Лекарство против морщин

Аэропорт в Каире расположен на отшибе, прямых рейсов из России сюда нет – но так оживленное место, а бардак – позволяет при случае скрыться. Но Денис не скрывался – он, как и все, прошел контроль, виза нему была не нужна – значит, паспорт левый. Прошел к стойке, арендовал там машину.

Интересно, какой у него кстати паспорт? После той истории с Бошировым и Петровым – скверной и подозрительной сама по себе – никто централизованно паспорта не получает. Да и Боширов с Петровым… они явно спецкурьерами были, вот паспорта по списку и выдали. Возможно, паспорт какой-то из стран Прибалтики – там не так то сложно было получить до недавнего времени. Может, польский – у Дениса бабушка полька из Гродно, мог воспользоваться одной из программ возвращенцев. Может, румынский – там бардак с паспортами полный      , молдаванам выдают почти не проверяя – а в Молдове за доллары тебя в момент пропишут и гражданство выдадут. Короче говоря, у всех профи паспорта чистые, реальные – и у Дениса явно тоже.

Машина у него была Хендай. Я дождался, пока он выедет и поехал за ним на джипе. Денис вел нервно, и оно и понятно. Я то не потерял навык вождения в Азии – потому что водил в Индии, а там тоже все без очереди лезут. А вот для того, кто привык к европейским правилам, и к тому, что ГАИ может быть за каждым кустом – местные дороги покажутся адом. Полиции здесь нигде нет, все лезут, сигналят…

Убедившись, что на первый взгляд никто не следит – на одной из улиц я догнал Хундай и несильно, но все же чувствительно толкнул ее под зад. Хундай замигал фарами и остановился, я тоже остановился. Рядом недовольно загудели – для Каира такое столкновение не повод останавливаться, тут все машины по мелочи покоцанные.

– Ты что, водить не умеешь? – заорал Денис – водитель ишака, курва мать!

Так и есть, паспорт у него польский.

– Прошу прощения, эфенди – я перешел на плохой английский – я вас не заметил.

– Кой черт ты не заметил, водить учись! Кто теперь будет платить?

Я достал из кармана деньги, свернутые в трубочку – местные кошельков не носят. Отсчитал три банкноты.

– Эфенди, надеюсь, этой суммы хватит на ремонт? Я прошу простить меня, я действительно не заметил.

Денис мрачно посмотрел на меня и взял банкноты. Вместе с ними – в его руку перекочевала и записка, в которой было обозначено время и место следующего контакта и как туда добраться.

– Ладно…

***

Встреча была назначена в одном не самом лучшем районе – эль-Мешшаха сквер. Это место высотной застройки, но не современной, а старой, примерно как Черемушки, и там полно лихих людей, начиная от воришек и заканчивая кем похуже. Плюс этого места в том, что там такая толчея – Москва отдыхает. Нормально там следить невозможно, а оторваться – пара пустяков.

Ориентиром я назвал местный Макдональдс. В назначенное время – Денис подошел к нему, уже одетый по местному, купил у местного торговца фалафель, постоял – а когда съел его, медленно пошел дальше по улице. Я пошел за ним, проверяя, не следят ли за ним, нет ли за ним хвоста – потом обогнал его, давая условный знак, что чисто – и пошел вперед… теперь уже Дэн проверял меня. Такие встречи… они вообще-то требуют серьезной подготовки с участием многих сотрудников резидентуры… но у нас никого не было, и мы никому не доверяли. Так и справлялись – вдвоем. Как тогда, в саддамовском Ираке.

Денис проверил меня, обогнал, подал знак – и тут я резко сказал по-русски

– Бежим!

И бросился со всех ног в исследованный мной вчера проулок…

***

Через полчаса бега, ходьбы, а потом снова бега, а потом короткой поездки на маршрутке – мы устроились на старой трамвайной остановке… трамвай больше тут не ходил, но пути не успели разобрать, да и остановки остались. У местного ресторатора мы взяли две порции кушари – смесь риса, макарон и чечевицы под итальянским кетчупом с уксусом. Блюдо для местной бедноты на картонных одноразовых тарелках…

– Вкусно – сказал Дэн, поглощая кушари – в Сирии тоже так готовят. Только там не кладут макарон, и называется это мужаддара…

– Рад это слышать – отозвался я, поглощая свою порцию.

Какая-то шавка, грязная и замызганная – робко приблизилась к нам и я бросил ей, что осталось от порции. Псина жадно начала есть…

– Что нового скажешь – спросил Денис – зачем ты меня выдернул сюда.

– Эта Ирина – сказал я – что ты про нее знаешь?

– Все то, что сказал тебе. А ты знаешь что-то новое?

– Знаю – я вытер руки салфеткой – похоже, она б… конченая и еще каким-то боком связана с хоббитами. И знаешь, что? Чем больше я про нее узнаю, тем больше прихожу к мысли, что помощь ей как раз и не нужна.

Я протянул карту памяти. Но не телефонную, а меньше.

– Адаптер есть? На, послушай…

***

Муса рассказал многое. Очень многое. Хоть некоторых вещей он не знал – но того что знал было достаточно для очень большого скандала в благородном семействе.

Муса знал, как на самом деле транспортировалась и продавалась ворованная нефть. И это было совсем не так, как говорили по телевизору.