Мой папа рок-звезда

Подросток замирает, окидывает меня придирчивым взглядом с ног до головы, будто сомневаясь, стоит ли мне доверять такую ценную вещь. Миг, и на его лице появляется озарение, взгляд из любопытного превращается в удивлённый. И немного напуганный.

— К-конечно, — заикаясь, парнишка протягивает инструмент и отступает назад, слегка спотыкаясь о собственную пятку. Кое-как удерживается на ногах.

— Ты в порядке?

— Да-да, конечно. Сыграйте, пожалуйста, что-нибудь из любимого.

Киваю, касаясь пальцами струн. Долгое время я играю только для себя, только в своей квартире и только за закрытой дверью.

Белая гитара навевает приятные воспоминания. Прикрываю веки, принимая удобную позу и прокручивая в голове текст любимой песни. Руки начинают жить своей жизнью, пальцы перепрыгивают со струны на струну. Звучит, любимая сердцу музыка. В какой-то момент меня переклинивает, и я начинаю петь песню, написанную Алей много лет назад. Эта песня находится в неизданных. С ней успели познакомиться только избранные, и только избранные знают слова и ноты.

Только избранные…

Я настолько погружаюсь в себя, настолько забываю об окружающих меня вещах, что не сразу замечаю, что пою с полной отдачей. Не веря в переполняющие меня ощущения, открываю глаза и моргаю. Много-много раз. Мозг отказывается верить в происходящее.

Прислушиваюсь к собственному голосу и улыбаюсь. Старый знакомый мотив бас-гитары не заставляет себя долго ждать, я узнаю его из тысячи — напротив меня стоит Ворон. Карим смотрит на меня глазами счастливого ребенка, и я понимаю, а почему бы и нет? Рот снова открывается сам с собой, и из него вылетают родные сердцу слова «На шаг ближе…».

Мы всегда переводили слова песни на английский язык, мечтали поселиться в Штатах, но мечтам не суждено было сбыться.

Я кайфую, чувствую ритм, постепенно уносящий в прошлое, и срываюсь, полностью отдаваясь музыке. Со мной срывается Ворон, получая истинное удовольствие от происходящего.

Последние аккорды даются легко, давая ощущение падающего с плеч камня и будто освобождая от оков прошлого. Затаив дыхание, смотрю на Ворона и понимаю, что нам обоим этого не хватало. Давно надо было вот так вот собраться и поиграть. Просто так, для души. В свое удовольствие.

Да, в далеком прошлом мы обещали больше не выступать за неимением полного состава группы, но для себя… Это ведь совсем другое дело.

— Мальц, ты уверен? — окрыленный и счастливый, оборачиваюсь на голос парней, перешептывающихся между собой, и замираю, видя серо-голубые глаза, смотрящие на меня с любовью и неверием.

— Да, это Black Raven. И их хит One step closer.

Удивленно приподнимаю брови, продолжая на автомате перебирать струны и вспоминать знакомые мотивы. «А парень непромах, — пролетает в голове. — Знает группу, которая распалась пятнадцать лет назад».

— Мальц — это от фамилии Мальцев? — интересуется Ворон, складывая руки на груди и присаживаясь на скамейку к щебечущим, как птички, девчонкам.

— Да, по маме я Мальцев, — кивает моя копия, а я молчу. Боюсь пошевелиться. Ощущение, что это мираж, и он в любой момент может растаять.

Такого просто не может быть. Только не в этой вселенной.

— А по отцу? — вздрагиваю, слыша вопрос Матвея.

— По отцу я Лисов, — взгляд серо-голубых глаз проникает в самую душу, выворачивает ее наизнанку и впивается прямо в меня. — Лисов Антон Антонович.

Руки опускаются сами собой, гитара, перекинутая через плечо, болтается на торсе. Прямой взгляд и непоколебимая уверенность парня ставят в тупик. Без шуток, но малец уверен в своих словах. А я…

— У меня нет сына, — вырывается из меня хрипло. Это первое, что приходит на ум. Я одиночка, и это уже ничем не исправить.

— У Алевтины Мальцевой есть. Это ведь ее слова? — неуверенно кивает на гитару, которая до сих пор болтается на мне, напоминая о песне, которую я, забыв обо всем на свете, исполнял минуту назад. — У меня есть тетрадка со всеми вашими песнями и, — смотрит на Матвея и, ехидно улыбаясь, продолжает: — И вашими каракулями.

Матвей усмехается, видимо, вспоминая свое творчество, но только на долю секунду, чтобы после сказать то, что крутится у меня на языке, но не позволяет вырваться наружу.

— Алевтина Мальцева умерла пятнадцать лет назад.

— Антон Лисов тоже? Так же, как она, выходит? — недоверчиво кивает в мою сторону, а я впадаю в ступор и лишаюсь дара речи. Слов не хватает, что описать мое состояние. В смысле, я мертв? Каким на хрен образом?

— Мальц или как тебя там, — черт, да я даже не знаю, что и сказать по этому поводу. — Послушай, парень, тут такое дело…

— Давайте остановимся на том, что никто из окружающих не знает, как вы выглядите без масок. А я спокойно могу назвать не только ваши имена и прозвища, но и ваши по большому счету идиотские привычки.

Парень складывает руки на груди и скользит по всем упрямым взглядом серо-голубых глаз, заставляя поверить. Неужели все пятнадцать лет, что я без нее подыхал, она была жива?

— Привет, ребята, — к компании подбегает девочка их возраста и вешается на шею Мальцу, рукой случайно скидывая с головы бейсболку.