Читаем Мой любимый писатель полностью

Мой любимый писатель

Угрюмый надзиратель завёл в помещение каких-то людей. Мужчины понуро смотрели на посетителей. Я вглядывался в лица этих бедолаг с загубленными жизнями. Мне было тяжело. На сердце. В душе. Человеческое существование в этих стенах было сродни животному. Иерархия потребностей смещалась, привнося в умы этих отбросов общества изрядную толику безумия. Какая там главная потребность у человека после физиологической? Потребность в безопасности? Без неё все остальные желания и потребности души становятся ненужными, зыбкими. Люди, на которых я смотрел, могли довольствоваться удовлетворением только своих физиологических потребностей. Как звери. Потому что именно так необходимой всем нам безопасности, в её широком понимании, тут было невозможно отыскать

Мужчины в одинаковых одеждах поплелись на свои места за столами. Кто-то шёл с радостью, кому-то было всё равно. И только один человек продолжал стоять около стены до тех пор, пока надзиратель не указал ему на мой стол. Тогда мужчина нехотя пошёл мне навстречу. Когда он приблизился, я, наконец, смог разглядеть его. Высокий. Ростом почти с меня. Лысый. Лицо красное и какое-то припухшее. Своих черт я в нём не видел. Возможно, сказывалась старость или тяжёлые условия жизни. Если этот человек и был когда-то похож на меня, то он уже очень давно утратил это сходство.

Мужчина застыл передо мной на несколько секунд. На его лице отразилось сначала непонимание, а потом недоверие, и даже испуг. Он был явно шокирован.

Не дожидаясь моего приглашения, он опустился на стул напротив. Мы молча уставились друг на друга. Секунды текли медленно, безумно медленно. Мне кажется, время настолько сгустилось, что я даже мог бы его потрогать. Не до конца понимая, каких именно ответов я искал в этой встрече, я вдруг ощутил сильное желание сбежать. Уйти, исчезнуть, забыть. Зачем я пришёл сюда? Какие ещё тайны желал постичь? Чёрт возьми, да кому всё это было нужно?! Уж точно не мне!

«Ради неё». Пронеслась в голове мысль. Я потёр лоб и сказал:

- Привет.

- Ну, привет. – ответил мне хриплый низкий голос. – Тебя как звать-то, парень?

- Кирилл.

- Чего пришёл, Кирилл? – он сделал особое ударение на моём имени.

- Да вот, решил в гости заглянуть, посмотреть, как живёшь. – сказал я. Я и сам не знал, как объяснить ему, зачем я пришёл.

- А то ты такой старый, что я думал, сдохнешь, раньше, чем меня увидишь. - добавил я.

Мужчина потёр свой красный нос. Его руки были в наручниках, поэтому одна из них глупо повисла в воздухе.

- Так которая из шал… – я предостерегающе посмотрел на него. Он осёкся. – Которая из баб, с которыми я …э.. был, подослала тебя?

Я почувствовал, как всё моё тело напряглось, а кулаки сжались. Больше всего мне хотелось ударить по его тупой морде. Но я понимал, что в таком случае меня сразу же отсюда прогонят. А мне нужно было перетерпеть этот странный разговор. Прожить его, а не сбежать.

- Эта женщина уже давно умерла. – ответил я, с трудом сдерживая ярость.

Мужик напротив, как ни в чём не бывало, оглядел мои руки, покрытые татуировкам, задержал взгляд на некоторых из них.

- Ты сам сидел, что ли? – внезапно спросил он.

- Нет, – отрезал я. Мне не хотелось, чтобы этот отвратительный кусок дерьма считал, что у нас с ним есть хоть что-то общее.

Мы уставились друг на друга. Он с жадностью поглощал глазами мои черты. Видимо, я настолько напоминал ему его же в молодости, что он просто не мог оторвать от меня глаз. Чем больше я смотрел на него, тем больше чувствовал упрямую озлобленность. Весь его вид был настолько жалким и затравленным, что я пытался найти в нём хоть что-то достойное ненависти.

- Марина, – произнёс я имя матери.

- Чего? – не понял мужчина.

- Её звали Марина. – тихо сказал я и посмотрел ему прямо в глаза.

Мне хотелось, чтобы он продемонстрировал что-то такое, от чего бы у меня снесло крышу. Ещё хоть одно неуважительное слово в адрес матери и я убил бы его прямо тут. Голыми руками. Мне хотелось спровоцировать его. Безумно хотелось. Я сдерживался из последних сил.

На его одутловатом лице проступило понимание. Он как-то весь сжался. Сник. Он больше не смотрел на меня. Какое-то время мы так и сидели молча – я испепелял его взглядом, а он смотрел куда-то мимо. В сторону.

- Я ведь тогда сам сдался, – внезапно сказал он.

- Когда? – не понял я.

- Ну тогда, тридцать шесть лет назад. – тихо сказал он. – Друганы мои предлагали у них спрятаться. Но я как протрезвел, так сам через три дня к ментам явился. Не мог жить с этим, понимаешь? – он вдруг перевёл взгляд на меня.

- Ты врёшь! Всё было не так! – громче, чем хотел, внезапно выкрикнул я.