Мельник ностальгии (сборник)

Химера, Тень, о ты, парящая в эфире,Не знаю, где, но ждёшь меня ты в этом мире,Та, что нежнее кружев Валансьена,Под белыми покровами, как пена,У ног священника зардевшись от стыда,Однажды скажет мне тихонько: «Да!»И будет ростом – Башнею Давида,И не теряя женственного вида,Предстанет чёрным тополем, увитымЛозой с листом блестящим, глянцевитым,И будут локоны кистями винограда,Черны, как плащ вдовы, как горькая утрата.И будет шпаге та рука подобна,Что снег белейший пристыдить способна,И пальцы дивные – острей кинжала,Веретена серебряное жало.И будут груди – гнёздами – ларцами,Где спят мечты пушистыми птенцами,И будет рот, как яблоко граната,И стан воздушный – лунная соната,Он невесом как сон, летящий снег,Как облакам пригрезившийся бег.И на неё взглянув восторженно – несмело,Я вспомню горных коз на Серра-да-Эштрела…И будет так она естественна, как травы,Как горных горлиц в небе утреннем забавы,И будет доброты невиданной, небесной,И будет искренней, как радость в день воскресный,И воспоёт её вечерний соловей,И дальний благовест невидимых церквей,И будет свет струить всечасно сердце в ней,И будет лилии и льна оно белей,Что бабушка пряла на пряслице хрустальном…И снег, и белые цветы на платье бальном,И мельника мука, и самый свет ЛуныВ сравненьи с сердцем девственным – черны!Но на какой земле, сама того не зная,Меня та Башня ждёт, та Грёза неземная?Мне Фея – крёстная, пошёл я к ней узнать,В каких краях любимую искать.Та – палочкой своей сквозь шлейф тумана

Вела до королевства здесь, у океана.Скажите мне, юные девы,Чей образ так светит вдали?О, девушки, юные девыРодной португальской земли!И в этот светлый день!Ещё так рано, что жива ночная тень,И спящих птиц едва колышет ветерок,Моя невеста выйдет за порог.Прощально ветви закачаются, упруги,С улыбкой выйдет, затрепещут руки…И с нею мать, родные… Нянюшка однаДо двери проводив, застынет у окна,И слёзы фартуком утрёт под стук колёс,И будет так стоять, но не убудет слёз…И будут семь подружек при невесте:Семь юных девственниц, достойных этой чести,Из бедных, как они нарядами гордятся!Их матери в толпе глядят – не наглядятся…В Санта Ирии, во дворе церковномС почтением, всегда немногословным,Народ приходский будет ждать, а яО мелочах крестьянского житьяЗатею разговор и о дожде…Народ у нас – дитя, как и везде:Крестьяне, радуясь вниманию сеньора,И сами с «доктором»[21] разговорятся скоро,И будут прибавлять не раз к своим словам:«Храни Вас Бог, сеньор!», «Пусть Бог поможет Вам!»И у меня на сердце будет благодать.Но всё же Ангел мой не должен опоздать…И вот старик воскликнет: «День уже настал!»Но это не заря: сверкающий кристаллИзвестняков Санта Ирии пробуждая,Подобно дню, невеста выйдет молодая.И белая, вся в белом, света безгреховней,Покажется мне дальнею часовней.И скажет нам пастух ближайшего местечка,Что это от него сбежавшая овечка.И скажет дурачок Жуан, он наш сосед,Что это в январе рождённый лунный свет.И скажет мельнику рыбак, суров на вид,

Что лодка у него так по волнам скользит.И мельник рыбаку шепнёт, присев на сланце,Что это мельница его кружится в танце.Но Ангел подойдёт к дверям во храм,И я, дрожа, похолодев, ей руку дам.И глаз её благословение приму,Через порог вступив во храма полутьму.И будет там Христос, и тихий свет лампад,И обвенчает нас Сеньор Аббат.И будет свадьба, и на торжествоПридут в деревне все до одного.Споют на свадьбе девушки села,И в песне честь невесте и хвала.И будут рокот кастаньет, и танцы, погляди!И тридцать золотых монет у каждой на груди.Невеста же сердечною улыбкойОтветит им сквозь окон сумрак зыбкий.И ночь накинет плащ, надвинет капюшон…И праздник будет завершён.И после, после Ангел будет отдыхать,Обняв её, заплачет с нею мать…И будут окна в сад у спаленки её,И пением ключа наполнится жильё,Ни звука более нигде: уснули поселяне.Задремлет Ангел мой, воде внимая, словно няне.Но как без Ангела горам и городку,Её утратив, как унять тоску?Я вновь к волшебнице, чтоб мне ответ дала:Ни разу ль палочка её не подвела?На небе три звезды – её ответ:Волшебной палочкой мне написала: «Нет!»Скажите мне, юные девы,Чей образ так светит вдали?О, девушки, юные девыРодной португальской земли!Наш Дом!Ах, крёстная, ты покажи, что будет в нём!И вижу: домик на холме, других не хуже:Весёлый, белый, безыскусственный снаружи,И чистоты тончайший аромат,Чтоб говорили: «Там живёт Сеньор Аббат!»

