Кукла Яся (СИ)

Ну потому что сколько можно гнобить меня за ту кражу? Уже извинялась не раз и давно за содеянное… как это… раскаялась. Во!

Моргаю.

Поднимаю взгляд наверх.

Мелкие снежинки, кружась, опускаются на щёки и спинку носа.

— Ты опоздала на тридцать пять секунд, — скрипит рядом этот душнила.

Я даже и не заметила, как подошёл.

— Переживёшь, — чеканю сухо и забираюсь в салон.

— Между прочим, я звонил тебе пять раз, — продолжает выказывать своё недовольство уже в машине.

— Телефон разрядился.

— Ты не в состоянии следить за грёбаными процентами?

— А можно не устраивать из этого целую проблему вселенского масштаба? — закатываю глаза, устраиваясь на сиденье поудобнее.

— Ты сама по себе проблема, Бортич, и должна…

— Ниче я тебе не должна! — взрываюсь, хотя минутой ранее давала себе установку на спокойствие.

— Развозить твою задницу по Москве я тоже не нанимался! — трогаясь с места, цедит он в ответ на мою реплику.

— Я смотрю, моя задница никак не даёт тебе покоя, — подмечаю язвительно. — Слишком часто её упоминаешь.

— Не льсти себе, — выезжает на оживлённую трассу, подсвеченную рядом фонарей.

— Чего орать из-за ерунды? Ну, не дозвонился. Ну, дошёл до бокса. Перенапрягся, что ли?

— Пока ты клеила Кучерявого, я тратил своё драгоценное время впустую!

— Ой, ну прям! И, если что, никого я не клеила! — оправдываюсь перед ним зачем-то. — У пацана заболела шея, я сделала массаж. Чего ты так завёлся? М? — намеренно провоцирую и хожу по краю.

— Просто заткнись и сиди молча, — бросает грубо. — Если бы не просьба Паровоза, пилила бы сейчас своим ходом. По ночи.

— Кто знает, мож это куда лучше, чем находиться в обществе глубоко обиженного мужика, — ворчу я себе под нос, но он, естессно, слышит.

Зыркнув в левое зеркало, включает поворотник и резко сворачивает на обочину, где останавливается.

— Давай. Вперёд! — сжав челюсти, предлагает зло и выжидающе на меня смотрит.

— Ну это ж бред вшивой кобылы.

— Сивой, — исправляет уже по традиции.

— Неважно, — отмахиваюсь. — Смысл этих движений?

— А смысл терпеть тебя тут? — опускает стекло, и холодный воздух улицы проникает в салон.

— К чему этот кидняк?

Достаёт из пачки сигарету и дважды чиркает зажигалкой, блеснувшей в темноте красным огоньком.

— На понт берёшь? Я всё равно доберусь, чё.

Глубоко затянувшись, медленно выдыхает дым, после чего стучит указательным пальцем по виску.

— Какой резон? Мы с тобой едем в одну точку. Дай мне тоже покурить, — забираю у него сигарету и только-только успеваю к губам поднести.

— Ты охренела? — выхватывает её из моих пальцев.

— Жмот. Плевать… У меня свои дома есть, — отворачиваюсь к окну.

— «Движения», «кидняк», «резон». Ты бы лучше научилась нормально разговаривать. Противно слушать.

— Твои друзья общаются также. Разве нет? — в лоб выкатываю.

— Ты — девушка. Подобная речь абсолютно тебя не красит. Как, впрочем, и сигареты.

— Хренов моралист.

— Кто ещё скажет тебе правду?

— Воспитывать меня удумал? Какой же ты душный в свои тридцать! — восклицаю я громко. — Это старость, да?

Видели бы вы выражение его фейса и эти глаза.

— Серьёзно, Дым…

— Не хер называть меня так, — произносит по слогам и по какой-то причине злится ещё больше.

— Что такого? Почему? Пацанам можно, а мне нет? — искренне не понимаю, что за необоснованная агрессия в мою сторону.

— Просто закрой свой рот на ближайшие полчаса, — выдохнув, командует он раздражённо.

Выбрасывает окурок в окно, поднимает стекло и снова выезжает на дорогу…

Глава 11. Реактивная

В ту ночь поговорить нам так и не удаётся.

Дымницкий всю дорогу висит на телефоне, а после этого, высадив меня у дома, уезжает в неизвестном направлении.

Поднимаюсь по лестнице. Достаю ключи и открываю дверь.

В квартире никого из пацанов не застаю. Как раз собираюсь позвонить Тохе, чтобы поинтересоваться, почему он не приехал, как тот опережает меня и присылает короткое сообщение.

Череп: «У нас стрелка, Ясь. Будем поздно».

Стрелка… Понятно.

Разуваюсь и шагаю к себе на балкон. Там у меня, так сказать, свой угол обустроен.

Оставляю рюкзак на полу. Швыряю телефон на раскладушку и, сдёрнув со стула футболку, мирно отжатую у Паровозова, направляюсь в душ.

Позволяю себе зависнуть тут дольше обычного, зная, что снаружи никто не ждёт своей очереди. Греюсь под струями горячей воды, стекающей по спине, и наслаждаюсь человеческими условиями проживания, которым искренне радуюсь по сей день.

Сейчас уже не представляю, что такое не мыться неделями или ходить умываться и чистить зубы по туалетам торговых центров. Правильно говорят, к хорошему человек очень-очень быстро привыкает…

Искупавшись, переодеваюсь и нехотя выползаю в прохладный коридор. Поёживаясь, держу путь на кухню, гонимая теми страшными утробными звуками, что издаёт мой желудок, но неожиданно для себя самой замираю у двери, ведущей в спальню Дымницкого, которую он делит с Черепановым.

Не придёт же сейчас, да? Так что почему бы и нет…

Как обычно, совсем не даю себе времени на подумать. Захожу туда и, нащупав выключатель, врубаю свет.