Крыльями истоптанное небо

Когда он сам готовое творение

Стал править, редактируя весь день,

То не заметил, что былое вдохновение,

Обидевшись, ушло, захлопнув дверь.

Поэтому средь формул нет покоя,

Поэтому порой творю навзрыд.

И редко исправляю то, что болью

Или весельем рвётся из груди.

06.12.2018 г.

В нашем замкнутом мире почти не осталось…

В нашем замкнутом мире почти не осталось

Неоткрытых пространств, неизведанных мест.

И теперь нам, потомкам великих, досталось

Разгребать этот мусор различных «чудес».

Как же было волшебно в шестнадцатом веке!

Корабли уходили в неведомый путь.

И искали мятежные души ответы

На земле, в небесах, постигая всю суть

Бытия, сомневаясь во всем. Полной грудью

Пионеры науки дышали мечтой

Покорить, разгадать. Эти дерзкие люди

Не боялись рискнуть зачастую собой.

А сейчас мы уткнулись бездумно в экраны,

Оставляя другим покоренье вершин.

И нет жажды былой в человеках познанья,

И мечты больше нет, словно нет уж души…

11.12.2018 г.

Так сладко порою уйти…

Так сладко порою уйти

На дно беспробудных фантазий

И собственный мир обрести,

Собрав воедино из грязи,

Из тлена, из пыли его,

Поверить, что вот оно, счастье –

Жить в клетке мирка своего,

Считая, что это реальность.

А разум скрипит, как петля

Дверная, что смазать забыли,

Стремится вернуть моё «Я»

В обыденность, в страсти земные,

Но, бой этот вновь проиграв,

Сдаётся себе же на милость,

В придуманный мир всякий раз

Со мною уходит лениво.

14.12.2018 г.

Приходим в мир не жить – мы выживаем…

Приходим в мир не жить – мы выживаем.

И каждый день ведём неравный бой

С реальностью жестокой, и страдаем

От безысходности обыденности злой.

Банально это утверждение выше,

Но не сказать об этом – моветон.

Любой поэт в своей безумной жизни

Хоть строчку должен написать о том.

Иначе не поэт, иначе будет стыдно

Перед потомками, что не о том писал.

Да, и ещё, что в мелочности жизни

Не стал глашатаем борьбы за идеал.

Но есть вопрос: а кто же идеалы

Придумал, кто вознёс на трон

Посредственность, кто превратил скандалы

В успех? На фоне плачущих икон

Мне можно только восхвалять банальность

И глупость возводить на пьедестал.

Сплетать слова узорами осталось

И, не дай бог, обидеть «идеал»…

14.12.2018 г.

Рифмоплёт? Графоман? Я согласен!

Рифмоплёт? Графоман? Я согласен!

Но, коллеги, взгляните окрест:

Тот считает, что, он-то, прекрасен,

А другой проповедует Крест.

Все мы – люди, а, значит, тщеславны.

Я вот лично талантлив, как бес!

А иные, ну, типа таланты,

Недостойны меня – вот вам крест!

Они глупость плодят в интернете,

Они – тля, недостойная жить.

Я-то круче! И, верьте не верьте,

Мой талант прорастёт через гниль.

15.12.2018 г.

Omerta

Молчаньем ты сомкни уста,

Закрой глаза ладонью тьмы. Omerta!

И снова встанут небеса

Лицом к лицу с созданьем смертным.

Обет молчанья тот принёс,

Что за плечом за правым изначально,

Но вот за левым вечный тот,

Кто добровольно промолчал злорадно.

И встали небеса перед землёй –

Глаза в глаза. В одних – бурлящие стихии,

В других – насмешливый покой

И гордый вызов, как укол рапиры.

И тишина… Но плавятся зрачки

От жажды знаний, от секретов тёмных.

Стоят на расстоянии руки

Земная тварь и неба непокорность.

Молчаньем сомкнуты уста,

Глаза закрыты тьмой. И вновь omerta…

Спиною повернулись небеса,

Оставив землю для созданий смертных.

Лишь выдох вслед донёсся вдруг:

«Дождёшься?» И короткий взгляд в ответ:

«Дождусь. Ведь ты вернёшься, друг?»

И разошлись. На мириады лет.

2001–2019 г.

Распятый на кресте своих страстей…

Распятый на кресте своих страстей,

Я улыбнусь греховным устремленьям.

Стихи в груди, как шрамы от гвоздей,

Вновь напоят отравой самомненья.

Я выпью яд – мне нечего желать.

Моё тщеславие рассеялось устало.

Таланта угольки обиженно шипят

От капель крови на краях бокала.

И проползёт насмешливой змеёй,

Проникнет в душу эта обречённость.

Сонет подарит напоследок свой,

Яд подавая, демон окрылённый.

О, наконец-то этот день настал!

Судьбы почти шекспировский финал…

03.01.2019 г.

Здесь каждый мнит себя талантливым поэтом…

Здесь каждый мнит себя талантливым поэтом,

Ревнует, если кто-то круче наваял.

Здесь желчью льют или текут шербетом,

Скрывая свой язвительный оскал.

И всё равно, что зависть или ревность

К чужим твореньям глупости сродни.

Но каждый здесь, конечно, точно гений!

И злобой к прочим полнятся они.

Читаю вновь стихи с красивою строкою,

Но вижу в них лишь пустоту и пыль.

И в каждом слове любование собою,

И в каждой рифме жажда похвалы.

Нет, я не спорю, и талантливых немало.

Вот только отчего-то подлинный талант

Не ценят здесь, стремятся по лекалам

Заставить жить, творить и создавать.

Я никого обидеть не хочу, поверьте!

Я просто вас хотел бы попросить:

Не нужно зависти и ревности к поэтам,

Не стоит оскорблять их за стихи.

03.01.2019 г.

Лишь душа имеет цену…

Лишь душа имеет цену в нашем мире слов бесцельных.

Бог, стоящий на коленях, голову склонил.

Здесь безумие в почёте, звон монет и сердца чёрствость.

Позабыты честь и гордость – превратились в миф.