Любовь студента, или По всем правилам осадного искусства

Студент нахлобучил шапку, повернулся к дверям.

– Ты на меня сердишься? За день рождения…

– Ни на кого я не сержусь.

Студент вышел на площадку.

Марина вышла на площадку следом.

– А ты знаешь, Валера предложил мне руку и сердце.

– Поздравляю.

– Я еще не решила, что ответить.

– Извини, но я тебе в этом вопросе не советчик.

Студент поставил дипломат, повернулся к Марине.

– Я бы никогда тебе этого не сказал, да видно, не встречаться нам больше…

– Как торжественно.

– Люблю я тебя!

Студент подхватил дипломат и, не оглядываясь, стал спускаться по лестнице.

Приостанавливался на каждой ступеньке и, прежде чем сделать следующий шаг, напряженно вслушивался – но лишь с улицы доходил шум редких машин: им, наверное, было трудно врезаться в пелену снега, и «дворники», натужно поскрипывая, сбивали мокрые хлопья по рамке стекла.

Дойдя до площадки с почтовыми ящиками, студент услышал, как лязгнула дверь, и звук этот, цепляясь за прутья гнутых перил, опадал, как последний лист с озябшего дерева.

Навалившись плечом на железо мятых ящиков, студент пытался угадать, по какую сторону двери осталась Марина – боясь догнать его, все еще смотрит в черную щель пролета или, сжав мягкий воротник, уходит по коридору мимо широких лыж, мимо зеркала, мимо тусклого бра.

Выпрямился – плечо тяжело отлепилось, и пустое железо щелкнуло и загудело.

Вернулся к лестнице, уперся ногой в первую ступеньку, поставил на колено дипломат, откинул крышку, выдернул листки – скрепка сорвалась и зазвенела об пол – смял в кулаке.

Выйдя из подъезда, швырнул комок в ближайший сугроб.

Снег падал степенно, размеренно, как будто у него впереди была целая зима…