Лис, бегающий с волком (СИ)

Оттягивая момент, оборотень всё же поднимается. Идёт в душ, чуть ли не когтями соскребая с себя всю грязь, кожу, несчастье и горе. Затем одевается, ест. Без зазрения совести открывает алкогольные запасы Питера.

И только тогда садится, с бутылкой виски и пачкой сигарет, оставленной мальчишкой, и берёт в руки записку.

Набирает побольше воздуха…

“Когда ты будешь читать это, я уже буду мёртв, волче…

Я знаю, был не самым лучшим бойфрендом, но думаю всё же, не прям уж отвратительно-ужасным. Прости, я, скорее всего, наговорил много лишних, пустых и очень режущих слов. Так было надо, Хмуроволк, я надеюсь, мне всё-таки удалось спасти тебя, чтобы ты смог прочитать это.

Так банально, но за всё в этой жизни нужно платить. И вот моя расплата. Глаза за глаза, жизнь за жизнь, баш на баш…

Я опять запизделся. А ещё заврался. И тебе и себе.

Калаверосс не отстали бы, даже если бы мы сбежали и всю жизни жили в бегах. Они не отстали бы, если бы ты умер вместо меня. Не отстали, бы если бы мы перебили их всех.

Я знаю, о чём ты думаешь. Другого выхода не было. Я обещал матери, что буду держать слово…

Прости меня, Хмуроволк. Это лето было незабываемым.

Ты смог скрасить одну жизнь тощего саркастичного подростка своими невероятными бровями. Я думаю это можно записать в достижения, спасибо тебе.

И ещё… Извинись за меня, перед Скоттом. А то я как-то не успеваю… Скажи, что он лучший бро в мире и пусть почаще прислушивается к Эллисон.

Лидии передай привет, и пусть ждёт мой призрак к себе в гости, хах.

А Питеру, будь добр покажи от меня средний палец. Он знает за что.

Надеюсь, у Айзека с Малией всё хорошо. Пусть по реже ругаются.

И ещё…

Ты - моя жизнь Дерек. Я люблю тебя и буду любить.

И если я говорю, что-то, что противоречит написанным выше двум предложениям - это ложь. Как бы не билось моё сердце, и какие бы доводы я не приводил.

Я. Люблю. Тебя.

Да, Большой Хмурый Волк, люблю больше жизни, именно поэтому, я и должен… Надеюсь, ты поймёшь.

Прошу не налажай там без меня, ладно? Ты же наш крутой альфа в кожанке и с хмурыми бровями!

P.S. Я буду ждать тебя на той стороне, сколько бы не потребовалось.”

Дерек зажмуривается и окидывает пустую бутылку на другой край дивана. Возводит лицо к потолку, чувствуя, как из уголков глаз катятся крупные горячие капли.

Он уже знает, что будет делать. Точно знает.

***

Хватает ровно недели, чтобы повыспрашивать Дитона, а затем выкрасть у Арджента пистолет с аконитовыми.

Он дожидается, пока никого не будет. Прибирается в лофте, оставляет все документы на видном месте. Никаких записок и прочей ерунды. Оставлять всё равно некому.

Когда вдруг слышит, как на парковку въезжают несколько знакомых машин, тут же достаёт пистолет. Секунду думает и приставляет к виску. Всё-таки к виску.

Замирает.

На улице слышатся крики, кто-то уже даже почти поднялся по лестнице.

Прижимает палец к курку.

Слышится голос Питера, обещающий вырвать ему глотку если что…

Он почти готов нажать на него.

Вот-вот.

В лофте раздаётся выстрел.

***

========== Эпилог. ==========

***

Пять лет спустя.

Он взял у мимо проходящего официанта бокал с шампанским, и отошёл к окну, слегка скрываясь за большим вазоном с каким-то причудливым цветком.

Если говорить откровенно, причудливым во всём этом холле был не только цветок. С одной стороны причудливыми были все люди находящиеся здесь…

Они были похожи на каких-то ярких пёстрых птиц, готовых откусить тебе руку по плечо, как только ты зазеваешься, отвернувшись. Все мужчины в адски дорогих классических костюмах, с блестящими, режущими глаза запонками и часами, на деньги, от продажи которых можно было бы нормально жить года два точно. Все женщины обвешаны драгоценными камнями, завёрнуты в дорогие ткани и при этом держат спину так, будто проглотили шпагу.

Общество жадных ублюдков и меркантильных лицемеров…

Если с другой стороны, то самым причудливым был здесь именно он сам. В зауженных чёрных джинсах, бабочке, поверх белой рубашки, вместо галстука, и обычном чёрном же пиджаке. Ни дорогих запонок, ни часов стоимостью с чью-то почку, ни презрительной ухмылки на устах…

Просто он. Такой, какой есть.

Самый молодой, из всех кто входит к десятку каких-то-там-богатеев и за кратчайший срок, сколотивший собственный бизнес… Тот, кого никто никогда не видел, и кому журналисты уже дали кличку - “мальчик-тайна”…

Стайлз на самом деле готов сейчас отдать, что угодно, лишь бы оказаться в своей однушке с чашкой чая и книгой в руках. Лишь бы слышать стук дождя по окну и сидеть, укутавшись в плед.

Лишь бы не быть здесь.

Когда, пять лет назад, он сам разделил свою жизнь на “до” и “после”, то даже и подумать не мог, что когда-нибудь добьётся таких высот.

Тогда он думал лишь о том, что теперь делать. Эта мысль билась в его черепушке, загнанной меж двумя стёклами, мухой и никак не хотела улетать в никуда.

Что делать?

Шептал он, выруливая на трассу и прибавляя скорости. До упора.

Что делать?

Кричал он в пустоту какого-то бесконечного поля в каком-то очередном штате под одним и тем же небом.

Что. Мне. Делать.