Memories Defragmentation

  Я поудобней устраиваюсь в кресле, раскуриваю трубку, поднимаю большую кружку пива и гляжу сквозь ее прозрачные стенки на свет. Чистый янтарный свет радует глаз, а запотевшие стенки сосуда обещают блаженную прохладу иссохшему организму. Глотнув божественного нектара и зажмурившись от удовольствия, я начинаю повествование.

  ***

  Хорошо, раз есть желание послушать сказку и, так как вы проявили интерес к Узбекистану, давайте я расскажу о нем как я его запомнил. Только учитывайте, что это было до 90 года прошлого столетия, сейчас там многое поменялось, да и воспринимал я окружающее как подросток.

  Как вы возможно помните, а если нет, то знайте - родился я в Фергане. Это такой чудный городок, который можно было бы назвать "зеленым" из-за огромного количества деревьев (в основном чинары и тополя), растущие где ни попадя и очень плотно. Ну, это понятно - постоянное жаркое солнце, нужно же как-то организовывать прохладу? Вообще Фергану называют "жемчужиной Узбекистана", но почему именно так, уже не припомню. Располагается этот городок в так называемой Ферганской долине - на окруженной со всех сторон горами площадке. Стоит выехать из города и видишь, как до самого горизонта идут поля, поля, поля режущего глаз своей белизной хлопка. И если в России учеников и студентов отправляли на сбор картошки, то в Узбекистане - на сбор хлопка. Муторное это занятие, единственный плюс - хлопок легкий, в отличие от картошки

  Как-то я уговорил отца купить ружье. Мы с ним увлекались оружием, его историей. Кроме того отец, в силу своего жизненного опыта, имел очень хорошие практические познания по этому вопросу, так что разговаривать с ним было интересно. Так вот, ружье-то мы купили, только охотится совсем не интересно было. Мы с отцом на нашем рындане (запорожец) ездили за город и в найденном в пустынном месте милицейском полигоне стреляли по банкам. В чем прелесть - выезжаем из города, километров двадцать хлопковых полей, а затем идут пустоши. И никого. Просто пустыня какая-то. Остановишься, выйдешь из машины, а вокруг тишина. Только легкий шепот ветра и шевеления редких и мелких, по колено, кустов, торчащих пучками то там, то сям. Классное место для медитаций. Даже звуки выстрелов как-то теряются, глушатся этим огромным пространством. Я как-то видел похожую картинку в одном из авторских фильмов. Там тоже был подобный вид и пацан, сидящий на пригорке и смотрящий вдаль. Пожалуй, именно это самое приятное воспоминание об Узбекистане.

  Как-то возвращаясь с такой прогулки (а отец всегда мне давал поводить машину), я неудачно въехал в незамеченный мною бетонный арык и что-то повредил в машине, от чего она просто встала. Ну все, думаю, сейчас по шапке получу. Однако отец только рассмеялся и похлопав меня по плечу, проговорил "Ничего, бывает. Научишься еще". Потом какой-то грузовик нас взял на прикол и дотянул до города.

  Озаботившись тем, что я, как и все подростки того возраста, постоянно делал какие-то взрывпакеты, самопалы с непредсказуемыми последствиями (частенько возникали слухи, что то у одного пацана, то у другого оторвет палец или руку от таких игрушек), отец, как мудрый человек, не стал мне запрещать заниматься этими вещами. Он сделал по-другому - сам стал мне помогать их изготавливать, чем гарантировал, что ничего у меня не оторвет. Помню, как-то гуляю, а из-за пояса торчит пистолет-поджига (порох, пули - все настоящее, только стреляет от поджига фитиля, отсюда и название), ко мне подходит милиционер, молча достает мой пистолет из-за пояса, с интересом осматривает, затем хмыкает, засовывает мне его обратно и проговорив что-то вроде "будь осторожен", идет дальше.

  Милиционеры в Узбекистане сплошь толстые. В смысле те, которые не оперативные работники. Чем больше живот у него, тем больше уважения местных он вызывает. По размеру живота можно определять звание мента. По крайней мере мне попадались именно такие персонажи - чем больше живот, тем выше звание. Забавно было наблюдать, идет такой начальник, а служебная рубашка не сходится у него на животе.

  Летом в Узбекистане день начинается сразу с жары. Однако жара там сильно отличается от российской жары. Там воздух очень сухой, поэтому и сорокоградусная жара легче переносится, даже несмотря на то, что асфальт при этом мягко проминается под ногами, как пластилин. Здесь же уже 20-25 градусов для меня пытка. Так вот, местные начинают день с полива асфальта водой. Выйдешь из дома часов в семь, солнце уже вовсю светит, и повсюду мокрый асфальт, от которого идет прохлада. А вечером в окна доносятся вопли местного муэдзина с ближайшего минарета. Вот еще штрих - если в России иногда в окна доносятся крики "Молоко", разносимые местными владельцами коров (в небольших городах, конечно), то там - "жа-а-ареный кукуруз". Это типа попкорна, но в виде такого склеенного шарика. Матери сильно не нравилось, что я такое покупаю, она пыталась меня застращать, типа их склеивают соплями, но меня это не останавливало, свои 15 копеек я все равно у нее выбивал.