Меморандум

— Ну как, — произнес я, почесав затылок, и меня озарило: — Знаю, что меня убили!

— Как убили? — удивился отец Борис. — Ты же вот он — живой и здоровый.

— Да, но мне часто снится сон, как меня ударили по затылку, и я умер. Вот и шишка осталась, пощупайте. — Потянул его большую шершавую ладонь к затылку. — Чувствуете?

— Вот оно что, — сказал задумчиво отец Борис. — Значит, у тебя потеря памяти после удара по голове случилась. Соболезную…

— Да это ничего, батюшка, — стал его успокаивать. — Правда же, мне хорошо живется. Люда мне как мать родная. И землю я люблю, и всякие растения, и птиц, и даже комаров и… этих, на которых рыбу ловят в пруду — червяков.

— Значит, говоришь, ты доволен жизнью?

— Конечно, батюшка. Вот и матушка Елена меня любит и книжки мне бесплатно почитать дает. Это мне тоже нравится.

— Скажи, Борис, ты совсем не помнишь ничего из прошлой жизни?

— Как-то раз после чтения церковной книги про святых, я что-то вспомнил: людей, школу, институт… — а сейчас опять забыл… Это плохо?

— Да тебе, брат, просто позавидовать можно, — проворчал отец Борис, запустив пятерню в бороду. — А то чем старше становишься, тем больше мучает прошлое. Вспоминаешь разные плохие дела, и совесть будто огнем жжет. — Священник поднял на меня смеющиеся глаза. — А ты, стало быть, как дитя невинное! С тебя и спрашивать нечего. — Батюшка наклонил мне голову, положил ленту с крестами и прочел молитву, которой он меня прощал. — Ладно, иди домой. И, знаешь что, Боря, ты скажи своей Людмиле, чтобы тоже ко мне пришла.

— Скажу. Я пошел.

— Бог благословит.

Во дворе меня ожидала матушка Елена. Она, оказывается, за меня переживала.

— Ну что, Боря, батюшка сильно ругал?

— Совсем не ругал. Сказал, что с меня, как с дитя невинного, нечего спросить.

— Бедный ты мой, — погладила она меня по рукаву. — А хочешь, я тебе мою любимую книга дам! А?

— Конечно, хочу!

— Тебе ведь, правда, нравится читать наши книги?

— Да, еще как!

— Зайди-ка в дом.

Матушка Елена сняла с полки обыкновенную книгу в серой обложке, без золотого креста, не очень толстую, слегка потрепанную. Прочел название: «Посланник», автор — Алексей Юрин — всё очень даже просто.

— Ты, Боря, прочти, а потом скажешь, понравилась или нет, хорошо?

— Хорошо, — сказал я. — А можно еще одну или две? Чтобы на всю неделю хватило.

— Конечно, бери, что хочешь. Только сначала «Посланника» прочти. Ладно?

— Ладно, ладно, — отозвался я рассеянно, увлеченный разглядыванием ярких обложек и корешков.

— Да ты послушай, Боря! — Матушка открыла книгу, полистала. — Ага, вот.

Вот она сверкает и переливается золотом чаша-Потир — мне туда, скрестив руки на груди; мне туда, по узкой дорожке в Небеса; туда, где Господь, позволивший растерзать Свою плоть и пролить Свою кровь, раздает Себя детям: «Приимите!» Меня окатывают волны горячей горечи и космического холода, подталкивают вперед чьи-то локти. Здесь, перед чашей с Плотью и Кровью Спасителя я в полной мере чувствую своё уродство и недостоинство, несколько раз накатывает желание сбежать и забиться в темный угол — здесь, рядом с Богом Живым, я весь как на рентгене и телом, и душой.

Только что на исповеди прошел я сквозь горячий огонь стыда, священник накрыл голову епитрахилью, произнес разрешительную молитву. Сгорели в незримом пламени благодатного огня мои грехи, одарив меня невыразимой душевной чистотой. И все же уродство при мне, болезни по-прежнему истязают, стыд опаляет — словно открытые раны от извлеченных заноз…