Кулак трех царств (СИ)

- Будешь? - он протянул блистер. Там лежало несколько пастилок неприятного, болотистого цвета. - Это водоросли специальные. Из синего портала. Помогают восстанавливать силы.

Коста, заглушая внутреннюю оторопь и неприязнь, взял одну и засунул в рот. На вкус так же паршиво, как и на вид. Но, постепенно, он чувствовал себя все лучше и лучше.

- А откуда?

- Недорогие, - пожал плечами Кени. - продаются на Пятачке. Там много всякой полезной шняги можно найти, если знать у кого и что спрашивать. Но не суть.

Макдалов промолчал. Он никак не мог отвести взгляда от плачущей девушки. Её пытались успокоить друзья и подруги, но безрезультатно.

Слезы падали на её руки и стекали по тонкому кольцу на безымянном пальце.

- Потом перестали.

- Что… перестали? - переспросил Коста.

- Хоронить, - Кени указал блистером на пластиковые пакеты. - Все равно, когда портал закроется, тела окажутся в нашей реальности. Так что и хоронить не зачем. Вот от первопроходцев и осталась только речь. Её, правда, тоже сократили. Если хочешь, могу потом скинуть целиком. Она красивая… Наверное… Насколько вообще эта срань может быть красивой.

Они замолчали. Сидели на холодной земле и смотрели на чужое горе. Или свое горе. Потому что каждого из них отделял лишь случай от того, чтобы оказаться в таком же мешке.

Коста теперь это видел. Чувствовал. Каждой клеточкой своего тела.

Стал ли он любить эсперов и культуру поклонения суперам? Нет, разумеется. Но, может, теперь он чуть лучше понимал этих адреналиновых маньяков.

Да, они были помешаны на своей силе и прогрессе. Некоторые мать родную бы продали за лишнюю дозу ЭСП-кристаллов, не говоря уже о высокоуровневом умении. Но, хотели они того или нет, каждый раз, оказываясь в портале, они рисковали своими жизнями ради тех, кто не мог постоять за себя в вот уже полувековой войне с монстрами.

- Был на похоронах? - вдруг спросил Кени.

Макдалов только кивнул.

- Кто?

Коста посмотрел на рэпера. Тот спокойно жевал свою травяную гадость и смотрел куда-то вперед. Смотрел никуда. И одновременно с этим - внутрь себя.

Их всех, после адреналинового всплеска, ждал откат. Это как кататься на горках. Сперва ты поднимаешься наверх. Оказываешься на пике. Чувствуешь себя свободно. Легко. Всесильно. А затем стремительно катишься вниз, где обнаруживаешь себя в яме гормонального переключателя.

Вырабатывается совсем другая химия. И ты чувствуешь себя не то, чтобы паршиво. Просто никак. Будто и нет тебя. И не было. Это не депрессия. Не PTSD. Не хуже и не лучше.

Дерьмово. Но по-другому.

- Отец, - произнес Макдалов и с удивлением обнаружил, что не говорил об этом с тех пор, как в последний раз посетил кабинет психотерапевта. Тогда, прочитав на кануне методичку по диагностированию, он, каким-то чудом, смог сойти за здорового. Чего только не сделаешь, чтобы покинуть ненавистные стены лечебницы. - И родители друзей.

- М-м-м, - протянул Кени. - Я своих не помню. Они погибли в цветной, когда мелким был. Какой-то воздушный монстр или что-то такое… За мной сестра приглядывала. Хорошая она. Хоть и шабутная. Но это у нас от бабушки. Та, представляешь, была художницей. Странно, да?

- Действительно, - только и ответил Макдалов.

Они снова помолчали.

- Знаешь, - Кени шмыгнул носом и улыбнулся. - говорят, что на западе, ну - в Северо-Американском Союзе, хоронят под веселую музыку. Чтобы души уходящих видели, что их близким и родным хорошо. Чтобы не было лишней тоски.

- Мне кажется, такое только в кино.

Кени поднял взгляд к небу. Оно ничем не отличалось от того, что застыло лазурью над весенним Новым Питером, но… все равно выглядело другим. Чужим и неприветливым.

- Я, вот, на всякий случай себе выбрал уже. Ну, песню похоронную. Хочу, чтобы, когда… если - сыграю в ящик, то пусть играет Graham - Funeral. Мне нравится. Её еще до всей этой фигни с порталами написали. Старая она, конечно. Но хорошая. Душевная.

Коста посмотрел на Кени. Он вспомнил, насколько близко подобрались к их холму гноллы. И как Брея с Кени отбивались из последних сил. Коста толкнул приятеля плечом.

- Не сыграешь.

- Ага, - снова шмыгнул носом Кени. Затем хлопнул себя по коленям и вскочил на ноги. - Ты это - как оклемаешься малеха, подгребай к палатке. Банды совет держать будут, и Марк просит тебя.

- Меня? - удивился Коста. - Зачем? Я о вашем ремесле знаю с…

- Потому и зовет, - перебил Кени. - Ты у нас фартовый. Ну и, вроде как, свежим взглядом обстановку оценить можешь. Хотя, мне кажется, он просто Ежа позлить хочет. У “Ирокезов” сейчас все козыри. Они самый свежак из присутствующих. Если урвут себе все ништяки с этого портала - станут доминировать на районе. В общем - подгребай. А я пойду… поброжу немного. Музыку послушаю.

Кени подмигнул, вдел наушники и побрел по окраине поля. Таких как он - бесцельно гуляющих, было достаточно.

Макдалов остался сидеть на холме. Наверное, и он тоже - бродил. Только делал это внутри своей головы. И куда дольше, чем те несколько часов, что прошли после битвы.

Куда дольше, чем несколько лет.