Личный бумажный Демон

– Нет, не всё равно. Зачем мне знать, сколько мне осталось жить? Сколько осталось, столько и осталось – все мои. А если там написано, что остался лишь год, то это уже не жизнь, а доживание. Что ты мне предлагаешь? Просыпаться каждое утро и смотреть в календарь, сколько ещё осталось дней? Нет, это не для меня.

Фигура удивилась.

– Это ТЫ, мне СЕЙЧАС говоришь? Ты себя слышишь? Ты что, расстроишься, если там окажется ещё целый год жизни?

– Да, мало. У меня большие планы на будущее.

– Ты понимаешь, в каком ты сейчас состоянии? Сказать, сколько в тебе пуль?

– Ничего, справимся… бывало и похуже, – Светлане становилось всё тяжелее и тяжелее говорить, не хватало дыхания и она чувствовала, как холод поднимается от ног к груди.

– Когда это у тебя было хуже?

– Когда? Да хоть тогда с медведем…

Фигура протянула руку к её лицу и дотронулась до шрама на лбу.

– Нет, ты не права, тогда было гораздо легче.

– Да? А мне показалось что всё, конец.

– А сейчас не кажется?

– Чего ты привязался с этим? Кажется не кажется, как старая гадалка… Расскажи мне лучше про Лермонтова – кто его убил, Верзилина?

– Во даёт… Зачем тебе это?

– Мне интересно, – еле-еле двигая губами, прошептала Светлана.

Фигура мрачно смотрела на неё, как будто что-то решая.

– Даю последнюю возможность…

– В чём? – Светлана собралась с силами, – А, вот ещё что – скажи, что будет в 2018-м году? Правда, что шаг в 27 лет меняет правящ… – и она замолчала, погружаясь уже в окончательную темноту.

– Эй-эй, куда это ты собралась? А ну-ка вернись. Вернись я тебе говорю, – и он взял её за руку, – так и быть посмотришь сама, что вас ждёт. Будет интересно обещаю. Слышишь? Давай вставай, давай помоги мне немного…

Светлана открыла глаза, и увидела перед собой знакомое лицо фотографа.

– Аааа, – то ли простонала, то ли протянула она, – теперь вы помогаете мне встать?

– О, очнулась, очень хорошо. Давайте приподнимайтесь, помогайте нам хоть немного, – кряхтел он, – не зря я тогда не хотел вас в НЮ фотографировать. Сколько вы весите-то? Так ведь не скажешь, что толстая. Девочка, посмотри вокруг, ничего не оставляем?

– Ружьё, вон лежит.

– Где? А вижу. Забери.

– Кто это толстая? – Светлана скривилась от боли, когда они с двух сторон стали поднимать её, и потеряла сознание.

– Стойте, стойте не отключайтесь…

Двадцать минут назад, Игорь фотограф.

Его разбудил, звонок знакомого официанта из ресторана «Лесная Поляна»

– Спишь?

– Ммм

– А я бы на твоём месте поспешил, на работу. Такая канонада стоит, на месте дуэли, что любо дорого. Большая свадьба гуляет.

– Давно начали? – Спросил Игорь, уже натягивая брюки и рубаху.

– Минут пять палят.

– Спасибо, с меня процент, как обычно.

– Хорошо.

Через десять минут он уже подъезжал, на своей старенькой Нексии, к двум здоровым внедорожникам, припаркованным напротив места дуэли.

«Отлично, не уехали ещё» – выскочил из машины и поспешил к обелиску, где заметил свет от фар ещё одной машины. – «Что-то людей не вижу, наверх что ли поднялись? Охота бродить в такой темноте?»

Первое тело он заметил только тогда, когда чуть не споткнулся об него

«Пьяный?»

Но лежал он нехорошо, с неестественно вывернутой ногой, какой-то лужей у головы. То, что он мёртв, Игорь не понял даже, когда потряс его за плечо.

– Ээй, что с вами? – он достал зажигалку и, только в её пляшущем свете, понял, что лужа это кровь, что пьяный это не пьяный, а труп, и что у трупа нет половины головы. Его замутило, а сердце дёрнулось к горлу с такой силой, что он чуть не выронил свой любимый Canon.

«Что делать? Надо позвать на помощь? Вызвать скорую?» – вихрем проносилось у него в голове, а руки совершенно автоматически, включили фотоаппарат и начали делать фотографии тел, которые он находил всё больше и больше.

«Боже, что здесь случилось? Они друг друга, что ли перестреляли? Одеты прилично, в костюмы…»

Он дошёл до машины и, отщёлкав ещё несколько кадров, услышал какой-то звук.

«Что это? Кто-то стонет?» – и он, зачем-то пригнувшись, двинулся в ту сторону.

Шагов через тридцать, звук стал похож на плач, а ещё через пятьдесят, он увидел девушку, которая кого-то пыталась поднять.

– Эй, – осторожно окликнул он её, и поспешил на помощь, – Что здесь случилось?

Девушка повернула к нему заплаканное лицо.

– Кто вы?

– Местный фотограф, – он навёл фотоаппарат и сделал шикарный снимок, даже название придумалось сразу – «Девушка спасает…». Но в свете вспышки он увидел лицо той, кому она пыталась помочь. – Я знаю её. – ахнул он и забыл о съёмке, – Она приходила сюда месяц назад и очень помогла мне. Кто вы? Что здесь случилось?

– Меня похитили. Она спасла меня.

– Фиу, – только и нашёлся, что сказать фотограф, – Она жива?

– Не знаю. Помогите мне, её срочно надо в больницу.

– А кто убил всех этих людей?

– Она убила.

– Фиу. Одна?

– Да.

– Тогда в полицию, лучше не звонить, – он выключил Canon, – и пощупал сонную артерию у горла женщины. Ничего не понял, но то, что она ещё теплая, в отличии от нескольких тел внизу, понял. – Она живая. И он попытался поднять её.

– Тяжёлая, чёрт.