МЛЕЧНЫЙ ПУТЬ №3, 2015(14)

Я хожу с потускневшим лицом,потому что живу с подлецом. Нет, ни с мужем, ни с черствым отцом, а с соседом в лихой коммуналке;в сером доме с шикарным крыльцоми с помойкой в готической арке. Говорят: «Коммуналка мертва!»Только лживы такие слова!

В нашем доме, как будто в Содоме,все живет, светлых радостей кроме.Бесконечные крутятся страсти:зависть, злоба, желание власти.За кастрюли воюем на печке,бестолковые мы человечки. Мой сосед – алкоголик и бабник:если что-то случится – дерябнет,

если кто-то ему что-то скажет –кулаком со всей одури вмажет. И соседка – пропойца и шлюха –все к дверям прижимается ухом.Нет... Она-то ни с кем не скандалит.Суп под утро в половнике варит.Просыпается с ликом мегеры,если кончились все кавалеры. А за стенкой хирурги лепечут,

что всю жизнь этих идолов лечат...Дома, в морге – все схожие морды.Наша жизнь – клокотанье аорты.Мировые решаем задачи: кто на что сколотил себе дачу,кто ведро своровал, кто пеленку,кто дал водки грудному ребенку. А хирург год двадцатый мечтает:«Коммуналки Господь расселяет!» Уже выросли дочки и внучки,

поколенье четвертое кошек,а в сознанье его хоть бы тучка,хоть сомненья мельчайший горошек?! Свято верит в чудесное «завтра»...Только жаль: я не верю нисколькои под строчки бездушного Сартрав третий день наблюдаю попойку. В нашем доме с шикарным крыльцомходят все с посеревшим лицом.

4.  Пращур