Лирика

Вот здесь он стоял,Среди этих скалистых проплешин,И сплевывал косточкиЧуть горьковатых черешен.По яркому небуНа север бежали барашки.Черешни лежалиВ армейской пехотной фуражке.Асфальт — это позже,И позже — гудок электрички.И наши обычаи — позже,И наши привычки.И позже — коробкиСтандартных домов Пятигорска…Была только хат побеленныхДалекая горстка.И эти холмы — они были,И синие дали,Пока секундантыО чем-то своем рассуждали.

1967

АРАРАТ

Я не верил столько летВ чудеса с доставкой на дом…Арарата нет и нет,Утром глянул — вот он, рядом!Над жарою ЕреванаБелой льдины благодатьБлизко-близко, даже странно,Из окна — рукой подать.Сразу поднял до вершин,Как-то сразу все исправил,Мыслей суетных лишил,От пустых забот избавил.Так очистил и вознес,Так решил мои сомненья,Что в груди кипенье слезОщутил я на мгновенье…Это утро, этот сад,Эти винчевские дали,И над ними — Арарат,

Все такой же, как в Начале.

1967

ОРЁЛ

Здесь воздух студён и разрежен,В нем склон отдаленный приближен,Он резко отчетлив, заснежен,А в небе, почти неподвижен,Орел — полузверь, полуптица —На воздух упруго ложится.Вот легкое сделал движеньеИ плавное начал скольженьеНа крыльях могучих и ржавых,Под новым углом подержав их…Струей голубого потокаМеня поднимает высокоДоступная в стихотвореньеМечта о свободном паренье.

1967

СТАНСЫ

И без того не долог век,Живем какое-то мгновенье,А время убыстряет бегПо мере нашего старенья.Давно ль военные дымыНа нас ползли с немых экранов,И вот уж сами ходим мыНа положенье ветеранов.На эти странности, друзья,Поэтам сетовать не ново.Не здесь ли где-то бытияЗаключена первооснова?Его загадочной игры,Увы, мы тоже не избегли:Грохочут годы, как шары,Мы шумно рушимся, как кегли.Минуты медленно текут,А годы промелькнут — и канут…Нас молодые не поймут,Покуда старыми не станут.

1967

1968–1975

УЛАНОВА

Язык искусства внятен и могуч.Призыв трубы и плач виолончели,И девушка, похожая на луч,Слетает к нам с картины Боттичелли.Мы забываем в тот же самый мигДавным-давно поведанное сказкой,И мы не знаем, кто это проникК ней во дворец под черной полумаской.Мы обо всем забыли для того,Чтоб вместе с нею, сотканной из света,Взглянуть как бы впервые на него,Узнать его, как узнает Джульетта.Что есть искусство? Объясню едва ль.Я только знаю, что оно без грима,Что в нем и счастье наше, и печальИ что оно, как жизнь, неповторимо.

1968

«На предвоенного…»