Мара и Морок

– Сестра Кира заметила её из окна третьего этажа и сразу отправила служительниц помочь. Богиня, да у нашей малышки Анны сил больше, чем кто-то мог представить. – Она восхищается, но голос надрывается от печали, как в момент перед плачем. – Я всегда знала, что под всем этим кокетством в ней железный стержень, как и в тебе.

Она права, я тоже заметила это в Анне, когда появились плоды тренировок. Медленно Анна начала втягиваться в азарт тренировочных боёв, она почувствовала уверенность и временами не могла скрыть блеск возбуждения, делая удачный выпад, который ещё неделю назад ей не давался. В такие моменты я замечала, что она похожа на меня намного больше, чем я когда-то думала.

– В таком состоянии не известно, сколько она прошла! – продолжает Ирина. – А плакать начала, только когда увидела, что помощь идёт. Дура! Вы обе глупые девчонки!

Ирина останавливается перед дубовыми почти чёрными дверьми в самом конце коридора и, не мешкая, распахивает их, наконец отпуская мою руку. Меня сразу накрывает шум от суеты и гомон взволнованных голосов. Здесь собрались почти все Мары, наш лекарь и несколько служительниц храма. Большинство бегают туда-сюда, но мне сразу бросаются в глаза кровавые пятна на их одежде и руках. Служительницы, в отличие от нас, носят одежды из натурального льна светло-кремового оттенка, поэтому красные разводы на юбках и рукавах сразу становятся заметными.

– Где… – я больше не могу ничего произнести, потому что сама нахожу Анну.

Гомон затихает, становясь каким-то далёким. Всё замедляется, секунды будто растягиваются, и я могу почти физически ощутить, как они проходят сквозь меня. Анна лежит на одной из простых кроватей для больных, лицо её неестественно бледное, изо рта идёт кровь, а красивое, когда-то белое с красным платье на груди и животе всё красное от крови. Кира, самая старшая из нас, стоит над ней, тряпками прижимая рану на животе, пытается остановить уже слабо идущую кровь. Сестра как маленькая начинает хныкать от боли, а потом начинает плакать вовсю, когда замечает меня.

Я подбегаю к ней, спотыкаюсь и падаю на колени рядом с её кроватью, обхватывая её протянутую ладонь своими руками.

– Агата… прости меня! – Она не переставая плачет, а я, сквозь пелену, почти вслепую пытаюсь осмотреть её рану на животе, но сконцентрировать взгляд не получается от обилия крови.

– Что произошло?

– Прости… я не послушала… тебя. Не стоило мне с ним… встречаться.