Ледяная пуля

Умом Бриг понимал, что надо прекращать поиски, но в сердце еще теплилась надежда найти Целика живым. И он с упорством мамонта противостоял ругани пилота, давлению Центра в лице генерала Зуева и все нарастающему недовольству команды. «Должно быть рациональное объяснение происходящему. Иначе быть не может. Единственной причиной того, что диверсанты все еще не объявились, может являться поломка вертолета. А если так, то они прибудут сухопутным способом. Надо только подождать. Или же придумать новый план», – сам себя уговаривал Бриг.

– Берите вездеход и возвращайтесь на базу, – отдал он долгожданный приказ. – Я сделаю последний облет и присоединюсь к вам. С завтрашнего дня начинаем курсировать от варандейского терминала к платформе и обратно. Цель полетов – охрана объекта. Рано или поздно диверсанты появятся в этом районе.

– Быть может, вернемся вместе? – осторожно задал вопрос Чип. – Все равно ничего не найдешь, командир.

– Отставить споры! – грубо оборвал его Бриг. – Вы возвращаетесь, я – лечу! И подберите сопли, бойцы. Или прикажете мне няньку вам в поселке нанять?

После такой отповеди выступать с предложениями охота отпала у всех. Покопавшись минут пять, бойцы один за другим покинули лачужку, оставив Брига наедине со своими мыслями. Снаружи донесся тихий звук заведенного двигателя, и машина, покашляв, тронулась в путь. «Все. Уехали, – облегченно вздохнул Бриг. – Одной головной болью меньше. Теперь выдержать сопротивление пилота, и можно некоторое время побыть в тишине. Без необходимости ежесекундно вдохновлять, уговаривать, обнадеживать кого-то. Все-таки быть начальником ужасно выматывает». Дождавшись, когда звуки, издаваемые вездеходом, смолкнут окончательно, он вышел из лачужки и направился к вертолету.

Пилот сидел в кабине, жевал бутерброд, запивая его теплым чаем из термоса, и слушал музыку. Бриг постучал по обшивке, привлекая внимание пилота. Тот, недовольный тем, что его оторвали от приятного занятия, оглянулся.

– Через двадцать минут вылетаем, – произнес Бриг. – Курс на остров Колгуев.

– Ты рехнулся, командир! – чуть не поперхнулся бутербродом пилот. – На Колгуеве-то чего забыл? До него добрых три часа лета. Хочешь рисковать своей шкурой – пожалуйста. Лично я еще пожить хочу. Нет, и не уговаривай. Над побережьем буду летать, сколько потребуется, а на Колгуев и не проси!

– Ты не понял, дружище. Это не просьба, это приказ, – жестко осадил пилота Бриг. – Через двадцать минут будь готов. В противном случае…

Он не закончил фразу, но выражения его лица было достаточно, чтобы пилот поспешил расправиться с ужином и начал приготовления к полету. Бриг удовлетворенно кивнул и занял место рядом с пилотом. Переходить в пассажирский отсек не было необходимости: салон вертолета был пуст.

Бриг знал, какое впечатление на окружающих производит его внешность, когда он в гневе. Испепеляющий взгляд глубоко посаженных глаз из-под низко сидящих бровей, играющие под иссиня-черной щетиной, покрывающей лицо Брига даже после тщательного бритья, желваки, упрямо выдающийся вперед подбородок, узкая полоска стиснутых губ. Все это заставляло людей делать неверные выводы. Те же, кто был знаком с Бригом поближе, знали, что внешность его не имеет ничего общего с тем впечатлением, которое производит. На самом деле Бриг был довольно мягким человеком, способным идти на компромисс и абсолютно не способным причинить вред кому бы то ни было, кроме реального противника. Но об этом знали лишь избранные. Остальные предпочитали не искушать судьбу, испытывая терпение этого жесткого человека, способного, по их мнению, на все.

А ведь было время, когда Бриг, даже выведенный из состояния равновесия, выглядел совсем иначе. Давно это было. Еще тогда, когда были живы его жена и сынишка. Тогда колючего взгляда не было и в помине, и желваки не играли на его лице. Тогда, когда Анна и маленький Ромка были живы…