Лестница в небо

Смотри только если взгляд твой чист, а помыслы святы.

Разрешай себе многое. Но своё, сокровенное.

Град обречён, но выстоит. Птицы жмутся к жилью, руки к рукам.

// 20.11.2015

Совершенство момента.

В замирающем парке в канун снегопада.

В расплетённой поутру вязи снов, и шарфом накинутой поверх пальто.

Совершенство момента.

В луже, впечатанной в землю, но в небо смотрящей.

Синица из рукава, вместо лебедя. Но живая.

Ноябрь, бросающий краски и кисть.

Тусклое солнце, где-то там, несомненно, за облаками ярко светящее.

Совершенство момента.

Менуэт Боккерини играющий нищий на холодной земле.

Недостача в кармане, и улыбчивый Губерман в голове.

Облачко пара как маленькая вселенная изо рта.

И рожица шедевральная на запотевшем окне.

Совершенство момента.

В неудобстве и грусти. В ошибках и праздности.

В постосенней наледи шершавых дорог.

Совершенство момента.

В снежинке, тающей на рукаве.

// 17.11.2015

понимать огонь

Тот, кто целует радость, пока она летит, живёт на восходе вечности.

// © Уильям Блейк

Как научиться понимать огонь?

Фитиль в руке держа, вести отсчёт обратно.

Огненный вихрь подобен цветению лотоса, - чистота доходит до священного уровня, успеваешь подумать что всё временно. Всё временно и далеко не вечно, но ещё есть надежда примус починить и доказать бессмертие Достоевского.

Сотканы трещины на фарфоре, чуточку вспять и мы снова живы.

Как научиться понимать огонь? Лаву по венам и босиком по углям.

Цветок на ладонь, сколько выдержишь.

Готовность к пониманию это как созревание, терпение и ещё один нажим.

Ты горишь изнутри. Не понимаешь как можно иначе.

И ты этим одержим.

// 13 ноября 2015 г.

время года ненастье

Время года – ненастье. Варенье с горчинкой.

Обжигающий чай.

Стало быть, время слагать, сопрягать и улавливать ритм.

Рифмуем ощущения.

Звонкие и прозрачные, к рукам льнущие, новые и смутно знакомые. Рифмуем их.

По вертикали и диагонали, спуская на страховочных тросах, подвешивая на тонкостях и прочностях надежды.

Рифмуем странности, сплетённые руками. Безвременья страницы, птицами и кораблями летящие врозь, но к одному морю.

Рифмуем сгорбленные фонари. Мозаика плиток сплетает улицы, сводит вместе и расставляет по местам.

Рифмуем всё.

А дальше свет. Который на плечах несёт рассвет, не размыкая уст одарит обещаньем. Что рифма каждому приложится листом к больной коленке и снимет боль.

Обжигающий чай. Варенье с горчинкой.

Время года – ненастье.

// ноябрь 2015

жажда цвета

Мне нужен голубой.

Лазурь, чтоб глубина проникновения равнялась высоте небес.

Мне нужен голубой. До упоения дерзкий своей чистотой.

Мне нужен жёлтый, - песчаный, сыпучий, нагретый летом и истоптанный ногами слепых кобзарей. Где песня не дороже куска хлеба, но её будут помнить и петь.

Птицы уносят зелёное, сочное, травяноё. В клювах и в узелках с собою на юг.

А мне так необходимо малахитовое и изумрудное…

Покуда стихотворения не пообещают клятвенно, пообещают жертвенно, честно и искренно, не стихать… Не стихать в моей голове. В парке моём, в кронах деревьев и в путанице облаков.

Жгучий оранжевый нужен мне, чтобы пляска вкуса. Внутри и снаружи. Чтоб с палитры стекал, мня побег за невинную авантюру.

Оранжевый, пряный до головокружения.

Мне нужен голубой. И чисто-белый. чтобы иметь возможность и повод - снова начать.

Когда слово вымолвишь – а оно в перламутр, зависает в драматической паузе.

С чисто-белого начинаешь, будто в белое одеваешься и намереваешься не грешить. Хотя бы сегодня.

Ноябрь-астеник кашляет за углом, но жалости не приемлет.

Пьеса вырастает из сказки, как из детских штанишек, и шагает по-взрослому, - лужи в обход. Хотя иногда и по ним, в изумлении от себя самой.

// 09.11.2015

стоит ли прясть

Если каждый прядёт, - может, лучше не прясть? Вывалить из карманов и передать. Передать другому.

Вывалить грязь, сто мешков про запас, чаянья и расчёты вплоть до две тысячи сорокового.

Как ни старайся, лучшей мозаикой не выложишь мостовую, чем гнутый клён у дороги одёрнул последнее что имел и без плача оставил. Оставил небрежно, не намекая что он художник и в чём-то может быть даже творец… Без зазнайства. А получилось прекрасно.

Может, лучше не ткать, лишнего полотна и не надо?

Сколько не длиться, сколько воду не лить – выйти из берегов не получится, нет краёв у того что было до нас.

Бел-горюч камень не сточить, сколько не капли. Сколько не плачь, в реки не собирай свои вешние воды и не завивай речные узоры.

Может, не шить? Нитки в иголки, узелки, сметочным, потайным, окантовочным, сколько не распинайся, всё на тряпки и ветошь, на протирку полов.

Может и не.

Моя боль, мой порог, - мне вгрызаться и скручиваться жгутом.

Мне утираться собственным рукавом.

Алмазная сутра читается за спиной, песня заискивает за спиной – построй мне здесь дом!.. Алатырь под порог, чтоб источник бил из него.

Только стоит ли строить, и быть как все. Колышки забивать на распутьи дорог и слагать колыбельные путнику за окном.