Мои стихи. Сборник №1. Piano

Без тебя завтра день не настанет,До рассвета ещё пять часов,Во всём свете из множество тайн,Я одну разгадать не готов!Без тебя будут вечные тени,Как я жил среди них – не пойму,Руководствуясь кучей знамений,Доверяться не мог ничему…Без тебя над собою не властен,Сколько может продлиться играВ это псевдоподобие счастья,

Что давно повстречать мне пора!

Безумство

Обнял тебя, прижался и согрелся…Какое-то обманчивое чувство!Холодный воздух никуда не делся,Теплее разве стало от безумства?Люблю тебя! Межклеточное буйство,Энергия фонтанами из тела,Свидетельство Вселенского безумства,И счастья без границ и без предела!Невинные и грешные объятья,Река, давно покинувшая русло,

Любовь в диапазоне восприятья,И повод, и не повод для безумства!Люблю тебя! Изящные искусства,Ступенька лишь к познанию Вселенной,Стремленье к достижению безумстваЗемного тела и души нетленной…Прижаться, обнимая, согреваясь,Забыть, что в жизни есть немного грусти,И, кажется, немножечко осталосьДо самой крайней стадии безумства!Люблю тебя! Кричать от дикой страсти,

Бояться и желая это чувство…Когда-нибудь поймёшь – в коктейль напрасноМешать с любовью полное безумство…

Билет в прошлое

Среди пыльных атрибутов жизни прошлых поколений,Затерявшись в груде полок, поцарапанных зеркал,Фотография с портрета, это чёрно-белый Ленин,Пожелтевшую бумагу кто-то временем пытал!Раскрывая фолианты исторических ревизий,Я пытаюсь понемногу нечто важное понять,Водопадом низвергаюсь в век открытий и коллизий,Чтобы вспомнить, как обычно, вознести и вновь распять!

Из истории фрагментом сохранившееся фото…Как-то друг мой, переводчик, сверил снимки городов,Вот Чикаго – характерный стиль, рабочий город с потом,И Чикаго современный, по прошествии годов…Что мы знаем? Время лечит. Перманентность фразы. Камни.Изменяется и Время, говорят, оно – река!Убивает, наслаждаясь и всевластвуя над нами,Возрождает разве память все мелькнувшие века?Люди – искорки Вселенной и земные домочадцы,Что случится через годы, через сто, семь тысяч лет?Фотографии с портрета будут где-нибудь валяться,Только многие ли купят этот, в прошлое, билет?

Бич непостоянства