Любовь к далекой: поэзия, проза, письма, воспоминания

Сегодня всё море как будто изрытоГремящими встречами пен.Сегодня всё море грозит и сердитоНа свой истомляющий плен.Пушистые клоки, косматые пряди,Хребты извиваемых спин…Как страшно сегодня прозрачной наядеВ прозрачности тёмных глубин…Давно уж носился смущающий шёпотО дерзостных замыслах скал, –И двинулось море, и пенистый ропотЗелёную гладь всколыхал.Заслышались гулы тревожных прибытий,

Зловеще-поднявшихся спин.И ропот, и шёпот: бегите, бегите,До самых надменных вершин.На тёмные скалы! на приступ, на приступ!На шумный, на пенистый бой!..Уж влагой захвачен утёсистый выступ,И с рёвом взбегает прибой.Всё новые пены вслед отплескам белымРазбитой камнями гряды.–И страшно наядам с их розовым теломПред чёрною мощью воды.Алупка, Сентябрь 1904.

3. Я у моря ночного

Я у берега ночного, на обрыве гранитном,

Я смотрю, как взбегает волна,Как ударившись валом тяжелым и слитным,Рассыпается снежно она.Возникая незримо, шелестящим напором,Она мерно бросает себя,И свиваются гребни с их ценным убором,Серосинюю влажность дробя…Надо мною растянуты мокрые сетиНа темнеющей груде камней.И какие-то люди, как слабые дети,Неуверенно ходят по ней.О, как жалки усилья трудящихся гномов— Может быть, лишь теней от луны —

Перед грозною мощью гранитных изломов,Перед ревом упорной волны!..На протянутой сети колышатся пробки,Зацепясь за изгибы камней, —И движенья гномов бессильны и робкиВместе с чадом их желтых огней…Может быть, это только дрожащие пятна,Только черные тени луны,Над грохочущим ревом волны перекатнойЧьи-то душно-кошмарные сны?Алупка, Сентябрь 1904.

4. В лодке

Franz Evers

Ярко-пенистых волн переливы

Затихают, пурпурно горя.Берега задремали лениво –Запылала пожаром заря.В небесах на мерцающем фоне –Облаков позолоченных рой.Это – белые, быстрые кониС золотисто-пурпурной уздой!Дальше, шире кровавое море.Обагрённые волны горят. –Мы плывём в беспредельном простореПрямо, в закат!1902

II. ДА, ЭТО ЮГ