Мальчик как я

Уотсон, пригнувшись, перебежал ближе ко входу. Высокий, грузный человек с искривлённым носом следил, как двое его подручных взламывают гараж, заходят внутрь.

- Мы нашли его, мистер Холмс!

Толстяк двинулся вперёд.

- Нет, идиот!

Взрыв.

Из гаража повалил густой дым.

Из фургона с надписью «Служба дератизации», приткнувшегося к обочине, высыпались ещё люди, скрылись в дыму, кого-то понесли.

Джон выскочил на соседнюю улицу. Выезд из тупичка с его домом был только один, оставалось очень мало времени.

- Такси, такси! Поезжай вперёд потихоньку. Сейчас из-за поворота выедет фургон, держи за ним, только незаметно.

- А ты кто такой?

- Полиция. Инспектор Грегори Лестрейд, - Уотсон помахал перед носом таксиста удостоверением. Шерлок подарил ему в шутку, поддев, что раз уж Джон остался без паспорта… А оно вон как пригодилось.

*

(не наш Лондон)

- И что это было? - недовольно спросил Шерринфорд Холмс, нависая над больничной койкой младшего брата. Сам он легко отделался - трещина в правой руке, пара царапин, - а у этого балбеса, как обычно, отравление, сотрясение и ещё бог знает что.

- Мы играли… с Джимми-боем… Весело, правда? - просипел Шерлок, облизнув пересохшие губы. - Я не умру?

- Только попробуй, - накрывая пах младшенького и с силой проводя рукой поверх одеяла, буркнул Шерринфорд. - У меня на тебя большие планы.

Шерлок дёрнулся.

- Братик, у меня рёбра сломаны… Потерпи немножко… - лицо у него стало жалобное-жалобное.

- Эй, кто его туда пустил! - раздался из коридора возмущённый голос. - Больному нужен покой!

Маленький, сердитый, очень упрямый доктор ворвался в палату, отодвинув опешившего перед его напором охранника. Шерринфорд не доверял персоналу этой частной клиники, да и брату не доверял, ещё тот артист, так что предпочитал держать под дверью своего человека.

- Вы здесь, как я вижу, новичок, так хорошо бы вам меня запомнить на случай будущих визитов. Я сам решаю, что нужно моему брату.

- Вы не врач, - продолжил упрямиться доктор. - Идите, идите, у нас процедуры, - он почти вытолкал усмехающегося Шерринфорда из палаты. - Ну-с, больной, пора делать укол.

- Любишь делать больно, мальчик? - равнодушные светлые глаза мазнули по врачу как по предмету мебели и уставились в спину Шерринфорда. - Найди мне Джимми-боя, братик. Я буду послушным.

Старший Холмс обернулся с хищным выражением на лице, замер на миг на пороге, бросил насмешливый взгляд на доктора и удалился.

Мужчина в белом халате между тем, не теряя времени, сломал ампулу, набрал жидкость, постучал пальцем по шприцу, чтобы всплыли пузырьки воздуха.

- Не стоит этого делать, Джон, - совершенно другим голосом произнёс человек на койке.

Орудие несостоявшегося убийства выпало из рук и покатилось по полу.

*

(не наш Лондон)

Шерлок не любил больницы, потому что в них было слишком много времени на раздумья. Не на размышления о деле, нет, невозможность действовать превращала замкнутое пространство в некое подобие депривационной камеры, мозг начинал пережёвывать сам себя, перемалывать последние события.

Под назойливый писк монитора Шерлок думал о событиях последних дней. Со смертью Джона в груди образовалась ледяная пустота, и появление Джона-второго сделало ситуацию только хуже.

Разум твердил, что жить надо настоящим и будущим. Чувства кричали об обратном. И, господи боже, он предал память покойного друга неизвестно с кем… С точки зрения разума Джону было уже всё равно, и при этом разум же коварно намекал: кажется, ты кого-то с кем-то путаешь, о мой трезвомыслящий гений.

Вынужденное уединение только раз нарушил Шерринфорд, сразу разгадавший, что «младший братик» притворяется спящим, но позволивший себя разыгрывать. Грузный мужчина, слишком похожий на всех родственников Шерлока разом, предложил ему изображать сегодня спящую красавицу, если так угодно, и принялся шептать на ухо весьма грязные вещи. Детектив представил перспективу оказаться в одной постели с этой грудой мяса, что само по себе представлялось отвратительным, хотя и не смертельным, но вот когда Шерринфорд обнаружит отсутствие тех шрамов, которые особенно любил целовать и вылизывать, а также всех прочих, а также татуировок…

Шерлок понимал, что сейчас не в состоянии сбежать, а необходимость нахождения в больнице вот-вот отпадёт. Плана действий не было. Взгляд скользил по палате, выхватывая мелкие детали, находя слишком несущественные отличия, чтобы сделать серьёзные выводы о новом мире. Ум снова и снова принимался терзать сам себя: Джон, другой Джон, окровавленное тело, горячие даже через рубашку руки…

Появление Уотсона-второго во время второго визита Шерринфорда было просто подарком.

А Джону некогда было думать. И даже предстоящая месть особо не радовала. Он словно перегорел, и сейчас делал, что должно. Плюнув на желание отыграться, теперь он хотел только уничтожить убийцу, желательно быстро, чтобы его высокий покровитель не успел спохватиться. Следующей целью станет Шерринфорд, или Мориарти, в любом порядке, и если удастся уйти живым, если не найдётся других целей для мести, тогда… что тогда, Джону некогда было думать. Некогда и незачем.