Кукла Яся (СИ)

Выхожу из машины, накидываю капюшон на голову и направляюсь в аптеку.

Там, посоветовавшись с фармацевтом, затариваюсь по полной программе: противовирусное, какая-то хрень для иммунки, спрей для носа, леденцы, витамин С шипучий, раствор для полоскания горла.

Цены в столице на это добро, мягко говоря, недешёвые. Очень пригодилась купюра, которой меня щедро одарила та дамочка в мехах. И на лекарства хватило, и на продукты. Крутяк!

Уже мысленно планирую, что приготовлю, когда приеду домой.

— На, — отдаю Антону огромную пачку чипсов и яйцо. Закидываю пакеты назад.

— А пивас где? — ноет, расстраиваясь.

— Не продали.

— Блин. А ты в аптеку на фига ходила? Колёса Дыму покупала, что ли?

— Я не болею, я не болею, — передразниваю, усевшись на пассажирское.

— Он сказал, что это ты его сглазила, — заводит мотор.

— Ну конечно, я во всём виновата! — фыркаю.

— Напрасно потратилась. Он твою заботу не оценит. Ты его страшно раздражаешь, Ясь.

— Спасибо, что напомнил! — цежу сквозь зубы.

— Взъелся на тебя из-за того портмоне капитально. Постоянно пацанам приседает на ухо.

— Насчёт?

— Недавно предложил нам с тобой съехать. Мол, типа, спелись, валите из квартиры на пару.

— Понятно.

Не новость, что Дымницкий спит и видит, когда я исчезну, но, как всегда, это очень меня задевает.

— Говорил, чем раздражаю? — зачем-то продолжаю больную тему. Хотя чего врать, понятно зачем. Мне нужно знать, что Кирилл говорит обо мне ребятам.

— Ой, Ясь, да всё то же самое.

— Череп…

По интонации понимает, что не отстану, пока не услышу развёрнутый ответ.

Вздыхает.

— Старая шарманка про то, что воровку подселили под бок.

— А ещё?

— Внешность твою обсуждали, татухи.

Тааак…

— И что сказал?

— Что ты обычная и ничего особенного в тебе нет. Мы с пацанами вот ваще не согласились, если чё. Ты огонь огнище! — добавляет быстро.

— Что ещё? — спрашиваю совершенно безэмоциональным голосом.

— Ну, типа бесит его, что все носятся с тобой, опекают.

— Мм.

— Пользы от неё никакой, — продолжает с энтузиазмом цитировать Дымницкого. — Мелкая, глупая. Как хозяйка — ни о чём. Если вкратце, домашними делами не занимаешься. В хате не убираешь, невкусно готовишь, жрать невозможно. Забей короче, — отмахивается, а у меня в груди будто тугой узел скручивается.

Обидно. Насчёт последнего вдвойне. Я же реально стараюсь научиться готовить. Да, пусть не всегда всё получается, но ситуация ведь реально в разы стала лучше.

«Внешность твою обсуждали»

«Обычная»

А мадам-ебу, значит, у нас необычная, да?

— Это когда всё было? — уточняю, вздёрнув подбородок.

— За подарком когда Сашке ездили.

— Ясно, — поджимаю губы.

— Не вешай нос! Он просто человек такой, тяжёлый, — пытается подбодрить меня, но после всего вышесказанного, это звучит как-то глупо и нелепо. — Яська, Кирилл тебе нравится, что ли?

— Это не твоё дело, — подрубаю громкость на проигрывателе и отворачиваюсь к окну.

Злюсь.

Очень-очень злюсь.

На Дымницкого, в первую очередь. А во вторую, на Антона, лихо выложившего за минуту всю болезненную и жестокую правду.

С другой стороны, чего обижаться и психовать? Сама же настояла на том, чтобы он рассказал всё, как есть.

Вот на тебе, получи.

— Не надо было тебе говорить, — уже у подъезда, произносит он виновато.

Молча выхожу из машины. Забираю пакеты с заднего сиденья и ухожу.

Пока поднимаюсь до нашего этажа по ступенькам, Череп успевает прислать кучу сообщений.

«Ясь, сорян»

«Ну дебил я»

«Не знаю, зачем растрепал всё тебе»

«Отстойно вышло»

«:(((»

«:__(»

Что-то ещё приходит, пиликая, но я уже не читаю. Открываю ключами дверь. Разуваюсь-раздеваюсь в прихожей и прохожу на кухню, где, яростно сражаясь с внутренним ураганом, раскладываю купленные продукты по полочкам.

Щас сварю себе стрёмный суп и нажарю целую сковороду картошки.

Плевать, кто и что думает по поводу моих способностей.

Голодать мне теперь из-за этого, что ли?

Раздражённо вытираю щеку рукавом толстовки.

«Это всё из-за лука, всё из-за лука. Неправильно чищу», — убеждаю себя, когда изображение вновь становится мутным…

«Пользы от неё никакой»

— Ниче, я им докажу, что они ошибаются…

Глава 19. Разговор по душам

— Волосы — просто пушка! — парикмахер Регина, оказавшаяся не только настоящим профессионалом, но и прекрасной женщиной, взбивает пряди пальцами и улыбается, оценивая результат.

— Да ты ваще на неё посмотри, — фыркает Сашка. — И этот человек с утра до ночи моет машины, — вздыхая, качает головой.

— В смысле? — Регина вопросительно приподнимает бровь.

— В прямом. Яська на автомойке работает, — поясняет Рыжая, попутно щёлкая меня на свой телефон. — С такими внешними данными она вообще работать не должна, скажи?

— Я абсолютно с тобой согласна

— Мы тоже закончили, — сообщает Света, визажист. — Щас хайлайтера ещё немного добавлю.

— Не надо, так отлично, — смотрю на себя в зеркало и испытываю внутри смесь восторга и грусти.