Лестница Аида

Что то взорвалось в боку, здорово пнули…Больно как, сука!!!

Руку в карман, блеснула остро отточенная сталь, "последний рубеж обороны"‑ немецкий складной нож, отличный "золингеновский". Секущий удар по ляжке ближайшему бычку в спортивном костюме – попрыгай на одной ножке, урод.

Тут Артём пропустил прямой удар в переносицу‑ аж искры из глаз. Отмахнулся ножом, вслепую, зацепил что‑то мягкое. Противник взвизгнул.

Клубок человеческих тел, катающийся по просёлочной дороге – удалось расцепить только прибывшему милицейскому патрулю. Местные, унося на руках Угольникова – попрыгали в "Крузаки" и дали газу, Пшеничный сильно помятый в драке, был препровожден в околоток.

– Повезло тебе, майор. Снова начал свой монолог сержант.

– Темно было, а то точно бы на смерть затоптали …Это ты лихо от фар в сторону отпрыгнул.

Ответить Артём не успел. Входная дверь в околоток распахнулась и в околоток протиснулся огромный, медведеобразный мужичара с копной рыжеватых волос и серой милицейской форме.

Сержант тут же заткнулся, вскочил и вытянулся, словно струна. Понятно, сам господин пристав прибыл. господин как его? Во‑ Макаренко…

Следом дверь хлопнула ещё раз. Прибыл не один. Следом за приставом вошёл бригадный особист‑ Панкратьев. С ухмылочкой через всю свою – хитрую морду. В дверном проёме замаячили внушительные фигуры пластунов‑ по‑ моему, в полном боевом снаряжении, даже в тактических шлемах.

Пристав Макаренко смотрел на меня, словно на лучшего друга или родственника которого не видел лет десять. Сияя улыбкой на "миллион баксов",пристав, всем своим могучим телом рванулся к клетке для задержанных и распахнув её заорал

– Выходите, господин майор! Произошло досадное недоразумение! Я – накажу виновных, сейчас же. И повернувшись к опешившему сержанту – пристав завопил что‑то в стиле "сгною дурака"

Пшеничный его уже не слушал. Вышел из клетки, пожал руку особисту

– Как узнал? Я же позвонить не мог, труба‑ в щепки.

– Да что тут узнавать то, Пшеничный? Ты парень дисциплинированный и тут – пропал. На звонки дежурного не отвечаешь. Ну я сюда, думаю застрял где то по дороге..

– А чего "комендачей" с собой притащил?

– Для огневой поддержки! Хохотнул Панкратьев. У меня в машине – сканер на полицейскую волну настроен. Слышал как этот долбо…ёб. Игорёк махнул рукой в сторону бледного сержанта.

– По рации сообщал начальству о драке и о задержании офицера. Тут мне всё понятно стало. Я "комендачей" свистнул, и сюда. По дороге с приставом связался, объяснил ситуацию.

Как Игорёк, умеет разъяснить ситуацию – Пшеничный знал по совместной службе на Кавказе. Любой пойманный, несгибаемый "волк ислама"‑ ломался где то через час, после начала "разъяснений" особиста.

– Что случилось, Игорь? Спросил Артём когда он оказался в "Тигре", офицера контрразведки. Сзади плёлся его старый внедорожник, управляемый одним из пластунов.

– Боевая тревога. Это раз. И что‑то случилось в Европе – это два.

Через неделю, стало понятно – всё гораздо хуже, чем он думал. Дело медленно но верно – шло к широкомасштабной войне. Может даже к мировой. Артём – на этот счёт никаких иллюзий не питал. Побывав в переделке на Украине, ему всегда казалась, что бои в Крыму – это некий пролог более грандиозных событий. Теперь эти события проявились, как айсберг на пути "Титаника".

Вся, едва сформированная, амурская пластунская бригада‑ сидела на десантных рюкзаках, ожидая рывка до Хабаровска, погрузки на транспортные борта и переброски на Запад. Не дождались.

– Господа офицеры! Обратился к нам генерал‑майор Кологрив, командир бригады, матёрый волчара, переведённый в пластуны, с повышением, из армейского спецназа. Личность, Пшеничному хорошо известная – тоже из "кавказцев". В двадцать второй бригаде спецназа – Кологрив, был первым заместителем командира.

– Наша бригада остаётся здесь, на Дальнем Востоке, до особого распоряжения. Слезайте с рюкзаков. С завтрашнего дня – один батальон пластунов перебрасывается непосредственно в Хабаровск, для усиления 194 мотострелковой бригады. Майор Пшеничный‑ готовьте своих орлов.

Чёрт, быть приданным другой части, тем более пехотной‑ хуже не бывает. Мотострелки, по подготовке, на порядок уступают пластунам и случись что, их командир будет гонять нас, как бобиков, затыкая "приданными"‑ любые дыры. Но приказ – есть приказ.

– Есть, господин генерал‑майор. Козырнул Артём.