Лики земного родства (сборник)

Но воспроизвести и такой всеобщий «гвалт» природы здесь тоже физически невозможно. Поэтому попробую компенсировать такую «невозможность» хотя бы своей очень скромной и нередко даже корявой поэтической подборкой. Стихотворной подборкой, вобравшей в себя самые разные периоды моей полувековой творческой жизни…

Стихи

Дорога к слогу своему

К стихам шагал я через степи,Сквозь гул чумазых тракторов.В стихи входил,как входят в небоЛучи ночных прожекторов.Входил натруженно и робко,Беря на ощупь каждый слог.его испытывал на прочность,Рифмуя с твёрдостьюдорог.Искал в обыденности тихойРисунок образов таких,Чтоб сердце,слушая, притихлоИ лунный ветерза окном притих.Искал…А ночь нещадно подгонялаМеня, как всадник рысака.А я к утру лишь написал начало:

«Не зри на жизнь тысвысока».

Первый снег

Первый снег,как первое письмоПосле расставаний долгих.Мне легко и так тепло,Хоть и сжалсяртути столбик.Снег,как шаловливое дитя,Льнёт к щекам,дыша прохладой —Будто сновадетство у меня,И большеничего не надо…

Мне по душе

Тугих ветровРастрёпанные косыМеня со свистомХлещут по лицу.Глотая пепел,

Гаснет папироса…Я пособляюПлотничать отцу.А мой верстак —Простейшее строенье:На козлах —Сороковка и тиски.И стружки нежные,Ну, как бы с леньюКолечкамиПолзут из-под руки…А солнце жарит,Потом обдавая.Я в сотый разБерусь уж прикурить…А мой рубанокОднотонно напеваетКакой-то шифр«пышь-жить», «пышь-жить»…Мне по душеОтцовская работа,Такой негромкий,Вездесущий труд,

Где многоточьяТрудового пота,Как стружки,Высыхают на ветру.

Взрослые сны

По ночам какие-то мальчишкиКо мне приходятбосоногою толпой.Как герои из любимой книжки,Меня уводят спящего с собой…Ведут в поле,где уж травы сбритыИ пахнет свежеюковыльною копной.Там играем в прятки самобытно,Влезая в стог тот прямо с головой.Потом бежим,лохматые, босые,По густой щетинистой стерне.Аж кровь от бегапод рубахой стынет,А мы бежим вперед, к луне…Но, просыпаясь,

каждый раз я ощущаю,Что я на месте – в комнате своей…Нет, это детствоочень часто навещаетСвоих ушедшихс возрастом детей.

Материнский подарок

Трудный год.За окошками мглачёрным вороном крылья развесила.Мать, сутулясь, стоит у столаи мешает мучнистое месиво…Мы следим за её колдовством:теста клокпревращается в сдобу.В хате будто бы вдруг рассвело —пирожки отрубные мы пробуем…А мать довольноглядит на мальцов,аж от радости тают морщины…Был наш праздник,а узнали потом:это ж просто её именины.