Кристаллы Иркамы

Время тает, как лёд на реке,осторожно так… медленно тает…Испаряются буквы в строке,словно стая на юг улетает.Исчезает стремленье любить:верным рыцарем быть – это пошло.Лучше лунным лучом серебритьвсе духовные записи в прошлом.Но закручено время в спираль,дни проходят быстрее, быстрее…Вот такая у нас пастораль.А закат всё сильней пламенеет!Коллапс времени душит меня,подгоняя к заветному раю.Я поэт. Я источник огня,

только время во мне догорает.Края нет в искривленьи времён,так откуда же волны набата,так откуда же времени стон,будто Русь погубили когда-то?Не сейчас, а в прошедших веках,мы – давнишних времён отголоски,и несём в стихотворных строкахпамять времени – смерти полоски…Плоскость неба зажата в тоске,будто двери закрытого рая.Время тает, как лёд на песке,осторожно так… медленно тает…

Ересиарх

Я жить хотел, остепенясьот равнодушия и скотства,

как прежде, плача и смеясь,струясь в потоке идиотства.Но отворился край небес,раскрылся смрадный запах тленья,и я опять взвалил свой крестодной строкой стихотворенья.И я кричу! И я ору:– Куда вы вновь бредёте, люди,под зачумленье на пируи дармовой калач на блюде?!Ведь ваша Родина вразнос,враздрызг Европе продаётся.Ваш бронепоезд под откос,и вся Америка смеётсянад лохотронством россиян

в колониальном Москвабаде.Проснись, Россия! Я не пьян!Я строевым, как на параде,шагаю нынче по странек недопришедшим переменам.Я жив ещё! Но я в дерьме,а значит, где-то есть измена.Кто превращает нас в утиль?!В баранов?! Пьяниц?! Попрошаек?!И это горе. Это быль.И журавлей исчезла стая.

«Белый вальс посещает Москву…»

Белый вальс посещает Москвуна Покров Богородицы. Слышишь?Ветер треплет живую листвуи струится позёмка по крышам.

Дышит осень прохладой в лицо,облицована золотом клёнов,и Садовое дремлет Кольцо,и машины ворчливые стонут.Белый вальс, белый дым, белый цвети последние сполохи счастья,будто вальс на Параде Планетразразился дождливым причастьем.И поток бесконечных дождейв белом вальсе Москву растревожил.Это наше с тобой абрежеи суровая сущность, быть может.И не слёзы струятся из глаз,это просто дождя позолота.Белый дым, белый цвет, белый вальс —радость женщины, радость полёта.

«День отравлен погодой. Вышло время летать…»