Сергей Миронов

Межсезонье

Межсезонье. Берег

«В межсезонье у берега моря…»

В межсезонье у берега моряя и несколько чаек. За мнойнезначительный лес, и на взгорьезатаившийся город. Зимой,когда вдруг появляются строки,лучше быть на морском берегу,и качаться на льдинах широких,и лежать безразлично в снегу.Непроглядная пустошь неволит,плавных линий финальный исход.В недоступном арктическом полеледокол иллюзорный плывёт,и неясно тут днём или ночьюзамело тебя, вспенило пляж.

Призрак жизни давно обесточен,да и сам ты – неброский мираж —пробираешься в жгучую темень,копошишься в крупицах пурги,тянешь провод к заснеженной клемме —и не зришь, и не видишь ни зги,только слышишь томительный шёпотиз-под корки замёрзшей водыи стираешь с лица снегом копоть,принесённую ветром седым.

«Нагнал дождей прибрежный ветер…»

Нагнал дождей прибрежный ветерв курортный город. В глубинееловых чащ, сосновых клетей,в какой-то мокрой стороне,по вязи скученных иголок,насквозь пропитанных водой,идёшь вдоль моря, путь твой долог,и цель проста – дойти домой.

Фигура в шатком межсезонье,как лёд дрейфующий герой,идёшь один меж дюн, спросоньяслегка обветренных тоской.Огни едва заметной жизнив ночи заканчивают бег.Здесь есть заветный смысл в отчизне,собравшей в узел столько бед.В заснувшем городе приморском,в неповторимой тишине,весь мир в ландшафте чистом, плоскомедва ли катится к войне,и ты лишь вдумчивый свидетельосенних ливней и штормовживёшь пока на сером светевдали от зимних холодов.

«Уходит море из пейзажа…»

Уходит море из пейзажа.

В твоём наброске карандашЦепляет бегло кромку пляжа,Уколом рушит мокрый кряж.Ты отдаляешься от лета,Стремишься в слов переполох,И шлёт тебе письмо с приветомВолны гудящей львиный вздох.Летучей мышью межсезоньеЗатмило сдавленный курорт.Резвятся белки. Пёс спросоньяСкулит судьбе наперекор.А у тебя судьба иная.Накрытый складчатым зонтом,Ты всё молчишь, туман вдыхая,И книгу прячешь под пальто.Забытый всеми до рассвета,Стоишь под ветреным дождём.Ты сам себе источник светаВ шумящем хаосе лесном.

«Туман сегодня плащ набросил…»

Туман сегодня плащ набросилНа твой безмолвный силуэт.Среди песков, муляжных сосен,В тиши проживших сотню лет,Есть заметённая тропинкаЛиствой хрустящей, и над нейВисит расплывчато картинкаВ неясный тыл ушедших дней,Где ты, такой же занесённыйШрифтами с пройденных страниц,Читаешь медленно спросоньяГлаву о пеньи вольных птиц,И пробираешься к откосуСквозь дождь, несущий мглистый фронт,Сметая с елей снега космы,Прикрывших узкий горизонт.

«Бетонной лентой мол уходит…»