Лира лир

На эти горных скал озубья.Как вихри, взлетал иной океан.Клопоча, хоронясь в ущельных окнах.Он плескался, как голубь в огне.Когда бы я свежевейно проник,В грезные мызы его овладений,Он глухо и тупо сорвался с ног.И скаль стук был — цепей цоканье.И быстрый водоросль, обрывистый клекотМозг разбивал, раскладываяМысли в домино.О, жаркого полка неудержимые — ноги!Все эти завесы, склоны и покатыЗа одну выжженную солнцем неделюПродавал газетчик откормленный,Но покупатель за гробом шел

1915

«Легкоизалетный чертит кругозоры…»

Легкоизалетный чертит кругозоры.Памятями дышит клокот земей.Черные круги полей оратайНад лютой дней.Но и ктоИгры темной увлечетВ логи тайны громады?Дам иглыГлубин моревых.Ни гнет, ни покоя;Исчерти путей лесы, закрутиТьмой исчлы.Нет, нет, — за этой же заставойКто оберет свои гони:Они сони, они трусы, они блекнутПоднимай же медленно руки,Вот волна.

1913

«О — я не насладился плодами дальних рек…»

С.Я. Рубановичу

О — я не насладился плодами дальних рек.Я на берег садился. Одинокий человек.О — дунь, жестяной ветер, на дубов сырую грань!Разграбить осень грабов, кленов жесткую дрань.И так же грабить путника, забывца о плодах,Которыми он не насладился на дальних реках.Захаживали волны за корни черных ив.Но я быль равнодушен и боязлив.А грань далеких волн, отчаявшись, звала:— Окипи нас мокрой ладонью весла!И мне не нужен быль однажды мой хитрый звон,Над ним торжествовал многоводный сон.Там тучно зрели… — ах, должно быть, не рассказать!Померанцы ли? — и сердца их: солнц бешеная рать.

Мой меч был тонок — невидимая струна.И в землю ухолила дрожащая слеза. —И я не насладился плодами тех рек,Где было веселье. Одинокий человек.

1914

Кинематограф

Ужель уберечьсяСлева — рева, взрыва — справа?Горой бульварного пескаТрамвай равнодушно бегущий снизу.Когда блестка ее.Кушей порывает выси,Мчится.О, отрясывайся, —Небо, сводящее дорогой,Суд походи мелкойМолочнистый.И вот (не может быть! ужели!

Что вы, что вы! помилуйте! — ):Скорченными ногамиПробегает изреченийВялый поток,Как сон изрешетений…Но тут лучше мне остановиться?Не думайте, все же,Ошибочно приписывая…— Плисовые огни, снятся рожи—Как этот каждый ударЕсть совершенно — трепетТелефонных болтовней,Перси головней расстрелив… —И бросивши карандаш о земь,Забыв про озимь и про все,Презрительно забыл про что.

10 мая 1914

Кисловодский курьерский

И.А. Аксёнову