблюдает молча, пока за ним не следят:

превращаются школьницы в дерзких и жалких дев,

превращаются школьники в мытарей и солдат.

Мы не верили ни наветам, ни вещим снам,

а теперь уже поздно: сквозь розовый свет в окне

говорящий ангел, осклабясь, подносит нам

чашу бронзовую с прозеленью на дне.

«Лечиться жёлтыми кореньями, медвежьей жёлчью, понимать…»