Внутри же тени пусть сплетаются глухие,Рыдают залы в тишине от ностальгии,И мебель прежних лет, массивней, тяжелее,Стоит, мою тоску всегдашнюю лелея,(Чтоб о столетьях прошлых плакал дом и пел,В которых я родиться не успел).И за окном – прощальный свет, закат продлится,И Безнадёжная Мечта придёт молиться,И стареньких часов бой глухо раздаётся,Как будто сердце умирающего бьётся.И целый день – один я в этой кельеУ очага, где огненно веселье.Забыв про всё, не видя никого,Уйду я в размышлений колдовство.И буду думать, медиум печальный,Про Божий Замысел, высокий, изначальный,Возжажду знания на грани ведовстваО странствиях души в ночи, где плоть мертва.И духов призову, и в мёртвой тишинеОдин премудрый дух приблизится ко мнеИ будет говорить, со мною не лукавя…И в страхе все бегут, меня во тьме оставя.Но Непорочная войдёт – сама ЛунаОсветит залы – и воспряну ото сна.И за руку возьмёт, как малого ребёнка,А голос ласковый так будет литься звонко,И мне, дрожащему, на сердце мягко ляжет:«Ты не печалься», – Ангел скажет.И сострадания полна, и благостыни,Взойдёт на горы, спустится в пустыни,И пронесёт супружество сквозь годы,Сквозь мелочи досадные, невзгоды.И будет утешением скорбящимУчастием своим животворящим.И по субботам, в день для подаянья,Завёрнутая в звёздное сиянье,Всем будет помогать: слепым, увечным,Согреет их теплом своим сердечным,И тем ещё, кто на охрипшей скрипкеИграет и поёт о любящей улыбке,Про гибель кораблей в тумане и во мгле…И всем обиженным, кто ходит по земле…

И эти праведные изберёт пути,Чтоб отмолить мои грехи, меня спасти!И будет зашивать, не тратя лишних слов,Дублёный морем, рваный парус рыбаков.Благословение очей её отнынеИх охранит от гибели в пучине.И в бурю страшную, печальна и чиста,Поставит свечи перед образом Христа,Молясь за души гибнущих на море,Сама свечой горя, слезой во взоре.А я уйду… с балкона слушать гром,При молниях писать трепещущим пером!И только в этом будет жизнь её…Во Имя, Господи, Пресветлое ТвоёВсё время посвящать делам богоугодным:Раздетых одевать, нести еду голодным,Давать убежище и утешать в печали,Чтоб в нашу дверь всегда несчастные стучали, —Такая жизнь под силу лишь немногим…И Бог: «Смотрите!», – скажет нам, убогим…И в меру сил моих ей буду подражать,И, поклоняясь ей, любить, как Божью Мать.И то, что было мне оставлено отливомОт детских снов, когда я был счастливым,Заполнится опять водой живой:Морским простором, вольной синевой.И будет Жанной д’Арк, услышавшей мольбу,Вознёсшей до своей – мою судьбу,Вливающей в меня огонь и силы…И будет рядом до моей могилы,И смерть найдёт, у гроба павши на колени,Чтоб вместе нам идти Долиной смертной тени…Но где же прячется она меж бурунами —Земля обетованная и знамя?Я Крёстную прошу: «Сомненья укроти:Смогу ли Непорочную найти?!»Та две звезды зажгла над синевой пруда:Волшебной палочкой мне написала: «Да!»Скажите мне, юные девы,Чей образ так светит вдали?О, девушки, юные девыРодной португальской земли!