Кровник

Спустя пятьдесят минут я шел по одной из главных улиц Старого Мачкоя, сильно прихрамывая и понурив голову. Периодически поднимая взгляд, я пытался сориентироваться по табличкам на стенах домов, выходящих на боковые улочки, и все более проникался мыслью, что напрасно разыграл деда. На всех без исключения табличках, а в некоторых местах прямо на стенах было написано краской разных цветов: «Смерть оккупантам», «Великая Ичкерия», «Свобода или смерть», «Слава Ахсалтакову» и тому подобное.

Ну что ж, можно надеяться, что меня кто-нибудь заметит и отведет прямиком, куда надо. В расчете на этот вариант как раз и был скомпонован мой прикид: на заброшенной ферме я отобрал у пацанов самые драные предметы туалета, имевшиеся в наличии, да вдобавок все это ребятишки добросовестно вымазали в грязи.

Теперь видуха у меня была вполне чмошная и вызывающая при первом же взгляде полное сочувствие: вытертая драная куртка, из-за отсутствия замка застегивающаяся на алюминиевую проволоку, потертые камышовые штаны на три размера больше, чем надо, голубая съеденная молью лыжная шапка и мастерски изрезанные ножом резиновые сапоги с торчавшей из левого дырявого носа портянкой.

Пацаны сказали, что со стороны я смотрюсь очень живописно и запросто могу олицетворять собой картину всеобщего упадка Вооруженных Сил России. Вот только харю надо слегка вымазать в грязи — больно она чистая… И что ж вы думаете? Вымазали-таки, засранцы!

Особенности расположения Старого Мачкоя я знал довольно сносно — ранее изучил в визуальном порядке, но карту-схему села ни разу в глаза не видел, а потому о местонахождении улицы Шамиля не знал. Да и ладно — обойдемся… Ковыляя по широкой улице, я подволакивал правую ногу и зыркал по сторонам — ждал, когда же на меня соизволят обратить внимание.

Я никого не встретил и начал уже опасаться, что пройду село из конца в конец, так и не запечатлев в памяти народной свое посещение этого славного местечка. В принципе все было нормально — в такую погоду мирные люди сидят по домам и наслаждаются уютом, а перемещаться их может заставить лишь крайне неотложное дело. У меня как раз было такое дело, вот потому-то и приходилось двигаться под моросящим дождем по чавкающей грязи и уповать на волю случая…

— Э! Ты чего тут забыл? — раздалось слева из приоткрывшейся калитки.

Ну вот — слава Богу! Я медленно развернулся, припадая на правую ногу, и горестно уставился на вопрошавшего. Так, так… Высокий мужик с усами, упакованный с ног до головы в серый дождевик, судя по свежести лица, не старше тридцати лет, внимательный спокойный взгляд из-под красиво очерченных бровей… Воровато оглянувшись, я подковылял поближе к калитке и сообщил, беспрестанно шмыгая носом:

— Ну, это… Я это — хочу «духам» сдаться… — И затих, скорбно опустив взгляд на свою неказистую обувку.

— Ва!!! Цххх… — отреагировал «дождевик» и после непродолжительной паузы спросил:

— Откуда ты?

— Вон, с заставы, — я кивнул на юго-восток. — Ну, застава 47-го полка… Знаете?

— Знаю, как не знать! — подтвердил «дождевик» и поинтересовался вкрадчиво:

— А зачем сдаться хочешь?

— Дембеля замучили. — Я горестно развел грязнючими руками и опять скорбно зашмыгал носом. — Бьют постоянно, жрать нечего. Даже хлеба нет, говорят, во Владике хлебозавод накрылся. Холодно, вши… Хотел застрелиться, а потом думаю — может, к «духам» попробовать? Ну, вот…

В глубине двора послышался стук закрываемой двери и вслед за этим кто-то, громко откашлявшись, спросил по-чеченски:

— Что там такое?

— Да вот — солдат, — «дождевик» обернулся к кому-то во дворе. — Хочет к нашим в плен. Чудеса, да и только…

— Ну-ка, ну-ка, — из-за спины дождевика высунулась козлобородая харя в очках, вся в морщинах и каких-то ямках — короче, дед чеченский. — Аааа! Ясно. Зачуханный какой-то, — констатировал дед. — Грязный… Скоро война закончится, все они сдадутся и будут камень в горах добывать. Смотри ты! Пачками поперли!

— Ну что вы, дядя, — урезонил деда «дождевик». — Это же единичный случай!

— Поговори мне! — встопорщился дед, грозно сверкнув очками. — Единичный! Скоро все они к нам попросятся — вон, Мовлади говорил, что голод у них…

— Дядя, идите в дом! — досадливо воскликнул «дождевик». — Дождь идет — промокнете!

— Не сахарный, — сердито буркнул дед. — Что с этим делать будем? — Он кивнул в мою сторону.

— Может, пустим его домой, поесть дадим? — высказал предложение «дождевик». — А потом обратно отправим…

— Пустим! — брезгливо буркнул дед. — От него, наверно, воняет? Да и грязный он… Вот что. Отведи-ка его к Зелимхану домой — пусть его ребята с ним возятся.

— А вдруг ребята Зелимхана его пристрелят? — усомнился «дождевик». — Они же «непримиримые», не любят федералов!

— Не пристрелят, — возразил дед. — Они его на кого-нибудь обменяют. А и пристрелят — тебе-то что за дело? Давай, давай — отведи. Ая вдом пойду, ато промок уже тут с вами… — И удалился в глубь двора.

— Пошли, я отведу тебя куда надо, — покровительственно обратился ко мне «дождевик» и двинулся по улице, ступая величественно — будто исполнял какую-то страшно значимую миссию.