Липовый барон

Я не думаю, что это была первая групповуха у Лены, но так получилось. А вот не надо меня шантажировать. Зная свою натуру, всегда пойду на обострение конфликта, даже если мне это совсем не выгодно. Срабатывает правило цугцванга[66]. Вот такая моя странная натура. Сам не знаю, как меня за моих тараканов в голове не убили в своё время.

Лене хоть бы хрен, не поняла с первого раза. Дура! У меня тут из-за совести душевные метания. Думал, а не гнида ли я, что её не освобождаю, когда у самого куча проблем?! А она всё испортила! Какая нафиг совесть по отношению к ней? Живёшь — и слава Богу, но хрен я тебе помогу. Я лучше себе яйца отрежу после всех твоих заявлений и шантажа, чем хоть мизинцем шевельну в твою сторону. Тварь, если меня шантажировать начала, то ты уже не женщина, даже не человек, ты — расход…

Как ни странно, но меня к этой курве начала ревновать Халла. Я её могу понять. Десяток дворян пропали в борделе и куражатся там как могут, и ведь не объяснишь, что это тупо ответка. Брюнетка, я тебя не понимаю. Я что, самый золотой?! А может, твой батя просто не знает, что я дутый пузырь, а не наследник?!

* * *

Да и хрен с ней, с этой шлюхой. Скажу об основном. Меня натаскивает Ивар. Не скажу, что я самый великий мечник, хватает примера моего учителя, чтобы заразиться комплексом неполноценности.

Эй-эй, задроты! Вы что, думаете, всё так просто даётся. Вы бы видели Ивара поутру! Думаете, просто так рождаются великие мечники?! Хрен там! А вообще, кто это такой — мастер меча?! Это вечно закомплексованный юноша, который не видит ничего другого, кроме своего клинка. Он просто молится на свой меч. Этот юноша молчаливо кричит в ночи, что при мысленном бое он проиграл. Пропустил в воображении один удар, хоть сам нанёс десять по вероятному противнику.

Вам также не понять такой размен в мысленном бою — один на пятнадцать. Это ещё большая жуть. Ты, блин, привык считать себя неуязвимым, но одним из ударов в мыслях тебя достают. Вы не представляете, что творится в голове…

Что там за сказки?! Что, фантазия большая?! Что себе всё что угодно можно представить?! Чушь это! После многих часов махания железкой у тебя при всём желании не возникнет чувства, что её можно мысленно ускорить. Всё по-честному. Предел твоих мышц всегда отражается на твоей мысленной проекции. Кто не верит, тому не буду объяснять психологические механизмы, а советую просто покрутить клинок в течение пары часов. Сами поймёте.

Ивар пытался выжать из меня всё, но куда ему. Я уже не мальчик. Достаточно и того, что бегать я не могу. Хромаю на ещё не сросшихся крестообразных связках. Если что, то я не медик, а бывший спортсмен, и только предполагаю свою проблему…

А вот так! Хромой. Ходить могу спокойно, а бегать — нет. Правая не до конца сгибается, надо связки разрабатывать, но это дело времени…

Давайте лучше расскажу о последних слухах. Шепчутся о неурожае. Это чушь. В преддверии войны всегда цены на продукты растут. Переговариваются о болезни короля. Ещё раз чушь, печать тому свидетельство. Пересказывают сплетни о восстании на юге. Хрен знает, что на самом деле происходит. Впрочем, это не моё дело. Я тупо рядовой, и всё на этом.

Скажу о главном. Турнир будет через пять дней. Я рву из себя последние жилы, но выше потолка не прыгнешь. Мне до Ивара, как «копейке» — до «Феррари». То есть по бездорожью и на поворотах ещё есть шанс, а на чистой трассе тупо облажаюсь.

По поводу Елины скажу, что я как-то спустил ситуацию на тормозах. Жестить не стал, но и шкериться — тоже. В общем, это я зря.

Я не знаю, что послужило спуском: моё лечение у графа, землячка-шлюха или просто неудача, но меня нашли. Мне в часть пришло письмо, которое я, естественно, не мог своими силами прочесть. Его мне прочёл Гижек. Меня желают видеть в башне магов.

Надо ли говорить, что пока меня на аркане не потянут, то я сам к ним ни ногой. Тут как с налоговой: чем дальше от них, тем лучше. Обойдётесь без меня, черти. Надо будет, сами ко мне прибежите…

* * *

Два дня до турнира. Я заехал к Равуру.

— С тебя десятка… — с порога объявил мне тот.

— Не понял… С чего это вдруг? — потерялся я.

— Ну ты же хочешь узнать, где живёт высокая девочка с русыми волосами? — ухмыляется старик.

— Дед, я вообще не понимаю, зачем тебе деньги. Ты один хрен скоро сдохнешь, — сорвался я на грубость. — К тому же где уверенность, что она та самая? Она уже умерла наверняка…

— Хорошо. Семь. Себе в убыток расскажу, — усмехнулся старик. — Деньги — тлен, это для того, чтобы ты не расслаблялся…

— Завязывай шутить. Что там по турниру? Меня это больше волнует.

— А я не шучу. Нашлась твоя малолетка…

— Кор Равур… Оцени мой официальный тон… Твои шутки не смешные…

— Спорим на семь монет, что она та, которую ты ищешь?!

— Да запросто! — сказал я. — Золото моё гони!

Всю дорогу я вспоминал, о чём говорил за всё время знакомства со стариком. Был неоднократно пьян в его обществе и потому мог всякого лишнего наболтать. Наверняка на какой-то мелочи прокололся…