Любовь мексиканского сыщика

– Признаю! – выкрикнула она. – Я все признаю! Когда я узнала, что это она, эта тварь, довела до смерти моего сына… ведь это из-за нее он влип в ту некрасивую историю, эта шлюха, эта шалава подзаборная хотела с ним только позабавиться! А мой чистый мальчик… он влюбился… Если бы вы знали, какие слова он говорил мне, своей матери, когда вернулся с позором из лагеря! Он глядел на меня с ненавистью, он едва не ударил меня, когда я назвала эту… эту девку тем, кем она была на самом деле! Назло мне и всем, кто хотел ему добра, он связался с плохой компанией, он начал принимать наркотики, а потом колоться! Он таскал вещи из дома! Когда я увидела его тело в морге, я почувствовала, что умираю вместе с ним! А потом, через семь лет, когда я узнала, что эта тварь работает со мной рядом, я ожила! Ожила для мести!

Ирина Петровна выкрикивала эти слова со страстью.

– Как вы это сделали? – спросил дядя Вася.

– Она получила то, что заслужила! – проговорила Ирина Петровна сквозь зубы. – Я… я сначала не собиралась ее убивать. Я зашла сюда после работы, я хотела только взглянуть ей в глаза, хотела увидеть ту женщину… ту дрянь, из-за которой погиб мой сын. Но она его даже не вспомнила! – Ирина закрыла лицо руками и продолжила едва слышно: – Она сказала, что не помнит Сережу… Тогда я не выдержала и ударила ее первым, что попало мне под руку. Представляете – она сломала ему жизнь, разбила его сердце и даже не смогла его вспомнить!..

Женщина отвела руки от лица.

Глаза ее были сухими, лицо горело лихорадочным румянцем.

– Она заслужила смерть!

– Вы убили не ту женщину, – проговорила я в наступившей тишине.

– Что?! – переспросила она, окинув меня пустым, непонимающим взглядом.

– Вы убили совсем не ту женщину, – повторила я. – Это была не Анфиса Болотникова. Анфису убил ее муж несколько лет назад, а эта женщина жила по ее документам… Бедная, запуганная бухгалтерша, ее разыскивала милиция из-за мошенничества…

– Выходит, все было зря… – И Ирина Петровна упала лицом в стол.

– Ну это же надо… – заговорил Антон Иваныч, – такая приличная женщина…

– Ну, мы, пожалуй, пойдем, – прервал его Голубцов, – вы уж тут с милицией сами разбирайтесь, нам светиться ни к чему.

Пока они выходили, дядя Вася шептался о чем-то с Антоном, после чего тот позвонил, надо полагать, капитану Бахчиняну и коротко доложил, что убийца Болотниковой ждет их в ее бывшем офисе.

Уж не знаю, как ехали к нам два капитана, может, летели на вертолете, но успели они за полчаса. А пока мы ждали, дядя Вася растолкал Ирину Петровну и велел ей писать письменное признание.

Едва капитаны явились, настал мой черед.

– Ой, кто это к нам пришел? – спросила я, вроде бы удивившись. – А это капитан Творогов пришел! Вот Василий Макарович, добрая душа, обиды не помнит, позвонил вам. А я ему говорила – не надо этого делать!

– Как это – не надо, Вася-джан? – миролюбиво спросил Бахчинян. – А куда же вы с ней?

– А у меня теперь новый знакомый есть, полковник Маслов! – Я повертела перед их глазами визиткой. – Вот ты – Творогов, а он – Маслов! Ты – Леша, а он – Гоша! И какой мужчина! Настоящий полковник!

– Ладно, Василиса, – дядя Вася незаметно меня ущипнул и показал глазами на бледного, сжимающего зубы Лешу Творогова, – кончай прикалываться! А вы, ребята, принимайте вон, за вас все дело сделали. Ты, Леша, на Василису не сердись, у нее, понимаешь, приятель… – тут уж настал мой черед ткнуть его в бок, – приятельница в ресторане день рождения справляет, она торопится очень, – поправился дядя Вася.

Я незаметно ему подмигнула – незачем Творогову знать про Стаса, я еще и сама ни в чем не уверена…