Мяч, оставшийся в небе. Автобиографическая проза. Стихи

«Моло чник» был, а стал «моло шник».(Пустует — вот он и грубит!)И торжествует «полуно шник»,А «полуно чник» позабыт.

И я приёмник выклю шаю,Штоб вы шказаться напрямик:«В полно шный шас по моло шаюНе шастай, шокнутый штарик!»

Когда бы вся ПериферияЗаговорила через Центр,Кто не вскричал бы: «Вот Россия!»Но и один людской процент

На том наречье не гуторит,Которому Столица вторит!13 января 1995

Покажись! или «Нечто» и «нешто»

Ну, д ожили! Включив беспечноСебя в языковые дожи,Пойми, арбитрушко, что «не что»И «не што» — не одно и то же!

Как ты ни стой на безобразье,Как ни алкай переворота,А «не что» — это значит «что-то»,А «не што» — это значит «разве»!

Бог весть кому актёр, художникВ испуге вторят, холодея:«То шь-в-то шь», «достато шно», «моло шник»…

Кто ты, тиран, который нами(В стране, свободной по идее)Заочно вертишь, как рабами?!Июль 1995

Вечер с бузиной

У ягод бузины не вкус, а кислый чад.У лиственных глубин — лазоревость угара,Как будто, истопив прохладами очагИюня, истопник закрыл заслонку рано!

В тех зверских кисточках — томатный зной кораллаИ едкость перца есть! И — в сизых ободкахТумана — все они краснеют, как в очкахСовиных (к сумеркам), — и огненно, и вяло.

Пресытясь красками, слабеет летний день.И детство, крадучись, опять приходит к нам.Ну как же! Красота всегда вмещает пытку!

Ведь там, куда сейчас оглядываться лень,Не только яркость; был на кой-то нужен намИ жёлчный привкус «бус», наколотых на нитку!18 мая 1995

Сибирь

Ивану Киуру

Красно-рыжую с бурым тайгуВзял мороз, но отпустит потом:Л еса бронзовый лисУбирает хвостомГолубые следы на снегу. Осень леса рванётся к садам, Краскам родственным в далях — мигнёт, Да по снежным по тем васильковым следам Опахалом сырым полыхнёт…Но к чему эта ростепель вновьРушит заморозка филигрань?Жаль мне красных лисиц!Васильковых снегов!Жаль святую рассветную рань!Заповедную жаль глухомань… Там Еловка — деревня твоя, С материнскою прялкой в избе. Или избы вдали Аж под корень снесли, Чтоб никто не узнал о тебе?Там недетские думы копил,С тайным ужасом слушал псалмыПод соломой, слетающей с чёрных стропил…Или все свои льды океан растопил,Чтоб не стало сибирской зимы? Или зря о заре серебрил Высоченные кроны мороз?.. — Всё в Сибири офомно! На то и Сибирь,— Помню, с важностью ты произнёс.Ноябрь, декабрь 1996

Рисунки для чайного сервиза, или Обиженный пастушок

Мы вроде вчера сговорилисьПлясать до утра с АмариллисНа нашем Овечьем лугу? Так что же нейдёт Амариллис Плясать, как вчера сговорились? Я долее ждать не могу.