МЛЕЧНЫЙ ПУТЬ №4, 2015(15)

Неведом и дикЛежит впередиКрай за туманной рекой.Ходят тудаТолько судаКомпании «Вечный покой». К чему здесь уютРоскошных кают? –На палубе стройся, скот!Да и рекаНе широка –Всего-то один переход. Да, выпивки нет,И свежих газет,И завтрак в постель не дают,Но до сих порЭтот комфортНикто не востребовал тут. Ну, в тесноте,Удобства не те,А что, потерпеть слабо?

Сервиса нет,Но и билетСтоит паршивый обол. И нечего здесь,Скукожась, сидеть,За шкуру свою дрожа, –Этот паромШкипер ХаронНи разу на мель не сажал. Туман – не беда,График всегдаВыдерживаем тик-в-тик:Всяк в свой чередС борта сойдет…Вопрос лишь – куда сойти? Стой на носу,Догадки тасуй,Терзай без конца естество:Ад? Или рай?Просто дыра?Иль как там? – «…по вере его»? Да будь ты хоть царь,

Но в оба концаБилета продать не могу.Вспомнишь добромСтарый паром,Оставшись на том берегу!

* * *

В прогресс не верую теперь я –Сама концепция глупа:Мой прадед драл из гуся перья;Я ныне – клавиши компаДолблю, как дятел ствол сосновый;Но кто ж таким различьем жив?Одни и те же миражиМанили встарь и манят снова…Извечна только сущность слова,Затем, что средства-то иногоПонять друг друга просто нет.Излить ли мысль, любовь ли, ревность –Что остается? Как и древле:Писать – эссе, роман, сонет…

* * *

Как милы мне оптимистыБолтовней своей вечерней!Ты вздыхаешь:

– Путь тернистый…А они в ответ:– Уймись ты!Как же к звездам – да без терний? Но не хуже фаталисты –Вот очей моих отрада!Говоришь им:– Путь тернистый…Поглядят светло и чистоДа промолвят:– Так и надо! И, конечно, пессимистыЗамечательные люди –Скажешь им про путь тернистый,Так они в ответ раз тристаПредрекут мне:– То ли будет! И прирос бы я с охотойНавсегда хоть к тем, хоть к этим…Не выходит! Отчего-тоБыл я скептиком сработанДо явленья в этом свете.

* * *

Идти за чувством – вдаль, по самой кромке,Не взяв с собою манифестов громкихПро «возрожденье», про «живой металл» –От фраз трескучих я давно устал.Строкой ложится кровь аорты, рдея,А вовсе не высокая идея…Да, прав Шекспир: ведь как ни посмотри,«Гремит лишь то, что пусто изнутри».

ТАТЬЯНА ГРОМОВА

Свет мой, зеркальце

Молча глядит на свое отражение,Чуя бесславный конец,Та, что когда-то ввела в искушениеСотни горячих сердец. Сеткой морщинки, и губы запавшие,Пасмурность выцветших глаз...Где же в них искорки, страсть разжигавшие,Где оптимизма запас? Где обаянье? Неужто исчерпано?Уксусом стало вино?...Плюнув, разбила несносное зеркало –Врать не умеет оно.

Зацвела орхидея