Мечников. Из доктора в маги

Он выдержал короткую паузу. Я заметил, как трудно ему было выразить свои эмоции. Но он всё же собрался с силами и произнёс:

— Не прощаемся. Шли письма. Твою магическую связь с родом я разорвал, но это не значит, что мне плевать на твою дальнейшую судьбу. Береги себя.

Александр Мечников повернулся ко мне спиной и сделал вид, будто внимательно наблюдает за чем-то в окне. Не знаю, как устроены законы в этом мире, но отец сразу показался мне достойным главой рода. Суровый, прямолинейный, но не бессердечный. И за своего сына он действительно переживал, хоть и старался не показывать этого.

Прощаться с остальными членами семьи я не видел смысла, поскольку никого из них не знал и не был уверен, что мы ещё когда-нибудь пересечёмся. У выхода из поместья Мечниковых меня уже ждала карета. Кучера уже проинструктировали, куда меня везти.

К вокзалу мы ехали молча. Но по дороге к поезду я, несмотря на различия в мирах, сразу понял, что нахожусь в Санкт-Петербурге. Это Российская Империя примерно девятнадцатого века. Но наличие магии намекало, что это совсем не тот мир, в котором эта страна вскоре станет Советским Союзом, а после Российской Федерацией.

К такому, конечно, жизнь меня не готовила, но я в любой среде смогу адаптироваться. Благо жизненный опыт у меня большой.

Кучер остановил карету у вокзала и, как только я высадился, ударил по лошадям и помчался назад к поместью. На перроне я столкнулся с той самой магией, о которой твердили все местные жители. Разумеется, никакого электричества в этой эпохе и быть не могло, но таблицы с расписанием поездов подсвечивались за счёт мерцающей магической дымки.

Я достал билет и пробежался взглядом по тексту.

Поезд «Санкт-Петербург — Астрахань».

Отправление: 18:00.

Прибытие: 12:00 в городе Хопёрск.

И ведь даже телефона под рукой нет, чтобы узнать, где находится этот Хопёрск. Судя по словам отца, это какая-то глухомань. Повезло ещё, что там поезд останавливается.

В моём вагоне были только мягкие лавочки, на каждой из которых могло разместиться по два-три человека. И это означало, что спать сегодня мне придётся сидя. Ничего, на дежурствах в стационаре я и стоя умудрился спать. Мне не привыкать.

Ох, а может, я всё-таки не умер, а лежу в коме, и сейчас сознание проигрывает все книги про попаданцев, которыми я зачитывался на дежурствах? Тогда это слишком реальные галлюцинации, ведь я почти поверил в своё перерождение и уже обрадовался второму шансу.

Поезд тронулся, и я внезапно понял, что назад дороги нет…

Я уже не вернусь ни в свой мир, ни в поместье Мечниковых. Тут и начинается моя новая жизнь. Я достал свой паспорт и пробежался по его страницам. Одна из них была аккуратно удалена, и я сразу сообразил, что именно на ней была указана принадлежность роду и мой титул.

Что ж, оборачиваться на прошлое уже нет смысла. Теперь я Алексей Александрович Мечников. Изгнанник из рода именитых лекарей. Если соотнести информацию из паспорта и билетов, то сейчас на дворе одна тысяча восемьсот пятидесятый год, а мне, выходит, всего двадцать пять лет.

Давненько же мне не было двадцати пяти! Умер я в сорок пять прямо на своём рабочем месте — в клинике.

Благо случилось это быстро и безболезненно, но мне хватило времени, чтобы понять, что конкретно меня убило. Тромбоэмболия лёгочной артерии. Сколько раз говорил себе, что нужно следить за венами на ногах, но работа отбирала всё время. О себе думать не получалось. Вот проклятый тромб, сформировавшийся в венах нижних конечностей, и решил меня наказать за трудоголизм.

А ведь я многого успел достичь. Далеко не каждому удаётся стать главным врачом до сорока лет. Но теперь, похоже, всё придётся начинать сначала. У меня достаточно опыта, чтобы не повторять своих прошлых ошибок.

Только теперь я не врач, а лекарь. И как же всё-таки хорошо, что я не бросил консультировать пациентов после того, как получил руководящую должность. Сейчас бы не вспомнил, где у человека сердце находится. В голове были бы одни бумажки да бухгалтерия.

Размышляя о новых возможностях, которые может подкинуть мне эта жизнь, я не заметил, как за пределами мчащегося состава уже стемнело.

Сидящий рядом со мной мужчина с длинным шрамом на щеке с любопытством поглядывал на меня, будто хотел о чём-то заговорить. Только начать беседу он почему-то не решался и всё время прятал взгляд за газетой.

— Мы знакомы? — прямо спросил я.

— Нет, — помотал головой он. — Прошу прощения, если смутил вас своим взглядом. Просто случайно заглянул в ваши билеты и заметил, что вы едете в Хопёрск.

— Да, всё верно, — ответил я. — Вы тоже?

— К сожалению, или к счастью, да, — усмехнулся он. — Скорее всего, кроме нас с вами никто на этой станции не высадится. В мои родные земли редко кто-то приезжает.

Незнакомец отложил газету и протянул мне руку.

— Андрей Бахмутов, — представился он.

— Алексей Мечников, — ответил на его рукопожатие я. Разница в возрасте у нас была невелика. Скорее всего, он мой ровесник. — Предлагаю перейти на «ты».

— Слава богу, — улыбнулся он. — Я жутко устал от этих формальных бесед. Мне их в воинской части с головой хватает.