Лётчик стужи

и запустить снова записи в на оборот…

13.08.2017

СПб

статуэтка Родена спит в сомкнутой лодочке рук

апельсиновой кожи, в неожиданной пляске тела

под домашний эфир параллельным движением в лад

своего этажа с нахожденьем угла

и, не путая мир…

19.08.2017

СПб

и тень сестры за место не пришедших,

в аквариуме только голод рыб,

и скомкан окровавленный порыв,

и некому сказать про изошедших…

в жгут женщина свивает простыню,

глядит в окно и молится в икону,

впадая в кратковременную кому

воспоминаний, штампом СУЖДЕНО

конверт помечен, но, читай – ИСПОРЧЕН:

в конце начал всех носят на щите…

ищите женщин, пропуская прочих,

ещё до войн и выбирайте тех…

20.08.2017

СПб

а они помнят и снова приходят в поисках ягод

снов, созревших ночью с помощью деревьев, впившихся корнями

в выжившую землю из дневных картинок в стаи метастазов,

и, вкушая завтрак, думая о завтра, ты опять ошибся…

20.08.2017

СПб

и песок изо рта после взрывов аорт –

воссоздаётся войны натюрморт

тонким шёпотом из-под земли и по памяти…

здравствуй, дед, и ещё обращённые с ним,

в лёгкий пепел, в загадочный утренний дым:

можно хлопнуть, оставив прибор одноразовой скатерти…

как легко по балтийскому и без буйков

независимо плыть до страны дураков,

где лопата дойдёт до костей вместо золота…

замечательный праздник правительств и харь,

падре ставит в сторонку походный алтарь

и сражается с голодом…

люди ходят под Богом и по местам,

засыпая считают баранов до ста,

и своё пребывание в камер зрачках

доверяют логистике –

превращается жизнь в ordnung и трах:

специально обученный вывезет прах –

вот такая политика…

Собибор, здравствуй…

26.08.2017

СПб

лёд и вуаль превращаются в тот аромат,

исчезающий утром чуть начавшейся осени…

девочка без имени, в доме без окон я по-прежнему рад

привечать присутствие – пусть за это год к семи…

золото за серебро отдавать, но не грусти –

брошенные давеча камушки докатятся…

собран урожай, водка на столе, только ужин остыл –

я не обманул, но уходит в ночь странница…

02.09.2017

СПб

бариста убористо, но.., таки переборщил

с желанием нас примирить на покинутом капище,

и ты, вместо лета для Леты попробуешь шить –

и в конце концов это понравится…

зачем в этой клетке забыт попугай? –

зелёными стали и прутья, и – косточки, пёрышки –

когда разразится сплошная пурга,

ты выпьешь абсент зеленючий до донышка…

победы хотели и Рим, и Париж…

ты выдерни чёртову карту:

«если ты спишь…» -

тебе непременно покажется адом…

02.09.2017

СПб

перезревшие яблоки падают в шорох травы,

на пустом постаменте нагадил болеющий голубь –

по-плохому заброшенный парк, сад кровит

суицидом смородины… Хорхе, че, ола,

эту книжку ты мне моментально найдёшь –

где не смог санитар себя вынуть из смерти,

где дорожка снежка упирается в дот,

переделанный в бар на исходе столетья…

обезлюдело, но там ещё подают,

не разбавив ни бренди, ни водку, ни пиво,

настоящие кофе, стихи и уют –

умирать стоит тоже красиво…

03.09.2017

СПб

я ещё к тебе вернусь, как обморок –

предпоследний длинной череды,

до поры упрятавшийся в около,

погранцам не портя борозды…

слышишь, свечи слегонца потрескиват,

а вокруг – издохший телефон,

из зеркал приходят перекрестия –

упокойный звон для бывшей скво…

я не зол – зола из нас просыпана

в прах давно заросшего костра:

брошенную лодку мучит скрипами

в волнах обезлюдевших луна…

11.09.2017

СПб

убей младенцев – мир ещё бы смог

пристойно провести спуск флагов,

уйти тихонько, заперев замок

вслед за собой, с зелёной ведьмой кряду

жить выжимкой своих библиотек,

бумажных картотек, архивных папок,

то в наготе, то превращаясь в текст,

в который не войти нахрапом,

обрубки недостроенных дорог

перемежают сны фантомной болью,

переживая новые приколы –

в проёме зависает тень Годо…

16.09.2017

СПб

поздний прохожий сыгран похожим на раз, два, три –

занято место и над процессией жгут фонари

с лицами Афры в пламени давнем, но не в повтор –

новая драма, старые дамы, новый разбор;

ночь без анонса клюквенным морсом бросилась в жар:

сможет ли тот же поздний прохожий не побежать?

рыжие кудри выцветут утром – нечего ждать

странных прощаний и окончаний сна и листа –

скучно паяцу здесь оставаться, и – от винта,

и затеряться в тьме вариаций после креста…