"Млечный Путь, Xxi век", No 1 (38), 2022

Чосер, Ленгленд, Дуглас, Данбар, и все вашибратья Анонимы, как, черт возьми, вы управлялисьбез анестезии или водопровода,преследуемые ведьмами, колдунами,прокаженными, Святой Палатой, наемниками,все сжигавшими на пути, писать так весело,без гримас самовлюбленного пафоса?нудными могли вы быть, но не вульгарными,похабными, но не грязными, с вашими хриплыми ристалищами,тонким духовным весельем, когда наши предки,окруженные уютом каждой твари,защищённые, верили во все суеверия,даже лучшие, угрюмые или с причудамистолбенели от их безобразного самомнения.Мы спрашиваем, но сомневаюсь, что кто-тоскажет, почему все поколения должны найтинаш век таким омерзительным. Без их бессердечных

орудий ты не мог бы арендовать мои книжные полкиили отблагодарить мой слух и обхихикатьмою печальную плоть - я с радостью перестануписать стихи во славу громоподобнойзевесовой Юноны, когда иудино дерево цветет,но знание запрещает мне познать,что вы могли бы сработать их лучше.

Олег Поляков

СЕ ЛЯ ВИ

Я умираю. Мысленно...

Владимир ПОРТНОВ

Я умираю. Мысленно.В Париже плач и стон.Плыву к последней пристани -В гробницу, в Пантеон.

Гюго горбатит спину.От слез опух Бодлер."За что ты нас покинул!" -Кричит Аполлинер.Готье ломает руки.Верлен едва идет.Кто нас теперь на русскийВ Баку переведет?!Не поступай жестоко,Как злобный господин!Воскресни, ради Бога!Нас много, ты - один!Воскресни, друг наш добрый!Не погуби, родной!И я встаю из гроба.Что делать, ангел мой!

ГОСПОДИ, ПРОСТИ!

Отпусти мне все грехи -

Все мои стихи!..

Александр ХАЛДЕЕВ

Господи, прости меня,Что, злодей, пишу!Что, тебя не убоясь,Книжками грешу.Что, желая на векаСлаву обрести,Сам не знаю, что творю...Господи, прости!Кто бы что ни говорилО стихах моих,Господи, прости ты всехКто читает их!

"ПРОШУ К СТОЛУ!"

Пишу по правилам шашлычным -

Железо, мясо и огонь...

Должно искусство быть съедобным...

Владимир КАФАРОВ

Как я пишу стихотворенья?Рецепту верен своему!Из свежей ляжки вдохновеньяГотовлю строчек бастурму,Солю ее,Немного перчу...Есть "нар шараб", сумах, трава...Я сам - мангал,Во мне под вечерСтреляют искрами дрова,Клубится запах бесподобныйИ ветер пламенит золу...Должно искусство быть съедобным.Друзья мои, прошу к столу!