Мяч, оставшийся в небе. Автобиографическая проза. Стихи

Подобрался низенький туманец,Упаковку блеска разорвал,Затаённый в воздухе румянец,Как живую розу, своровал…

Не боюсь огней небесной боли! Мне не страшно искры той сухой. Поскучнев, межа уходит с поля И, намокнув, гаснет за ольхой.1967

Скворушка

Молодой скворушкаОбошёл дворушко,Обскакал дворушко,Потерял пёрышко. Подбирал пёрышко Воробей Жорушка, Собирал сборушко: Чьё, ребя, пёрышко? —Налетал сборушко(На воре ворушко!),Подымал орушко:— Отдавай пёрышко!

И — пошла ссорушка!1970-е

Отражения

В деревне соседней чинить собираются крышу…То крик петушиный… То — оклик, шагами дробимый…А я повседневных, я будничных звуков не слышу,Пока не подымется ветер холодный — Мой ветер любимый…

Но слышу, как ходят полозья, как шепчутся людиНа бледной стене золотистой — на копии льдистойС холста Ван-Остаде, — где, в сонной осенней остуде,Катается отблеск вечерний, как пух серебристый,

Вращается чистый, как шар на серебряном блюде…

Люблю эти миги!Ловлю эти слабые блики!В их беличьем беге, в их мелочной кроличьей дрожиОни на обрывки линялого меха похожи,С великой равнины гонимые ветром великим…

Как будто равнина летит через комнату — тоже!..

Люблю эти блики… Они, как неясные лики,Ненастны и дики… Но самый их холод мне дорог.

Пугливы, как бегство бродяги, как песня заики,Как белые мыши с зонтами из красной гвоздики,Бегущие в страхе улик… Но и сами — улики,Что милость равнины таких не обходит каморок!

Равнина по ст енам свой свет горностаевый стелет,Равнина в каморке! (Не так ли из главного залаВ клетушку слуги досягает сияние в щели?)То — снежное в тучах посольство… То — ветра начало…

И вот уже входит Зима, подымая забрало.И вот уже ветер, охотничий рог подымая,Гвоздичным и заячьим бликам наносит обиду;Их далее гонит по стенам, по «Зимнему виду»…

И, г олоса будней в безветрии не принимая,Я с первым порывом — совсем упускаю из видуОбязанность Прозы… Пускай даже к ночи не выйдуВ размах листопада, листы из него изымая…1970-е

Следопыт