Лирика

Люблю товарные вагоны!Кирпичный прочный их загар,И грохот крыши раскаленной,И желтизну сосновых нар.Люблю их запах корабельный,И вкось летящий небосклон,И путь полуторанедельный,Когда жилищем стал вагон!Качает утлую квартиркуНа гребнях строк,На гребнях дамб,А дробь колес —Она впритиркуВошла в четырехстопный ямб!Дымок струится вдоль откоса,На рельсы капает мазут.Велеречивые колесаМеня на родину везут.Они привыкли к долгим маршам —

И днем и ночью на ходу.И паровоз несет, как маршал,Пятиконечную звезду.Домой, домой, из дальней дали!Мы вместе побыли в огне.Вы как солдаты воевалиИ умирали на войне.И сквозь обугленные ребраТех, что упали под откос,Мерцают лужицы недобро,Камыш коленчатый пророс.А эти живы.Этих много!Они стремятся по прямой.И «далека ты, путь-дорога!..»Хоть далека ты, но домой!..На горизонте вырос город.Возник.Пропал.

О нем забудь.И дверь распахнута, как ворот.И ветерок щекочет грудь.А у вагоновГрафик,Нормы,Они бегут, не чуя ног,Бегут товарные платформы —Чернорабочие дорог.На встречных —Сложенные ровно,Плывут оранжевые бревна,Стальные фермы,Камень,Бут,Во все концы они бегут!А в нашем — сена душный ворох,Зари пылающий костер,А в этом сене шорох, шорох

И приглушенный разговор.И чей-то ворот нараспашку,И чей-то дом уж недалек,И кто-то просит на затяжку,И кто-то подал уголек…Нас двадцать восемь человек.В вагон могло вместиться больше.Еще вчера — под небом Польши,Сегодня — под родным навек,Под милым небом Украины.О, предвечерние долины!..О, синева прохладных рек!..А в сене шепот, в сене шорох.Как хорошо горчит ковыль!В лицо соседу въелся порох,А может, угольная пыль?..Так что же это въелось прочноВ лицо соседу моему?Вчера бы смог ответить точно,

А вот сегодня — не пойму…До Ирмино осталось двести.Соседке — дальше, на восток.Они сойдут, конечно, вместе!Недаром синий василекЗастрял под звездочкой погона…Я ноги свесил из вагона.Мой путь… Он так еще далек!Он так еще далек и труден —Не до калитки и крыльца,А до стихов, которым людиНавстречу распахнут сердца.До тех, звенящих, словно стремя,Поющих бой, и труд, и кровь,До тех, куда — настанет время —И ты войдешь, моя любовь.

1946

ЛЮБА