Ложь во спасение

Секунду подумав, ты отрицательно мотаешь головой. Правильный. С ума сойти можно. Мне не впервой чувствовать себя в роли плохой девчонки. Эта роль мне даже нравится, она мне по душе.

– Так вот почему ты такая, – слышу твой голос.

– Такая – это какая? –

Разглядываю в зеркале свое отражение. Спутанные ветром белокурые волосы, круглые глаза и родинка на щеке. Ничего особенного. Или, может, я просто привыкла к себе?

– Как будто не по земле, а по облакам ходишь. Как будто живешь на облаке.

– Может быть, – соглашаюсь я. Сейчас мне так хорошо, что я готова согласиться со всем на свете. – Может быть, и на облаке.

Остатки белого порошка отправляются обратно в потайной кармашек белой сумочки, я строю тебе рожицу в зеркале, хватаю за руку и снова тяну за собой в комнату. Запах цветов на столе – пряный и резкий, от него начинает кружиться голова. Открываю настежь окно, включаю проигрыватель, ставлю диск наугад. Слышу первые аккорды – Лучано Паваротти. Совсем не плохо, пора бы уже и отдохнуть от печальных испанских баллад. Достаю из бара бутылку белого французского вина и отправляю тебя на кухню за штопором. Выслушав подробные инструкции о его местонахождении, ты, на секунду замешкавшись, делаешь шаг навстречу. Подходишь ближе, совсем близко – я вижу твои глаза, которые сейчас столкнутся с моими, – наклоняешься и целуешь меня в родинку на щеке.

Мне приятно. Стайка мурашек сбегает вниз по позвоночнику.

Мы оба еще не знаем, что все закончится слишком быстро.

– Иди уже, Женька, – легонько подталкиваю тебя в плечо. – Иди, я умираю от жажды.

Ты уходишь, а я усаживаюсь на подоконнике. За спиной – чернота неба, усыпанного звездами, холодный ветер продувает насквозь. Запрокидываю назад голову – звезды кружатся перед глазами, как в калейдоскопе. Желтые, белые, голубые, разноцветные звезды танцуют на небе причудливым хороводом, маня за собой. Крошечное облако на небе – пушистое, уютное и мягкое, мне хочется потрогать его руками.

Протягиваю руку, облако совсем близко. Дотянуться до него – пара пустяков. Нас разделяют лишь жалкие несколько сантиметров. Звезды светят в глаза, приходится зажмуриться, чтобы не ослепнуть. Небо светлеет, становится вдруг белым, как снег, и я неожиданно понимаю, что лечу.

Я лечу. Я парю в облаках под аккомпанемент лучшего в мире итальянского тенора, и мне совсем не страшно. Эти несколько секунд полета – лучшее, что можно испытать в жизни. Жаль только, что встреча с землей неизбежна.

А ведь кто-то, наверное, решит, что я просто вывалилась из окна.

– Ну, и где же твоя гитара, Пабло Гавальда? – спросила она, не двигаясь с места.