Кукла Яся (СИ)

— Ты к нашей Яське серьёзно относишься? Меня и братву этот вопрос очень беспокоит.

— Серьёзно, но ещё разок повторю: наши с ней отношения — не твоего ума дела, Череп.

— А что насчёт разницы в возрасте? Тебе тридцать шесть, ты ей почти в папки годишься.

— Прекрати уже, — посылаю ему убийственный взгляд.

— Разные поколения.

— Антон!

— И прицеп у тебя конкретный: бывшая жена, дочь, — не обращая на меня внимания, продолжает он невозмутимо. — Яся после кого будет? На каком месте? На втором? Третьем? А оно, вообще, ей надо? Мы с парнями считаем, что нет.

— Я сама решу, что мне надо!

— Жирафу виднее.

— Ну вот что…

Эмиль включает поворотник и съезжает на обочину.

— Я долго терпел. Выходи.

Череп фыркает, надевая на голову свою идиотскую шапку.

— Я-то выйду, а ты задумайся, старый.

— Антон!

— Поеду к Ангелинке в больницу. Увидимся дома, зай, — бросает мне, уже открывая дверь. — Покеда.

— Метро видишь? Не заблудишься?

— Малыш, ты меня недооцениваешь.

Наблюдаем за тем, как он выходит из машины и перепрыгивает через кованое ограждение.

Мой тяжёлый вздох в образовавшейся тишине кажется слишком громким.

— Извини, Ясь, терпение кончилось.

— Я понимаю. Ты не злись на него. Антон просто такой. А… друзьям я говорила, что переживать нет повода. Так что…

— Почему ты от них не съедешь? — спрашивает вдруг. — Пойми меня правильно, это просто странно. Одна девчонка и трое парней на общей жилплощади.

— Чего странного? Они ж мне как братья, Эмиль, — пожимаю плечом.

— Все?

— Что это значит? — отвечаю вопросом на вопрос.

— Это значит, что ни с кем из них ты не мутила?

— Так и есть.

— А с Дымницким у вас что? — огорошивает внезапно.

— Что? Ничего.

В памяти всплывают яркие кадры того, что происходило на кухне.

Кирилл горячо целует меня в губы.

Ласкает моё тело ладонями.

Толкается возбуждённым пахом в моё бедро.

Стремительно краснею, но надеюсь, что в полутьме салона Эмиль этого не заметит.

— Мне показалось, что…

— Ключевое слово показалось, — перебиваю я. — Может, поедем уже отсюда? Пока никто не приехал нам в зад.

Кивает и, взглянув в зеркало заднего вида, выезжает на дорогу.

— Перекусим где-нибудь?

— У меня дико разболелась голова от вашего хоккея.

— Хочешь домой, — не спрашивает, утверждает.

— Если ты не возражаешь, то да.

— Ясно.

Расстраивается.

— Мне всё равно не нравится, что ты с ними живёшь, — добавляет по прошествии какого-то времени.

Ну, мало ли кому и что не нравится.

— Пока я хочу так.

— А я хочу, чтобы ты съехала от этих бандосов.

Выгибаю бровь.

— Если проблема в деньгах, то я готов помочь.

— Нет такой проблемы. Я сейчас хорошо зарабатываю в агентстве.

— Можешь вообще ко мне переехать, — заряжает, ошарашивая, когда подъезжаем к моей пятиэтажке.

— Кхм. Не рановато?

По-моему, кое-кто жёстко форсит события.

— А чего тянуть, солнце? Я взрослый мужчина. Симпатию свою тебе выразил. Ты, вроде как, ответила взаимностью.

Вроде как.

Берёт мою ладонь в свою.

— Если за Олесю переживаешь, то зря. Обещаю, ни она, ни моя дочь, тебя не потревожат.

— Я не переживаю, Эмиль. Просто всё… Как-то слишком реактивно развивается.

— Реактивно? — смеётся. — Ты до сих пор даже не позволила себя поцеловать, — пододвигается ближе, вознамерившись это исправить.

Пусть.

Закрываю глаза и покорно принимаю происходящее. Пора ведь правда…

Холодные губы на моих губах.

Механические движения.

Пальцы на моей шее. Затылке.

Отмечаю каждую деталь. Секунды растягиваются в вечность, и я словно смотрю на себя глазами другого человека. Потому что, увы, совсем-совсем ничего не чувствую.

Понимает ли это мужчина, сидящий напротив?

Не знаю. Мне кажется, нет, судя по тому, как увлечённо он кусает мою губу и крутит своим языком у меня во рту.

Слава Богам, этот странный поцелуй прерывается настойчивым стуком в окно.

Отодвигаюсь и сразу ловлю себя на мысли, что хочется избавиться от привкуса мятной жвачки, которую так любит Эмиль.

Тонированное стекло с моей стороны опускается.

Ох нет.

Натыкаюсь взглядом на мрачный фэйс Дымницкого.

Чтоб его!

— Тебе чего? — недружелюбно бросает Эмиль.

— Детское время кончилось. Она идёт домой.

Пьяный, что ли?

И опять раздетый. Пальто нараспашку. Снег на свитере и волосах. Откуда-то, видимо, возвращался.

— С какой стати?

Дверь открывается. Меня вытаскивают наружу.

— Обижал? — хмуро на меня пялится.

Да, пьяный. Теперь я в этом абсолютно уверена.

Закатываю глаза вместо ответа.

— Ты охренел, Дымницкий? — Эмиль тоже выпрыгивает из тачки.

— Сядь в свою мыльницу и съебись в закат.

Даже на него не смотрит. Внимательно сканирует моё лицо.

— Отошёл от неё! Никуда она не идёт! И вообще, я её забираю. С вещами.

До Дымницкого смысл сказанного доходит не сразу. А когда доходит…

— Чё ты там прошелестел? — поворачивается к нему. — Забираешь? С вещами? — повторяет насмешливо.

— Да. Яся переезжает ко мне.

— Хуй ты угадал, — качает головой Кирилл.

Не знаю прям, кто из них бесит больше. Один за меня решил, что я переезжаю. Второй, что этот самый переезд состояться не должен.

— Яся, иди собирай вещи, — звучит командным тоном.

— Слышь, а ты не попутал?

— Я тебя жду, — Эмиль посылает мне выразительный взгляд. Мол, давай, девочка, вперёд.