Макароны по-флотски (сборник)

Хорошо знакомый хриплый голос заставил Митяя вздрогнуть от неожиданности. Он обернулся и нос к носу столкнулся с ехидно улыбающейся физиономией замполита части, молдаванина майора Станилэ. Это явление замполита народу ничего хорошего не предвещало. Митяй и Станилэ не любили друг друга. Не сошлись, как говорится, характерами.

У Замполита был комплекс Наполеона. Он стремился иметь всю часть… и, в частности, иметь ее под своим полным тотальным контролем. Одной политической власти ему уже не хватало. Станилэ устроил на самых блатных ключевых должностях двух своих земляков. Начальником продовольственного склада был молдаванин, старший прапорщик Рычану. Водителем и единственным человеком, имевшим право отлучаться в любой момент с территории части, в посёлок, на почту и в магазин был его земляк, прапорщик Ибаништяну. Для контроля над личным составом имелась сеть стукачей. И всё бы хорошо, но…

Осуществить свой замысел замполиту мешали только такие персонажи, как Митяй, Володя Шикера и ещё пара пролётчиков, типа их корефана Генки Зарубина. Они никак не хотели гнуться и укладываться в стандартные замполитовские схемы. И тот факт, что они пользовались непререкаемым авторитетом среди рядового состава, путал замполиту все его карты.

Он, конечно, сажал их по очереди на гауптвахту, но это не помогало. Однажды, отчаявшись, Станилэ даже написал письмо матери Митяя, где в пространной форме, во всех подробностях, описал всё нехорошее поведение ее сына и выразил свое мнение, что ей должно быть стыдно за своего сына, не для того она отдала его на службу Советской Родине. На что мама ему в выразительной и лаконичной форме ответила, что вообще-то она своего сына никуда и никому не отдавала. Её мнения никто не спрашивал. Сына у неё просто забрали. А своего сына она знает. И что замполиту, самому, у её сына человеческим качествам поучиться нужно… В общем… с письмом у Станилэ не получилось…

«Вот это номер!» – опешил Митяй, увидев улыбку Станилэ. – «Этот перец откуда здесь?! Какого хрена? Где лейтенант?» – мысли мельтешили в его голове, наталкиваясь друг на друга и не находя ответа на поставленные вопросы.

– Гонгадзе ищешь? – Заметив растерянность Митяя, довольно улыбнулся замполит. – Так это зря. Сегодня я смену в казарму поведу. Лично. От двери до двери. Мы с тобой сегодня не разлей вода… Ни на шаг от себя не отпущу. Ты у меня весь вечер по струнке ходить будешь. Вместе и за Новый Год выпьем… грушевого компотика… – Прищуренные глаза замполита горели злорадным мстительным огнем.

«Какая сволочь настучала?!» – осенила Митяя сокрушительная догадка. То, что кто-то стуканул про готовящийся сабантуй, было ясно как божий день. Замполит никогда лично разводом смены не занимался. Особенно в Новогоднюю ночь! «Сработала чертова агентура! Эх, отловить бы гада, да как узнаешь?! Станилэ берёг свои кадры». Сдаваться не хотелось, но выхода похоже уже не было.

– Смена строиться! – прозвучала команда замполита.

Вышли с КП, как и положено, по инструкции, Замполит шел первым по расчищенному в снегу проходу. Тонкий луч его фонарика прорезал темноту морозной зимней ночи. Митяй, как старший после замполита по сроку службы и по званию, как обычно, шел замыкающим.

«Неужели и Володьку с аппаратом накрыли?» – сверлила мозг полная отчаянья мысль.

Митяй подошел к развилке дорожки. Прямо был путь в казарму, а справа от него расчищенные от снега деревянные мостки вели в сторону радиолокационного поста его друга. До казармы оставалось ещё сорок метров ходу.

«А была, не была!» – сверкнуло в голове отчаянное решение. Митяй резко повернул вправо. Он более не раздумывал. Цепочка бойцов под предводительством замполита медленно продолжала движение в сторону казармы. А Митяй, ни разу не обернувшись, мчался по направлению кунга Володи Шикеры.

– Всё, братан! – выдохнул Митяй, распахивая заиндевевшую дверцу кунга.

– Что такое?

– Прихват, похоже! Заму кто-то сдал!

– Да ну?! Как знаешь?

– Сердцем чувствую.

Не снимая тулупа, Митяй грузно опустился на стул.

«Старшему сержанту Федотову срочно прибыть в казарму к командиру батальона!» – донёсся из динамика хриплый голос дежурного по роте.

– Хватился молдован, – ухмыльнулся Митяй.

Володя наклонился, достал из-под стола трёхлитровую банку самогона и осторожно, стараясь не пролить, наполнил семидесятиградусным напитком майонезную баночку.

– Ну давай, зёма, на посошок, – Володя протянул самогон другу. – С Новым Годом!

– С Новым дембельским годом!

Митяй взял протянутую ему баночку и, элегантно оттопырив мизинец, опрокинул в себя её содержимое, всё до последней капли.

– Хорош, однако! – выдохнул Митяй, протерев рукой слезящиеся глаза, и деловито занюхал самогон, рукавом тулупа.

– Руку не меняют, – Володя снова наполнил майонезную баночку самогоном.

– И тебя с Новым Годом!

Разомлевший в тепле Митяй с удовольствием наблюдал, как его друг медленно опрокидывает в себя горячительный напиток.

– Ой хорош! – Шикера эффектно стукнул пустой баночкой о пластиковую поверхность стола.