Любовь и золото

Виктор долго молчал, прежде чем ответить. Он лежал, прикрыв глаза и поглаживая Вадима по растрепанным после сна волосам.

— Не знаю… Но то, что я понял тебя, — это факт.

Братья уговорились, что Виктор несколько дней проведет в родном доме, чтобы набраться сил. Следующим утром Вадим запер брата на большой амбарный замок в погребе и отправился в городскую мэрию, намереваясь лично встретиться с самим мэром, высказать ему все свое возмущение по поводу закрытия музея и, быть может, совместными усилиями найти какой-нибудь компромисс. Но Кротова не пустили даже на порог приемной.

— Иван Василия сегодня не принимает, — сообщила ему секретарша. — У него Роман Макарович Наливайко. А завтра мэр улетает в Лондон, так что приходите недели через три.

— Но через три недели будет уже поздно!

— Ничем не могу помочь… — Секретарша захлопнула дверь.

Из мэрии Кротов поплелся в школу, вовсе не надеясь на то, что за прошедшие сутки приказ о сдаче подвала в аренду каким-то мистическим образом был отменен, и совсем не удивился, обнаружив, что двери музея были по-прежнему распахнуты настежь, а по крошечному помещению гуляли сквозняки. Из Налимского краеведческого музея никто и не думал приезжать (видно, директор просто соврал, лишь бы отговориться) — все экспонаты до сих пор были свалены в кучу у лестницы. Вадим склонился над этой кучей, отыскал в ней иконку Иоанна Воина, тщательно протер ее кусочком замши и положил в карман. Все было кончено…

Теперь Кротов твердо знал, что в школу он больше никогда не вернется. Нужно будет подыскать себе новую работу…

На остановке к нему подошли трое. Одного из них Вадим узнал — это был тот самый низкорослый крепыш в шикарной кожаной куртке, который нагло хозяйничал в музее и попросил его «не мешаться под ногами».

— Все успокоиться не можешь?! — рявкнул крепыш.

— В каком смысле? — растерялся Вадим. — Что вы от меня хотите?

— Зачем в мэрию ходил?

— Это не ваше дело!.. — заявил Кротов, но в следующий момент явственно ощутил, как что-то острое коснулось его живота.

— Значит так, дружок…

Крепыш кивком головы приказал остальным мордоворотам, чтобы они «встали на шухер». Со стороны же могло показаться, что двое знакомых о чем-то мирно беседуют.

— Слушай меня внимательно и запоминай, что я тебе буду говорить. Сейчас ты пойдешь к себе домой и соберешь в чемодан все свои вещички. Вот тебе билет на поезд до Москвы. — Он сунул за пазуху Вадиму продолговатую желтенькую бумажку. — Отправление через три дня в восемь ноль-ноль. Желаю приятного пути. Все понятно? Вопросы имеются?

— Это какое-то недоразумение… — дрожащим голосом пробормотал Кротов. — Уберите, пожалуйста, нож… Мне щекотно…

— Что про братца слышно? — проигнорировав эту просьбу, спросил крепыш. — Случаем, не объявлялся?

— Н-н-нет… — Вадим никогда не умел врать, а потому боялся, что ему не поверят. — Он же в тюрьме сидит…

— Уже не сидит. — Крепыш смачно харкнул на асфальт. — А если вдруг объявится, передавай ему горячий привет от Карапуза.

— От кого? — переспросил Вадим.

— Ка-ра-пу-за, — отчетливо, по слогам, произнес крепыш. — А теперь проваливай и больше не попадайся на моем пути. Уразумел? Вот и чудненько. — Он ласково потрепал Вадима по щеке. — Чтобы через три дня духу твоего не было в Спасске… Иначе попрощаешься с жизнью.

К автобусной остановке подкатил черный «мерседес». Карапуз незаметным движением убрал нож и, дав знак своей команде, первым юркнул в автомобиль. Через несколько секунд, не успел Вадим и опомниться, иномарка скрылась за поворотом…

Только вернувшись домой, Вадим сумел успокоить дыхание, но ноги его все еще продолжали дрожать. Ему угрожали расправой… За что? Ладно бы за дело, а то просто так! Кротову было не столько страшно, сколько обидно. Больше всего на свете он ненавидел несправедливость.

Выкурив сигарету, что он позволял себе крайне редко и только в моменты сильного душевного волнения, Вадим приготовил на кухне яичницу, нарезал остававшуюся в холодильнике колбасу и спустился по скрипучим ступенькам в погреб.

Витя лежал на матраце в дальнем углу погреба и, коротая время, при свете свечи увлеченно читал дневники Никиты Назарова. Он наотрез отказался знакомиться с творчеством Чехова, Достоевского или Пушкина, а детективов в библиотеке Вадима отродясь не было.

— Ну как, поговорил с мэром? — не отрывая глаз от дневников, спросил Виктор.

— Нет… — Вадим поставил тарелку с едой на табуретку. — Занят он очень, совещается с Романом Макаровичем.

— Ну что, я прав оказался? — хохотнул Виктор. — Не надо было тебе туда соваться! У них все схвачено, за все заплачено!

— Выходит, что прав… — вздохнул Вадим.

— А что этот придурок тут пишет? Несметные сокровища, затонувшие корабли… — Виктор перелистывал пожелтевшие страницы. — Блин, где он только не был… И на Кубе, и в Африке… Весь земной шар обползал, а в результате полнейший бесполезняк. Ну не обидно ли, а? Да я бы на его месте просто удавился! А кто такой этот Дрейк? Слыхал когда-нибудь о нем?