Кристаллы Иркамы

Снова шагаю по льду босиком,маску срывая с лица.Снова пою ни о чём, ни о компесню свою без конца.Вижу: маньячат души миражив тихий предутренний час.Ближних любить ты пока не спеши,лучше бы с дальних начать.И, согревая в ладонях цветок,знаю, меня не поймутте, кто старается влиться в потокденежных склоков и смут.Те, кто взорвал многоцветия моств царство нездешней мечты,и среди ярких заоблачных звёздвидят лишь клок темноты.Полно мне петь ни о чём, ни о коми словоблудьем плевать.Люди всегда ненавидят тайком

тех, кто умеет летать.

Поэт

Сергею Есенину,

Владимиру Высоцкому,

Игорю Талькову

Белый свет расплескался в тумане —неприметен, как слёзы из глаз.Нас, увы, он уже не обманет,просто эта игра не для нас.В час молений, страданий, разлукибыли мы от любви далеки,и сплетались безвременья звукипод ворчливым журчаньем реки.Далеки наши небыли-были,далеки наши всплески надежд.Не любя, мы уже отлюбили,лишь осталась гламурность одежд.И осталось стремленье гармонийвсё загнать в многолетний обман.Нам Есенин сыграл на гармони

про рязанский любовный тумани про тонкие кудри осины,что дрожат на московских ветрах.Жаль, что мы у него не спросили:как там жизнь в Зазеркальных мирах?Может быть, там поэтов не любят,и любовь – как туманный мираж?Может, страсть в Зазеркалье погубити Пьеро потеряет плюмаж?Только свет, только белые пятнапо туманному шёлку плывут.Эй, поэт! Возвращайся обратно!Может, здесь нас когда-то поймут.

Соловушка

Не пропетый песнями,не рассказан сказками,городами-весямивдрызг уже потаскан я.Тени подзаборные

мне грозят из небыли.Мысли беспризорные:жил ли? или не жил я?В темноте, как облики,городские улицы.Лунный луч из облакатянет к горлу щупальца.Ах, не пой, соловушка,мне про небыль русскую.Слёзы – словно кровушка,да тропинка узкая.Да осталась музыка,та, неподгитарная.Труден путь наш узенький,но поётся ария,но романсы слышатся.Ветер плачет весело,пролетев над крышамигородами-весями.

Баллада о русском языке

Смутный голос во мне возник,как прямая черта пунктира:– Где кончается твой язык,возникает граница мира!Но я русич! Ужель во мнеязыковый барьер и пена?За Россию сгореть в огне,в землю вбитым быть по колено?Я же русич! Ужель во мнетолько злоба, стремленье к битве,словно страннику на конене нужна о любви молитва?Снова голос, как будто рык,раздающийся из надира:– Где кончается твой язык,возникает граница мира!Значит, всё же наоборот!Глас сомненья с меня снимает:ведь любовь только там живёт,где тебя всегда понимают!

«Опять проходит день неспешный…»