Миры Артёма Каменистого. S-T-I-K-S. Рихтовщик. Пешка в чужой игре

– Помнишь наш давешний разговор, о предложениях, от которых невозможно отказаться? – как ни в чём не бывало, продолжил невидимый собеседник.

– Это ты к чему? – живо откликнулась девушка.

– К тому, что для хорошего Игрока всегда отыщется спасительная лазейка. На Стиксе безвыходных ситуаций не бывает. Вопрос лишь в том, готова ли ты заплатить назначенную цену?

– Готова! – тут же кивнула девушка.

– Ты всё же подумай. Немного времени в запасе у нас есть. Я тут кое-что написал. Ознакомься. И после этого дай окончательный ответ.

Девушка хотела заспорить. Но очередное воскрешение перебило её порыв.

Снова вздох, боль и смерть. Но вместо красных строк посмертного лога пред глазами во мраке вспыхнул короткий зелёный текст.

Слезе пришлось перечитать его трижды, прежде чем до заторможенного предсмертным ужасом мозга дошёл смысл чудовищного предложения. Она с трудом подавила рвущийся из горла вопль возмущения. Но полностью скрыть эмоции девушке не удалось. Невидимка, как всегда, догадался о её состоянии и зловредно захихикал.

– Итак? – спросил насмешливый голос. – Ты принимаешь условия новой игры?

– Есть предложения, от которых невозможно отказаться, – прошипела девушка.

И отправилась на очередное воскрешение…

Глава 1, в которой меня цифруют и внедряют, и я страдаю от острой пивной недостаточности

Знаете, как воняет старое выдохшееся пиво? Правильно, дерьмово воняет. Мочой прокисшей. И точно такой же чудный запашок исходил от тумана.

Мля! Вонючая белая гадость это была, а не туман. И затянуто ей всё вокруг было так плотно, что я не мог разглядеть даже своих плеч.

Как я сюда попал? Откуда взялся вонючий туман? И вообще, кто я такой? Вопросы, вопросы, вопросы… И ни одного ответа.

Память словно стёрли.

Нифига не помню.

Кроме пива.

Эх, сейчас бы засадить баночку нефильтрованного. Глядишь, в голове бы и прояснилось. Но в этом гнилом тумане не то что пиво найти – пальцев своих не разглядеть.

Мля! Куда же меня черти занесли?

– На Стикс, – раздался насмешливый голос из тумана. – Здесь у нас интересно, тебе понравится.

– Чего?

– Привет, болезный, говорю, – охотно откликнулся насмешник. – Начинается новый период в твоей жизни. Хочешь не хочешь, но ты попал. Отныне ты Игрок.

– Чего?

– Ты вообще другие слова знаешь? А то заладил, как попугай.

– Где я?

– О! Прогресс! Отвечаю. В данный момент ты находишься на стартовой локации. Проходишь процедуру оцифровки и внедрения.

– Чё за чушь?! Мля, братан, у меня и так башка трещит. Хорош по ушам ездить.

– По первости у всех так. Терпи. Со временем привыкнешь.

– Да не собираюсь я ни к чему привыкать.

– А придётся.

– Ну хоть пива дай, будь человеком.

– Человеком? Хм, забавно… М-да, сыроват ты пока для серьёзного разговора. Ладно, ты тут пока почитай, покумекай. Наберёшься ума-разума ещё потолкуем.

– Братан, так чё там насчёт пива?..

Увы, мой последний вопрос повис без ответа.

Но через секунду я уже о нём забыл, потрясённый проступившими сквозь туман строками длинного текста.

Все строки горели ровным красным огнём, а те, на которых я фокусировал внимание, вспыхивали ярче остальных.

Как-то само собой я начал читать текст. Втянулся. Зачитался. И на одном дыхании поглотил всю информацию до последней строки: