Мяч, оставшийся в небе. Автобиографическая проза. Стихи

Ботфорты бы мне — Скороходы!Скорей, через горы и воды,Помчал бы я, с ветром играя,В края, где живёт дорогая.        Я видел её в сновиденье:        В обиде, в беде, в изможденье…        И, в силу былого знакомства,        Простил ей всё вероломство.…На палубу лёгкого суднаСтупил я неслышно… Как чудноЕго относило волною!И снова — ОНА предо мною!        Пейзажами        Быстро пейзажи        Сменялись на людях…        Меня же        Прекрасная дама так мило        У ног своих сесть пригласила!Я стал уверять её с жаром,

Что верен обманчивым чарам…Что скучно в Лапландии людям…Что скоро мы в Индии будем…        Навстречу неслась деревенька        Вся в зелени майской…                ________                            ДавненькоРасстались мы оба со светом.И сами не знали об этом.Февраль 2002

Пиршество

He только вешняя фиалкаВ Элладе сладостно цвела,Но иногда и аморалкаЭлладе свойственна была.А мы привыкли прибедняться,Свою природу унижать,Чтоб на фиалку не равняться,Но аморалку — поддержать!В глубь незапамятного века

Шагнув на свет Искусства грека(Какой чудесный променад!),Но взявши на вооруженьеНе творчество, а разрушенье,Не Красоту, но — разложеньеРаспутных празднеств и менад,Мы повторили бы Античность,Но, только, разница одна:В ней пламенела симпатичность.В нас — отвратительность видна.Венчай же нас, пацан, венцамиИз лучших роз! Удрал, дурак?Так увенчаемся же сами!Мы олимпивцы — так и так!Мы перепели бы Орфея(С той разницей при сходе в ад,Что он вернулся без трофея,А нас — не выпустят назад…)Эван эвоэ! Дайте чаши!

Где наши всё-таки венцы?Невольник Фирс, — где тирсы наши?Где ники? оскары? тельцы?He прерывайте пир во время…Чего? (Но это не по теме!)Под миллиард подайте кружку!Чем милостей от Феба ждать, —Айда — увенчивать друг дружкуИ грешным златом награждать!..Споём про грецкий променад,Про аморалку, про менад,Про мощный хор без КорифеяИ про Элладу без Орфея!(Он слишком верен, слишком чист.Он Грецию не выражает,А тяготит и унижает!Пора поднять его на свист!)Эван эвоэ! Дайте чаши!Где наш трагический венец?Где эллинство? Где тирсы наши?

Где ФИРСЫ наши, наконец?!        — Фирс болен. Голод и озноб.        Он хлеба не видал полгода.        — А мы с утра не ели мёда:        Неси ж нам сладкое, Эзоп!… То глуше клики, то звучней…А мне казалось, мне сдавалось,Что пиршество не прерывалось«От Ромула до наших дней».Март, 2002

На приватизацию русского леса

Страна сгорела, но не вся.И решено в итогеСдать поджигателям лесаВ награду за поджоги!        Рать думская не может, чтоб        Вконец не осрамиться,        И вору,        Вместо пули в лоб, —        Страну отдать стремится!