Ирина Василькова

ЛИНИЯ ПЕРЕМЕНЫ ДАТ

* * *

О свете закатном, о небе большом, о жизни у самого края —как в черную заводь входить нагишом, в запретные игры играя.Кувшиночьи стебли, цепляясь к ногам, шнуруют слоистые воды…Я даже любимым своим не отдам привольно текущей свободы.На теплом холме — зацветающий сад и графского дома колонны,но жарко ключи ледяные кипят, лаская холодное лоно.Камыш разливается по берегам, звезда обжигает живая,

но крепнет вдали жизнерадостный гам, петардами тишь прошивая.К катарсису клонит лягушечий хор, свистит филомела в малине,и бедную свадьбу снимает в упор какой-то залетный Феллини.Сегодня суббота — гуляет народ, в питье проявляя сноровку.Невеста стоит у заветных ворот, уже распуская шнуровку,и счастье саднящим медовым комком в гортани мешает дыханью.Когда это было и где этот дом и черной реки колыханье?Жужжит и тревожит чужое кино про дурочку в платьишке белом,и рвутся петарды, а дальше — темно, и мгла заросла чистотелом.

* * *

Тишина выпрямляет слух, ночь шлифует оптику взгляда,

ртутной дрожью Иакова беззвездно гудит листва,на развилке корявой яблони тихо бубнит дриада,рассекают воздух полночные существа.Я лицом к лицу с изнанкой судьбы, и еслине бояться тайных подсказок, стрелок, примет,так легко дрейфовать рекой, где утерянные воскресли,а утраты не в счет, потому что их просто нет.Получаешь подарок — но сразу чужого хочется,ждешь награды обещанной совсем в другой стороне.Честно выслуженная Рахиль, последнее одиночество —

как ты колешься, жжешься, как не даешься мне!

* * *

Не штопается, не клеится, не латается —горячий узор не липнет к такой канве —ползет под пальцами, клочьями разлетается…Кропит муравьиный дождь по сырой траве,ветродуй, налетающий с четырех сторон света,лопасти привинчивает к моей голове…Окурки прошлогодние в банке — плохая примета,переживший зиму фонарик физалиса гол и слеп.У меня в подвздошье застряло чужое лето,

я сижу в продувном переходе, прошу на хлеб.После жизни осталась хитиновая оболочка,а душа ушла, и оттиск ее нелеп,будто здесь спала на глине чужая дочка,хиппующая куколка, играющая в ку-ку,все закатывающая в асфальт — ни зернышка, ни листочка…Я нашла ответ, но, кажется, не в строку —если нет души, кто же корку пробить пытаетсянавстречу потустороннему сквозняку?

* * *