Крик в тумане

Сухая осень. Тихая погода.Сентябрь прозрачен. Клёнов меднолёт.Мы ссоримся.Такая уж породаУ нас, раз всё идёт наоборот.Куда ты, стой!Но ты уходишь в ясностьОт путаной нечёткости моей.Теорий ищешь прочных, безопасных,А мир гипотез зыбче, но милей.Не каждому понять рациональность,И нужен ли он, чёткий эталон?Да здравствует приятная банальность,Когда вдруг открываешь, что влюблён!Период краток пусть полураспада,Но атом жил, и значит, стоит жить!

Рычит диктатор, утешает падре,Лгут, издеваются над толпами мужи…В потугах бьются пастыри напрасно:Любовь — свободна, человек — велик!..Ты вдалеке мелькаешь платьем красным —Прошу же, стой!Остановись на миг!..Лето 1968 года

*  * *

Ах, молодость, приятно вспомнитьТвои чудачества, когдаМы были глупы и нескромныВ те баснословные года!Мы были наглы совершенно,На мир глядели сверху вниз,Для нас был богом Евтушенко

И дьяволом — к а п и т а л и з ь м.Но восхищаясь ихним джазомНа мирных форумах земли,Мы на портрет косили взглядом —Не возражает Ленин ли?Нет, он не возражал, он верил,Он проникал и понимал,Что донесёт октябрьский ветерДо внуков «Интернацьонал».Но ветер стих. Угасли звёзды.«Авроры» якорь заржавел.И понял я, что рабством создан,Что дух протеста захирел…Когда заходит в город тесныйПо переулкам темнота,И телевизор перед креслом

Гарцует странно, как кентавр, —Тогда я чувствую усталостьВ борьбе за счастье и прогресс.Ах, молодость, отгарцеваласьТы навсегда! А нам — под пресс…Лето 1968 г.П  Кардиограммно плачет сводка,О  Прогноз на завтра — шторма шквал.Р  Ты ждёшь меня в порту Находка,Т  А я плыву, но плыть устал..   Тысячесильные машины*   Винтами вклинив в океан,Н  Оранжевую бригантинуА  Веду в твой порт из синих стран.Х  Твой город занесён метелью,О  На сопках сосен сонный скрип,

Д  И люди молча индевеют,К  Напоминая спящих рыб.А  И только — словно сердце утром — *  Вскипает жизнь в твоём порту,    И мола голый нерв укутан    В клокочущую темноту.    Прогноз на завтра — ад кромешный    Но надо, надо мне дойти!    Находку, порт, тебя, конечно,    В аду том должен я найти.    За то, что ты ждала на пирсе    И вглядывалась в океан,    Лети, оранжевый, как выстрел,    Корабль под флагом синих стран…Лето 1970 г.

*  * *