Мой папа рок-звезда

Я оказываюсь под таким впечатлением, что сил хватает только кивнуть, бросить рюкзак на плед и приземлиться рядышком. Даже не представляю, сколько в нем еще сюрпризов можно отыскать. Приятных сюрпризов.

— Итак, я жду, — напоминаю о себе спустя долгую минуту молчания. Тишину нарушает тихий шелест теплого ветра и щебет птиц.

— Сейчас, одну минуту.

Антон берет в руки гитару, на вид его возраста, такую модель, наверное, уже не выпускают. На передней части есть царапины, если присмотреться, то это нацарапанные фразы, скорее всего, пожелания. Я не вижу, что там написано, для того чтобы рассмотреть, мне нужно сесть поближе или наклониться, но я решаю не делать ни того, ни другого дабы, избежать неловкости.

Он садится в полуметре от меня, занимает удобную позу и прикрывает глаза, видимо, чтобы настроиться на нужный лад. Я смотрю на него внимательно. Мне хочется понять, что он из себя представляет и чего следует от него ожидать. Я видела его веселым, видела серьезным, но для меня этого недостаточно. В первую очередь я ценю внутренние качества человека, ценю его душу. А Антон будто закрывается, прячется от внешнего мира. Ему проще затеряться в толпе, подстроиться под окружающую среду, чем показать себя настоящим.

Я не могу с такими людьми быть откровенной. Мне необходимо знать, чего ожидать от человека.

Прикусив нижнюю губу, поджимаю колени и кладу на них голову. С такой позиции открывается замечательный ракурс на парня. Я спокойно могу рассмотреть его длинные пальцы, не спеша перебирающие струны. Пробежаться взглядом выше и заценить сильные руки, широкие плечи и вену, видневшуюся на шее и бросающуюся в глаза. Пухлые губы что-то тихо шепчут, прямой нос с едва заметной горбинкой, светлые длинные ресницы и широкие брови. Изюминка парня — его волосы. Они великолепные. Часто он завязывает их в хвост, но все равно вызывает ассоциации с рок-звездой. Особенно сейчас, когда начинает играть.

Чтобы в очередной раз не попасть под его гипноз, я отворачиваюсь и по привычке сбрасываю с ног кеды. Я люблю май за то, что, по крайней мере, в нашем регионе погода позволяет сидеть на земле и зарываться пальцами ног в траву. Чтобы не видеть довольного лица парня, я ложусь на спину, одной рукой прикрывая глаза от ярких солнечных лучей. Я, как всегда, забыла дома очки, хотя каждый день обещаю их найти и положить в рюкзак.

— Готова слушать? — слыша голос парня, просто киваю. Я уверена, что он смотрит на меня и ждет ответа.

Проходит несколько секунд, и легкая музыка заволакивает сознание, а бархатный голос с хрипотцой пленит, манит в свои чарующие сети. Антон поет на английском языке, поет очень красиво. Я не выдерживаю, открываю глаза и, слегка повернув голову, смотрю на него. Я не вижу его лица, передо мной спина. Парень расслаблен, но полностью отдает отчет своим действиям. В голове проскальзывает мысль, что где-то я его видела, по крайней мере, слышала голос. И не один раз.

Черт возьми, кто он такой?!

Прикрываю глаза, пытаясь вспомнить, где могла слышать этот голос. Меня настолько задел тот факт, что я слышу его не первый раз, что до меня не сразу доходит смысл слов. А когда доходит, становится слишком поздно. Меня несет, как скоростной «Сапсан».

— Это… Это, — задыхаюсь от нехватки воздуха. — Да ты офигел совсем?

— Нравится? — интересуется парень, смеясь и убирая в сторону гитару. — Круто, да?

— Это мой стих?

Не верю своим ушам, но верю в то, что он настолько наглый, что посмел это сделать.

— Ага. Скажи, что круто получилось? — глаза Антон лучатся неподдельным счастьем, он реально считает, что песня получилась крутая. Я не могу не согласиться, песня действительно получилась крутая, а он действительно талантливый парень. И талантливый вор.

— Авторские права как бы мои. Я не давала разрешения.

Никогда в жизни не скажу, что он красиво поет. Этот парень зазнается настолько, что я не удивлюсь, если он когда-нибудь решит собрать группу и стать знаменитым на весь мир.

— Кстати об этом, — Антон уверенно достает из сумки папку, протягивает мне лист бумаги и ручку. — Пиши.

— Что писать? — сажусь по-турецки и смотрю на него как на умалишенного. Я не понимаю, что он от меня хочет.

— Ф.И.О., адрес прописки и расписку, что ты разрешаешь мне использовать твои стихи.

— Хм, легко, — это ведь несерьезно, да?

— Замечательно, — забрав у меня расписку с разрешением на использование моего творчества, Антон ложится на спину и, как ранее сделала я, накрывает глаза рукой.

Я смотрю на него и не понимаю, как можно быть таким свободным в этом мире. У него что, нет сложностей в жизни? Он постоянно смеется, постоянно что-нибудь вытворяет, отчего смеются другие, а он как бы ни при чем. Мне кажется, если бы не его друзья, он давно бы во что-нибудь серьезное вляпался, заработав несмываемое пятно на своей репутации.

— О, обед приехал.